feliz cumpleaños, Isabel...

...a pesar de...

Ay, lo siento, de verdad, me duele en el alma, pero es que no puedo evitarlo, es como lo del 3 + 2, una cosa, no sé, genética no creo, porque mis padres son buena gente pero yo qué sé, algún demonio gruñón y tocapelotas debió decidir que sería una broma graciosa poseerme tiempo ha y desde entonces, eso, que no puedo luchar contra mi naturaleza.

Para redimirme, una canción:

Coñas al margen, esta entrada, como dice blogger que se llaman los post en ehpañol, iba a llamarse "Cara a cara", y a tratar sobre la impresión que le produce a uno el conocer, pues eso, cara a cara, a gente con la que nunca ha tenido ningún trato, con la que la única relación que ha tenido nunca es la de perder tiempo de sueño e invertir horas de trabajo (vaya, qué bien elijo los verbos esta noche) visitando sus blogs y respondiendo los comentarios que dejan en este. Cuando hace un par de días Vega me dijo que me pasase hoy por las Vistillas yo, que me tomo cada invitación como un romántico con tuberculosis y bolsillos repletos de poemas (o teoremas si eres Galois, que de todo hay en la viña del señor), dije que sí, pero como luego soy así de estúpido y de tontorrón, no tenía muy claro por qué iba. ¿Por qué queda uno con gente a la que, en realidad, cara a cara, no conoce de nada? La respuesta, naturalmente, es obvia: No hay mejor razón, muchas veces, para saber por qué uno hace algo que hacerlo.

En el fondo yo iba en plan matagigantes, en plan David (qué propio) vs. Goliat, en plan Nietzsche vs. Dios. Iba para enfrentarme a este grupo de mujeres que de vez en cuando son tan imprudentes como para perder su tiempo por aquí, para ver quiénes son las personas detrás de los dedos que escriben las respuestas que aparecen por ahí abajo y, sobre todo, para ver quiénes son las que escriben en esos blogs que pueblan este raro mundo de unos, ceros, emepetreses y pornografía.

Pero claro, afrontémoslo, yo soy un optimista. Me jode, digo que no, gruño, frunzo el ceño (qué expresión más rara, escrita por mí), me retuerzo, pongo mala cara, me nublo, soy sarcástico y cínico pero nunca consigo matar esa llamita de optimismo que siempre me arde por dentro, así que lo compenso siendo fatalista, porque el optimismo es una cosa que uno no puede controlar, pero en el fatalismo siempre se pueden verter todas las ganas y toda la intención del mundo, así que yo iba preparado para lo peor, preparado para que nadie me cayese bien, preparado para exibir toda mi panoplia arriba citada (retorcimientos, malas caras, etc). Pero hay noches en que el mundo se empeña en darle un buen espaldarazo al optimista que tenemos dentro, y esta, sin duda, ha sido una de ellas. ¿Vega? Realmente es tan encantadora como se adivina leyéndola, por mucho que uno siempre vaya pensando que esas cosas engañan. Ha arruinado cualquier buena impresión que yo pudiese tener cuando ha terminado con los hielos de mi sangría a la 1 y 10 (¿o era menos 10? En fin, lo tengo acotado en un margen de 20 minutos, ¡suficiente!), aunque luego se haya redimido compartiendo los suyos. ¿Kika? Bueno, ha hecho dos apariciones fugaces, a la carrera, pero atreviéndose a perder un rato en darme conversación. ¿MoMe? Confirmando lo que sospechaba yo leyendo su blog; que efectivamente es en realidad la bestia gigante de dos metros y medio que tiene que ser para escribir lo que escribe, por mucho que luego se empeñe en fingir y disimular y encerrarse en una mujer más bajita que yo. ¿Sonia? Una psicóloga que espero que no haya leído todo lo que yo haya podido decir de los psicólogos y su, ejem ejem, ciencia, y que se empeñaba en rechazarme la sangría para luego sorprenderme ofreciéndome un mini enterito. Y la pobre Isabel, que ha tenido que soportar que recién inaugurado su cumpleaños aparezca el capullo de turno, lease yo, a decir una vez cada treinta segundos algo referente al Getafe-Barça. Me queda el triste consuelo de que al menos por una vez el destino no me ha pillado con el paso cambiado, llevaba dos libros encima y me he podido dar el gustazo de descubrir que asisto a un cumpleaños para, acto seguido, sin premeditación, con nocturnidad y el habitual enajenamiento mental, plantarle delante un regalo.

Y luego, además, había música. Algo de unos tigres, creo haber oído, aunque había canciones referentes a otros grandes felinos y a las bolsas de la compra, todo muy en plan zoológico urbano, con músicos que luego se acercaban a saludar a sus fans y a darnos toda la conversación que podían antes de que el destino del músico, oh la fama, etc, los reclamasen. Mucha gente cantando y pasándoselo bien en el escenario, lo cuál siempre significa algo. Pero la noche, principalmente, ha consistido en ponerle cuerpo, como decía MoMe (clavando otra vez una impresión propia, ¿¡vale ya, no!?, ¡deja de leerme la mente!) a la gente a la que uno lee. Y mucho pensar, al volver a casa, que el fatalismo no tenía lugar, que el optimismo no era tal, y que ni siquiera vistiéndolo con la definición de realismo le habría hecho justicia.

En fin señoras, un placer y encantado de conocerlas. Ahora un consejo, huid, huid mientras podáis. Porque me conozco, y de aquí a la que alguien se descuide me veo intentando arrastraros al Bar de la Muerte, a invitaros a los mejores mojitos de Madrid y demás actividades que no merecen otro nombre que suicidas, no quiero ni pensar en los nefastos chupitos de tequila.

Y yo me voy a dormir, intentando concienciarme de que mañana (quiero decir luego, quiero decir ya, quiero decir ahora) NO es sábado y de que madrugo, con el pequeño consuelo de que el que avisa no es traidor, y esperando, por eso de la justicia poética, que el regalo valga más que una mísera Copa del Rey, que al fin y al cabo es algo que se juega año sí año también. Paciencia, confiad en Messi, y después de esta noche, en serio, a ver si os lleváis la Liga.