mientras, en la ciudad

Es 15 de septiembre. Hoy es el día grande de las fiestas de mi pueblo, y mientras yo estoy aquí, en la ciudad, supuestamente trabajando (y más o menos, trabajando, también sin el supuestamente). Pensarlo resulta un tanto extraño, porque yo, por estas fechas, suelo estar siempre allí. A estas horas estaría por el primer o segundo sueño. Me levantaría a eso de las 3 y media de la tarde, con el tiempo justo para comer, bostezar un par de veces, tomarme un café e irme a tomar cervezas, o una primera copita, o participar en una barbacoa, o algo. Y luego la cena, la música, la risa, la anécdota de la noche, y a dormir por la mañana. La sensación que siento al recordar algo que he hecho tantas veces y que ahora mismo sería lo más natural es un poco una sensación de desadherencia, de despego. Un poco como un post-it arrancado.

Pero todo esto por lo visto le vuelve a uno más propenso a la filosofía que a la melancolía. Aunque esta filosofía también muestra hoy una querencia natural por la gama media del gris, porque cuando ve una oportunidad para la alegría también refunfuña: esta mañana, en el metro, he visto una bonita melena prendida de la cabeza de una mujer (una bonita cabellera, el tipo de pelo que uno querría ver en un anuncio de champú, en lugar de todas esas masas capilares ondeantes que fulguran embebidas de química y de Photoshop), y apenas me ha dado tiempo a pensar “¡oh, qué boni...!” cuando la vocecita interior que todo lo protesta ha saltado diciendo “recuerda siempre que el pelo, como la capa superficial de la piel, son células muertas, y que la belleza, muchas veces, resulta así una forma refinada de necrofilia”.

Así que he adoptado un gesto un tanto patibulario, me he dado un instante a la contemplación necrófila de lo bello, y luego me he puesto a leer las tribulaciones de Nick Hornby como fan impenitente del Arsenal.