y el Barça venció al fascismo

Titulo así mi crónica futbolera más que nada porque así prometí llamarla, aunque a puntito he estado de faltar a mi palabra y de llamarla Catalonia Is Not Spain. Pero tanto monta monta tanto, las dos hablan de lo mismo.

Ayer fui a ver al Barça vapulear al Manchester (y no digo esto a posteriori: cuando salí de Palacio a las 19:14, iba con ese propósito) inmerso en un aura de lo más surrealista. Tanto como para verme procediendo a mantener una entrevista de trabajo con un ingeniero eléctrico de Rumanía en plena Calle San Bernardo. Lo más absurdo de todo era que, encima, yo era el entrevistador, y que aquel tipo me ofrecía su trabajo. Decliné la oferta porque ni mis necesidades requieren de ingenieros eléctricos ni mi sueldo me permitiría pagar uno. Y nos plantamos en el bar, pronto y con tiempo, porque luego se llena aquello siempre. Y se llenó. Entre quienes más lo llenaban había un grupo de escandalosos fans del Madrid, mi equipo, que se dedicaron, desde bien pronto, de dejar claro que si estaban allí para algo era para vociferar en contra del Barça (cosa que me parecería bien, porque es un bar) y de quienes estaban allí para verlo ilusionados porque es su equipo (cosa que me pareció fatal). Los gritos, aderezados por cortes de manga y dedos índices alzados al techo, eran una amalgama de racismo, desprecio al público del bar e insistentes comentarios sobre la sodomía que a mí me dejaban siempre pensando que qué curiosa fijación y que qué diría del subconsciente de sus perpetradores.

Así pasó que el trance del partido fue para mí más dulce de lo que esperaba (que ya era bastante, porque a mí, ya sabes, me gusta más el fútbol que mi equipo, y si el que juega bien es otro y si ese otro gana, pues me alegro), porque ver cómo les dolía primero el primer gol, luego los rondos de los jugadores del Barcelona y finalmente el cabezazo de Messi (ese dibujo manga, como se lo llamó ayer) valía lo suyo.

Así que allí estaban ellos, con cara de odio, gruñendo y rebullendo. Y yo miraba sus orondos cogotes y me decía ¿y esta gentuza es de mi equipo? ¿Y estos personajes forman parte de aquello de lo que yo digo formarme parte, aunque sea la parte tenue y discontinua del mero simpatizante? Evidentemente sí. Y hasta se me pasó por la cabeza mandar a la mierda al Madrid y a sus hooligans cafres y hacerme, qué sé yo, de cualquier otro equipo.

Pero no era tiempo de meditar cambios de colores, me dije, así que me dediqué a ver el partido y a disfrutar cuando, poco después del cabezazo de Messi, se fueron de allí (con un rabioso “que os follen” al que una pizpireta asistente respondió “¡gracias!”), probablemente por no aguantar a quienes les habían soportado cuando el partido terminase. Y fue irse aquel grupúsculo fascista y surgir aquella frase de que el Barça ganaría la Copa de Europa, sí, pero que también, aquella noche, había vencido al fascismo.

Y viendo que aquello era bueno, nos regocijamos, como Dios cuando jugaba al Quimicefa en sus primeros días de prácticas.

Como una de las asistentes había prometido, presa de los nervios pre-partido, que si ganaban nos invitaba a una ronda, nos quedamos un rato más, lo justo para ver al Barça celebrando y a sus fans, contentísimos. Entre ellos, una cámara mostró lo que sospecho que otro montón de cámaras habían pasado el partido esquivando: un cartel que decía “Catalonia Is Not Spain”.

Y poco después me fui de allí pensando que idiotas los hay en todas partes, que ya son ganas de sacar opiniones políticas fuera de su contexto, que cómo puede usarse para ese argumento estúpido (digo estúpido como sinónimo de nacionalista) un partido en el que jugadores manchegos, cameruneses y franceses, entre otros, juegan bajo la mirada de nuestro coloradote monarca y del presidente del gobierno. Pero en seguida me llegó mi lado matemático-literal y dijo que en rigor no había nada que objetarle al cartel salvo la queja cansada que debe dedicarse a aquel que señala lo que es obvio, porque está claro que Cataluña no es España, de la misma manera en que una rodaja de tomate no es una ensalada ni una bujía un coche. Y me dio la risa, y me fui a casa de la Muchacha a contárselo. No me dejó porque estaba concentradísima viendo Operación Triunfo, pero no entro en detalles, no vaya a ser que le ensucie el aura poética que esta semana tiene que tener relucientísima, claro.