pasan nubes

Pasan nubes y yo las miro pasar. Es una buena dedicación para un lunes en el que no me apetece hacer gran cosa. O en el que no puedo hacer gran cosa de lo que me apetece. Yo ahora me dedicaría de mil amores a tirarme en alguna mullida superficie, digamos un sofá, digamos una cama, digamos un par de metros cuadrados de hierba, y a leer perezoso escuchando sin oírla alguna música de fondo obsesivamente escogida. Yo ahora me dedicaría de mil amores a seguir incrementando mi odio por Glenn Close, viendo dos o tres capítulos de Damages. Yo ahora me tumbaría de espaldas en el suelo y levantaría los pies hacia el techo y me entretendría separando las puntas y juntándolas mientras canturreo eso de “con siete planchas de pulioretaaanooo” que le he pegado a la Muchacha. Yo ahora me iría al Paseo del Prado, a ver guiris pasar. Y yo ahora iría por ahí con las manos en los bolsillos y la cámara en bandolera a ver si me la encontraba por ahí, y nos tomábamos un segundo café y nos tranquilizábamos un poco jugando a hablar como idiotas y a continuar dilucidando, métodos de tortura diversos mediante, si yo ya había visto o no los capítulos 10 y 11 de la 4ª temporada de Perdidos antes de que por fin pudiésemos verlos ayer a dúo. O podría pasear y tratar de hacer algo así efectista y dramático con estas nubes gordinflonas que veo pasar, pinchándolas en lo alto de los edificios a golpe de obturador.

Pero desde luego no me apetece trabajar, hoy –y me enfrento a las tareas del día como quien aparca de oído y sin mirar, insistiendo a ciegas hasta que las cosas cuadran. Ni me apetece ponerme filosófico, que me conozco e iba a terminar hablando de asnos, humanos, piedras, tropezones y desesperación. Ni aguantar aquí las 3 horas que aún faltan para que me pueda sonando convincente al decir que ya vale por hoy.

Si es que debería haberle hecho caso a la Muchacha cuando esta mañana, como casi todas las mañanas, me ha dicho

–No vayas hoy a trabajar.

–Es que tengo que ir, corazón, que si no luego me miran mal.

–Pues llámales y diles que estás malo.

–No se lo van a creer, que saben que soy un golfo y van a pensar mal y a acertar.

–Diles que estás malo, que te he pegado una rara enfermedad tropical.

–¿Una rara enfermedad tropical?

–El dengue, por ejemplo.

–¿Eso es una enfermedad?

Ella me asegura que sí, aunque yo como nunca he oído hablar de eso a Greg House la miro raro. Aunque hoy por fin me ha dado por mirar qué dice la Wikipedia sobre el dengue ese. Estoy por imprimirlo, estudiarme los síntomas, inventarme una bella historia sobre contagios, convalecencias, médicos patidifusos, aislamientos, feas enfermeras con bigote y sudorosos estados febriles. Aunque desde ya sospeche que nunca tendré la sangre fría como para soltarla en el trabajo. Ah, la maldita coherencia de la trama. Es que no me veo convenciendo a nadie de que la Muchacha es una Stegomyia aegypti. Y si yo no logro creerme mi propia mentira, no sé a quién voy a engañar. Es mi estigma, la autocredibilidad. Tampoco es que se me de bien creerme mis propias verdades. Siempre he sido muy escéptico respecto a mí mismo, me digo, pensativo, así, mientras miro, pues eso, las nubes pasar.