Glen Hansard, cantando en Dublín

Armado con una guitarra y enfrentado a las calles desiertas, a la noche, solo e inmenso, cantando sangre:



Tengo la norma no oficial de no escribir aquí dos veces en un día, pero acabo de conseguir cerrar mis ávidos deditos sobre la banda sonora de Once, y me ha dado el Modo Cuervo, y hay cosas contra las que no se puede luchar. O se puede, pero es una enorme tontería.

Técnicamente, eso es un cantautor. Un tío con una guitarra, cantando. Pero cantando como a mí me gusta. Territorios comunes, puentes entre los gustos de la Muchacha y los míos. Y recuerdo ayer, cuando la tripulación del Bremen estaba bien recluida en las mazmorras y yo me entretenía curioseando los libros de la Muchacha; curiosamente, aún no había yo metido la cabeza en esa parte de su ser, en lo que ha leído, en lo que puebla sus estanterías. No es tan raro, a fin de cuentas su biblioteca, con esto de la mudanza y tal, llevaba tiempo habitando cajas y maleteros. Y allí vi a los temibles poetas, cómo no, pero también a queridos conocidos míos, Bryce, Pamiès, el imprescindible Cortázar, Monzo, en fin, un grupo completo y amplio de territorios comunes, tampoco es cosa de enumerarlos a todos o más bien de dejar en evidencia mi mala memoria. Y me puso contento ver que hemos pasado los ojos por las mismas palabras, que hemos leído los dos algunas historias, que llevamos dentro esas coincidencias. Que nuestra dieta literaria tendrá platos compartidos. Y eso me gusta, y me pone contento, y me da unas ganas inmensas de seguir buscando, de encontrar todas y cada una de las patrias comunes, y de izar velas y salir al mundo, a las librerías, a los cines, a las tiendas de discos a explorar, en busca de más. Y guardar estas cancioncillas como lo que son, joyas que, desde ya, tienen el valor que tienen por cómo llegan, por cuándo llegan. Y por cómo suenan.