Tendencias autodestructivas

Razones para el optimismo:

1. En el camino de casa al trabajo he visto al menos a tres mujeres hermosísimas. Dice la teoría que siempre están por ahí y que siguen una distribución uniforme, más o menos, así que verlas no es cuestión de suerte, sino el reflejo de algo. De algo vivo. Así que eso debe ser bueno.

2. La semana pasada Canon sacó esta maravilla, y yo ando buscando en qué gastarme el dinero imprevisto que voy a ganar este mes que viene.

3. Gogol Bordello, Kingston Wall y Jethro Tull y Dream Theater, que me mantienen con vida.

4. Ray Grasso, por cosas como esta y esta.

Razones para el pesimismo:

1. Las horas de sueño de este fin de semana... la noche del viernes al sábado, unas 6 o 7 horas. La del sábado al domingo, 5, y anoche, 3: Qué mala pinta.

2. La tendencia a terminar los debates con cadenas de reproches y montañas de incomprensión: ¿por qué todo el mundo, cuando estoy tristísimo, cuando no puedo levantar la vista del suelo ni hablar, asume que estoy cabreado, si cuando estoy cabreado grito y miro en plan asesino en serie? Así me va, la gente me da tratamiento de cabreo cuando ando mustio, y no ayuda. Como tomarte aspirinas para una fractura de peroné, luego tienes toda tu lucided y tu cabeza despejada para saborear las punzadas de dolor.

Así que, haciendo balance, hay más razones para el optimismo (aunque una de ellas sea puro deleite de afán de despilfarrar dinero) que para el pesimismo. Lástima que estos animalitos de la mente no entiendan de razones ni se dejen convencer por los recuentos.

El otro día Irene me dijo que debería dejar de tener tendencias autodestructivas. Lo decía por esta tonta manía de terminar sólo solísimo en un bar, copa en mano y propiciando ese estado físico y mental que es campo abonado para la depresión, pero he venido pensándolo hoy según me levantaba, en los ratos en los que podía dejar de mirar al mundo como si fuese un lugar desquiciado (ya, ya sé que lo es, pero esta mañana, supongo que es cosa del no dormir, lo parecía más aún). ¿No es, esto de no dormir, otra tendencia autodestructiva? Porque al fin y al cabo no es que me tumbe en la cama y no pueda dormir: Es que no me voy a la cama. Puedo dormirme, si estoy en ella, pero lo que, por alguna razón, no puedo hacer es irme a dormir. Estoy como decía ayer, alucinado por cómo el tiempo llega y se va sin hacer nada por el camino, sin dejarme nada excepto diferenciales de longitud prendidos de cada pelillo de la barba y aumentando la profundidad de mis ojeras y robándome trozos de vida con un truco de escamoteo digno de Tamariz.

Pero ¿cómo puedo dejar de hacer algo que no puedo evitar hacer? Sé que es fácil, que cualquier cosa, cualquier acción podría romper el hechizo y yo podría ejecutar cualquiera de los "podría" de ayer. Pero queda ahí esa fascinación, ese estado alucinado de inmovilidad, de gato de campo pasmado ante los faros del coche que aún está lejísimo pero que viene directo a atropellarle.

En fin, yo hago mis intentos, sabes que los hago. Desde la misma música, medicina sin receta que tantas vidas me salva, hasta los alegatos al surrealismo y las declaraciones de intenciones, tengo que conocer gente, aterrorizar a desconocidas, flirtear con gente que no me conozca y a la que la educación le impida hacer caso a las advertencias del instinto. Mudarme. Beber menos. Beber más. Beber mejor. Pasear. Ir al cine. Reírme. Dejar de mirar al suelo. Dar de vez en cuando saltitos, probar habilidades levitatorias. Cantar. Bailar. Y, en parte, dejar de ser yo, para empezar a ser yo de una puta vez.

Cómo se nota que se termina el verano.