Manipulador

Había un libro de Frederick Forsyth que se llamaba así, El Manipulador, y yo no soy Sam McCready, qué más quisiera yo, pero por lo visto tengo mi arte cuando me pongo a manipular.

Este fin de semana, en teoría, no iba a pasar nada del otro mundo. Como mucho salir por aquí algún día, algún baile, alguna copita, alguna cena con algo de suerte, y ala, a por otra semana. Pero a mitad de la semana pasada decidí que tenía que ir al pueblo este fin de semana, por un par de razones que no vienen al caso. Y me dije yo ¿no sería más divertido si consigo que vaya más gente? Y a ello me puse, y al final conseguí que cinco personitas que en principio no tenían ninguna intención de ir acudiesen al monte en el fin de semana más lluvioso y desagradable para los domingueros que recuerdo de este año (el de la nieve no fue, ni de lejos, desagradable. Ni lluvioso, claro). Algunos habiendo trabajado el sábado por la mañana, otros arrastrando estoicamente contracturas en la espalda, consecuencias del salvajismo deportivo y de los oídos sordos a mi incesante consejo (¡que el deporte es maaalo, hacedme caso!), otras ayunando y teniendo que conformarse, el sábado, con comerse el pincho de chorizo frito que nos pusieron con unas cañas vespertinas.

Yo mientras hacía chocar mis dedos en modo Señor Burns y musitaba "excelente, excelente".

Y excelente ha sido el fin de semana, sí. Al final el viernes estábamos solos Juanito, que forma parte de esa conjura de Juanes que renuncian a actualizar sus blogs por cuestiones filosóficas, y yo, y un par de botellas de whisky a las que consolamos de su peso como pudimos. Y en mitad de la noche hablamos de irnos al día siguiente a echar unas fotos a la sierra, yo pensando en paisajes desde lo alto, en ruinas y en nubes gloriosas y puestas de sol de esas épicas... pero cuando al día siguiente miramos por las ventanas había una niebla espesísima y llovía como se supone que debería llover en otoño: a conciencia. Y meditaba yo sobre mi puesta de sol y mis panorámicas cuando me llegó un mensaje de Juan, ¿a qué hora quedamos para lo de las fotos? Pues bueno, si no podían hacerse fotos como esas, se harían otras fotos. Así que tocó sesión fotográfica de árboles y niebla, y terminé yo contentísimo. Fuimos a celebrarlo con unas cañas, y terminó llegando allí casi toda la gente víctima de mi invocación, y al final acudimos allí todos a cenar. Riquísimas las setas, delicioso el vino, increíble la carne, y la compañía, qué se puede decir de la compañía. Que con gente así te comes un boquerón en vinagre y la cena ya ha merecido la pena.

Después tocó sesión de reparto atrasado de regalos de cumpleaños, libros, alguna película y algún calendario pero siempre hay libros de por medio, lo cuál está muy bien porque todos tienen delante esas hojitas que a estas alturas sospecho que los editores ponen para que la gente, cuando está muy borracha, pueda escribir dedicatorias de esas que luego leídas a la luz del sol y pasada la resaca le pongan a uno la cara de colores.

Y tertulia, y futbolín, y gente que se acoda en uno para debatir, y fotos, y gente que se queja de tanta puta foto y sácame la cámara de la cara ya, y copas que caen y que renacen para volver a caer, y luces que se van apagando, música que va bajando el tono hasta desvanecerse en el puro rumor de la lluvia y caminar hacia la cama escuchando el repiqueteo del agua contra el paraguas y contra el suelo, e intentar esquivar las regueras y los charcos sin nada de éxito, como se pudo ver bien al día siguiente, tras despertar con esa felicidad que da el dormir acunado por la lluvia, y encontrar los calcetines aún empapados.

Gran fin de semana.

En otro orden de cosas ya tengo somier en casa. ¡Yuhu, ya no duermo en el suelo!