Dos retratos

Como es domingo, y los domingos son días en los que la filosofía es como poco peligrosa, hoy no voy a desvariar mucho, y me limito a colgar un par de retratos. Esta de la izquierda de la foto es mi agente, casi indistinguible en su estado físico, material, carnal, digamos. Sobre las luces que fluyen en el cuerpo de la imagen tengo mis dudas, porque en teoría son producto de la iluminación de la M-30, pero tengo la sospecha que en realidad esas luces son la excusa que encontró la cámara para sacar esa luz que la mujer esta lleva dentro y hacerla posar inmaterialmente.

¿Ves como los domingos no hay que filosofar? Como poco, se desvaría, y tan sólo he metido el dedo gordo del pie en las gélidas aguas de la metafísica (qué pedante). Así que retrocedo, salto atrás, y casi que lo dejamos para otro día.

El segundo retrato es de esos que alientan la confusión, porque es mío pero no es mío. Es mío en el sentido de que soy yo el que sale ahí, en pleno momento de furia dialéctica desatada (mi estado más habitual, después del comatoso y del embobado), y no lo es en el sentido de que yo no tiré la foto, porque tengo la sana y muy razonable costumbre de no malgastar tiempo ni ejercer de sadomasoquista echándome muchas fotos, tan sólo alguna muy de vez en cuando a ver si la cámara se equivoca y saca algo que quede bien (claro, no hay manera). Pero después de mucho pensarlo de forma tangencial, mientras escuchaba música y perdía el tiempo, me ha parecido que, bueno, si pongo tantas fotos aquí hay algo que de alguna manera me obliga a poner alguna en la que salga el otro lado de lo habitual, yo, el tipo ese que está detrás de las otras fotos. Pero sobre todo lo pongo porque el señor Jota, al verlo, lo ha considerado turbador, y turbar es un verbo demasiado bonito y poco frecuente como para no aprovecharlo en cuanto se presenta la ocasión. Y también como aviso y castigo: ¡Ciudadanos del mundo, contemplad por qué no debéis apuntarme con vuestras cámaras!