que dios me perdone

(Y tú también) pero voy a faltar a mi cita con él y a la promesa que te hice aquí. El tema de la religión tendrá que esperar a que termine el fin de semana, sospecho, y el tiempo vuelva a ser lo que era, y no lo que es ahora, o sea:

Una maraña despuntada de películas vistas en el cine de nuevo, sintiendo ese suave discurrir de la trama de pelotazo final en pelotazo final, el silbido constante del I'm coming back to Boston de Dropkick Murphys, carreras en el taxi del pitufo gruñón, tipo interesante donde los haya que primero nos recibió ofendidísimo porque un argentino ignorante (taxistapitufogruñón dixit) le había acusado de estafador y luego nos estafó metiéndonos por misteriosos y faraónicos túneles que, ups, tenían cortada nuestra salida y nos obligaron a hacer una ruta turística por diversos lugares de la geografía española, a su derecha la Plaza Elíptica, a su izquierda el mar Cantábrico, en el horizonte la Torre Eiffel, ¿General Ricardos?, nos bajamos aquí (eso sí: De estafador nada, el tío nos invitó a tabaco, nos cobró lo que hubiese valido la carrera en línea recta), el Gruta 77 misteriosamente abarrotado de gente habitualmente simpática, destacando una camarera madurita para lo habitual pero provocadora de amagos eréctiles (es que me pierden las mujeres guapas con autoridad) que se equivocaba sin importancia en alguna que otra marca de ron para indiferencia de quien aquello bebía y esto firma, un vasco al que no le entendí una palabra y una muchacha que de vez en cuando gravitaba a nuestro alrededor en busca de tabaco, bebida y consuelo por el abandono del tipo al que de todas formas terminó restregantemente adosada (país, la gente bebe de tus copas y ni siquiera te concede una felación redentora). Y mientras esas extrañas reuniones de trabajo a las cinco de la mañana, perritos calientes que tardan en ser ingeridos unos dos segundos, alguna foto que por fin mereció la pena (dos) en el momento de hacerlas (ahora ya no tanto).

Suenan Red Sparowes y cada pasito adelante de la música es una zancada de la prisa. Son las cinco y pico, tengo que ducharme, tengo que fregar, tendría (no lo voy a hacer) que poner cierto orden en esta habitación, en esta mesa y en esta cabeza, tengo que salir corriendo y hacer un par de llamadas de teléfono, tengo que tomarme un café y conseguir una televisión en la que ver al Madrid, tengo que intentar no terminar muy borracho (se plantea complicado el asunto pero haré lo que pueda, recemos por que la épica no entre en escena), tengo que terminarme Campos de Londres, tengo que madrugar mañana que a la una empieza la carrera, tengo que mandar un par de correos electrónicos.

Mil cosas que hacer, y la media tarde del sábado y todo el domingo ante mí. No me va a dar tiempo ni a hacer cuatro de las mil cosas de mi lista, pero por ahora sólo mi consciencia lo sabe, y el resto de mi ser disfruta del fluir engañosamente lento de los pasitos de la música y secretamente reza porque caiga otra tromba de agua como la que ayer convirtió un paseo en coche en una travesía por el Cabo de Hornos en un mal día.

Y tengo una cierta sensación de triunfo, porque anoche conseguí no mandar un mensaje. A veces es tan difícil no hacer cosas estúpidas que uno se sorprende mucho cuando finalmente consigue meterse en la cama sin tocar esa maquinita infernal potenciadora de holocaustos que es el teléfono.

En fin. La ducha, el fregado, el vestir, el café y todo lo demás me esperan. A correr.