el azar, el azar

“Mira, yo estoy en un punto en el que si me dicen que estaré siete años sin sexo, pero al octavo follaré, acepto sin dudarlo.”

(de Pajas Mentales)

 

Con tiempo y con antipatía, la vida me ha ido haciendo conocer gente que ejerce o se dedica a diversas profesiones o actividades, gente que es tal o cuál cosa. Por ejemplo, en mi móvil se guardan los teléfonos de 102 personas que incluyen abogados, administrativos, albañiles, alguaciles, amas de casa, analistas, antropólogas, arquitectas, estudiantes, biólogas, camareros, campesinos, conductores de ambulancias, constructores, consultores, contables, diseñadoras gráficas, ejecutivas agresivas, enfermeras, escritores, exnovias, farmacéuticos, físicos, ganaderos, informáticos, investigadores, jardineras, jubilados, locutoras, matemáticos, mecánicos, médicos, músicos, pastores, periodistas, pintores, poetas, presentadoras, profesores, repartidores, técnicos, traductoras, y traficantes de drogas, por orden alfabético. De esas 102 personas, sólo 3 son periodistas, entre otras cosas, y sus nombres (y por lo tanto sus teléfonos, en la pantallita) aparecen de forma consecutiva en la agenda de mi teléfono. La probabilidad de que esto ocurra son, si no me he equivocado en las cuentas, 153 entre 250.000, es decir, un 0’0612%.

Esa sublista consecutiva tiene más curiosidades, como que las tres son mujeres, que están ordenadas por orden de antiguedad, de la más reciente a la más veterana, y que las tres tienen otras dedicaciónes u oficicios que empiezan también por p, que ocupan también posiciones consecutivas en la lista del párrafo anterior. Para más inri, esta mañana le he llevado un café a la cama a su primera integrante por orden alfabético, que quién iba a ser sino la Muchacha. Ella, medio dormida, ha desenterrado la cara de la almohada y me ha mirado con cara esa cara cint-eastwoodesca que está aprendiendo a copiarme y que le queda tan poco creíble como la mía, y me ha dicho.

–Me caes bien.

Que en la pose clint-eastwoodesca significa cosas que no creo que haga falta que explique.

Luego, ya de lejos y por otros medios, me ha contado una historia vieja. Hace mil años jugaba con sus amigos en un cobertizo. Supongo que sería uno de esos juegos supuestamente proféticos y simplemente ñoños a los que todos hemos jugado con fervor durante la adolescencia, porque le dijeron que escribiese un nombre. Cuenta que el cobertizo estaba alumbrado por velas que habían robado de sus casa, y cuenta que era una bobada. Pero que por puro azar ella empuñó un un rotulador azul y escribió un nombre, que luego resultó ser el mío.

La vida, a veces...

Edit: Metí la pata al calcular el porcentaje. La discusión sobre su valor y cómo sacarlo, en los comentarios, para quien le interese.