el florecer de los paraguas

Yo creo que no soy un tipo, digamos, sabio, aunque a veces me sorprendo haciendo alguna cosa (normalmente nada meditada, lo cuál me llena de un orgullo que quizá si dedicase más tiempo a meditar sobre esto no estuviese justificado; ventajas del dejar de pensar a tiempo) que me hace pensar que un algo de instinto de lucided tengo.

Digo esto pensando que esta mañana, al salir del metro, antes de emprender en último tramo de escaleras que ya daba a la lluvia de este martes de finales de otoño, he dado dos pasos laterales, me he salido del flujo de personas que trepaban hacia la superficie, y me he dedicado, durante apenas unos segundos (da igual el tiempo que se dedique; pararse a esas horas es tan antinatural que la menor pausa ya le da a uno un reconfortantísimo sentimiento de yo-pecador la mar de sanote), a quedarme ahí plantado, contemplando el espectáculo del florecer de los paraguas bajo la lluvia, sobre las cabezas ascendentes: plop, plop, ploploplop, plop.

Y luego he dado dos pasos laterales hacia la riada de gente, me he sumergido en el río de personas y, entre paraguas que se abrían (plop, plop, plop), me he sentido participante en algún espectáculo natural. Pero participante ajeno, externo, observador, autoconsciente.

¡Qué cosa tan reconfortante!