reloj, marca las horas

Se me está haciendo eterna esta mañana de lunes, arj. Son las 11 y 55. Son las 11 y 55. Son las 11 y 55. Son las 11 y 55. Son las 11 y 55. Son las 11 y 55. Son las 11 y 55. Y ahora son las 11 y 56, y así será durante otra barbaridad de tiempo. Tiempo. Ese chicle sucio de saliva milenaria pero que sigue igual de pegajoso y de maleable, esa torcedura del espacio, ese eje espacial asimétrico. El tiempo, el tiempo.

El tiempo mata, y al tiempo se le mata. Normalmente empatamos en esa batalla tan tonta, y a veces hasta matarlo se me da bien (sobre todo ahora que he conseguido instalar un Need for Speed en el ordenador de casa, que tengo un coche malote malote hasta decir basta, con fluorescentes en los bajos y lunas tintadas de rojo y bafles en el maletero, quién me lo iba a decir a mí), pero hoy está ganándome por goleada, cada vez que cruza el medio campo es para colarme una pelota por alguna escuadra (y la de escuadras que puede tener uno un lunes como este, infinito, monumental, cruel y eterno el muy cabrón), y yo ná de ná, me quedo con los uyyys que, al menos, me recuerdan la que ha sido la canción del viaje a Galicia y cómo todos los habitantes de nuestro coche gritábamos a coro esa salva de UYYYYs y AAAAHs,



Y bueno, ver el vídeo supone quitarse de encima el fastidio de, al menos, seis minutos y cuarenta y cinco segundos. Algo es algo. Y de paso me planta de nuevo en ese coche de malote con el conductor más borde y más gracioso del mundo, el copiloto más propenso al drama apocalíptico y la compi de viaje más dicharachera, ejem, habladora, ejem ejem, y simpática del mundo, ejem ejem ejem.

Pero queda tanta mañana por delante que uno busca diversiones donde sea. Síntoma preocupante, ni el As de hoy me anima (aunque que no cunda el pánico y que nadie deje lo que esté haciendo para venir aquí desfibrilador en ristre, sí que he pasado un ratito feliz con La Libreta de Van Gaal). Así que toca recurrir a la droga dura, a lo único que se puede hacer en días como este: Visitar la cartelera y leer las críticas de las pelis que uno jamás vería. No ya por la dosis de bilis que uno espera y desea leer a ver si le anima el espíritu, o no sólo por eso, que también, sino, sospecho en un arranque de introspección que no sé de dónde saca el combustible, por el consuelo que supone ver que hubo gente que se vio sometida a torturas mayores que la que para mí está siendo este lunes. Porque tener que ir a ver la nueva peli de las Tortugas Ninja y no poder dedicarse a dormir por el estruendo de la pantalla y porque luego tienes que escribir una crítica debe ir contra la Convención de Ginebra, por lo menos.

Y yo encuentro mis pequeños oasis de paz,

"Argumentalmente muy pobre, decepcionante para niños y para grandes, las nuevas aventuras de los ninjas verdes discurren insípidas a lo largo y ancho de noventa minutos con carisma bajo cero, revelando debilidades formales, principalmente en el diseño de los personajes humanos, incapaces de enmendar la plana, reivindicar el buen nombre de las tortugas o demostrar el potencial cinematográfico de la saga-cómic y, sobre todo, hacer olvidar el disgusto y la mala fama de los cuatro bichos saltarines que con tanta destreza maltrataron las dos horripilantes entregas precedentes."

Roberto Piorno dixit. Animado por ese párrafo paso a leer la crítica de los Cuatro Fantásticos y el tal Silver Surfer, segundo plato, que no he usado de primero porque esperaba con demasiada ansia. Porque es una peli a la que tengo ganas (ganas de no ver, claro); ¿¡Pero qué clase de villano puede ser un tipo en plan malo de Terminator II que va haciendo surf por la vida!? ¿Es que el mundo se ha vuelto loco? Al lado de semejante idea casi dan ganas de alabar los malos de las pelis de James Bond (dejando a un lado la de Daniel Craigh, que me encantó y casi me dejó con ganas de hacer abdominales, aunque pa mí que esos musculillos están más allá de lo que dan de sí mis genes). Y el segundo plato no defrauda en absoluto:

"Película sorbe-sesos, cine-feria de ése que vive del vértigo fatuo de la velocidad crucero, "Los 4 Fantásticos y Silver Surfer" es exactamente la cinta que uno se espera bajo amenaza de la primera deficiente entrega que tiene el honor de ser, a juicio del que esto escribe, la puesta de largo de la peor franquicia-cómic con la que el siglo en curso ha tenido a mal torturarnos.

(...)

Más allá de la excelencia técnica que perfilan los vuelos siderales del surfero plateado, la nueva aventura de los Fantásticos es un modelo de espectáculo mononeuronal de piñón fijo, que no tiene ni la coartada del alarde de tecnología pirotécnica y que confirma todos los augurios que certificaban la imposibilidad de que una cinta con tan pocas luces como la primera entrega pudiese ser fuente de la que brotase una secuela a la altura de lo que esperan los fans del cómic-franquicia. Cifras discretas en taquilla que se explican por la inercia adolescente de consumir toda sobredosis de efectos visuales que se ponga a tiro, pero que, dado el encadenamiento de decepciones amenazan con ser menos que eso cuando toque el turno del segundo apéndice. Con ganas se queda uno, además, ajeno a las aventuras en papel de la pandilla de saber qué o quién demonios es el tal Galactus, sujeto, ente o entidad etérea maligna que desfila para dar algo de vidilla a los fieles y para desconcertar al resto de estupefactos espectadores que no entenderán, probablemente, cómo noventa minutos tan palomiteros pueden hacerse tan largos."

De nuevo firmado por el señor Piorno, con quien la industria del cine se ensaña, definitivamente. Porque a pesar de las risas del segundo plato lo mejor siempre es cosa de la repostería, y aquí viene el postre; ¿has visto ese trailer que ponen por la tele de una peli en plan Rey Arturo que parece el resumen de un capítulo de Xena, Princesa Guerrera? Pues este pobre hombre ha tenido que ver la peli entera, para sufrimiento suyo y alegría de mi torturado ser, hoy. Extractando (aunque al final creo que voy a copiar la crítica casi entera),

""La última legión", acaso la más horripilante de las novelas históricas siempre horripilantes del no menos horripilante (escritor, se entiende) Valerio Massimo Manfredi, es irredimible materia prima de una horripilante película en potencia. En celuloide el disparate literario luce mejor en virtud del ejercicio de síntesis, pero ni Lefer ni los heroicos guionistas son capaces de obrar milagros y enmendar la plana de uno de los dramatis personae más delirantes de la narrativa histórica contemporánea.

(...)

Manfredi no tiene la talla que se exige para moldear híbrido tan ambicioso. Por eso la cinta de Lefer sale tocada de muerte desde sus primeros pasos tratando se sobrevivir al determinismo desastroso que articulan los tres vértices del triángulo protagónico: el comandante Aurelio, hombre de honor de una pieza (sólo una de hecho) (...), la amazona imposible de Kerala (...), una rémora caracterial del cine de acción de la prehistoria, un personaje de cómic insertado en una novela crepuscular que se las da de seria, y la réplica tardorromana de Gandalf el gris, al que da vida un desafortunado Ben Kingsley embutido bajo las barbas sintéticas de un maquillaje de función escolar.

(...)

"La última legión" no funciona porque no lo hacen sus personajes, porque los godos son godos de feria y porque el villano de la función, Vortgyn, parece sacado directamente de un episodio desafortunado de "Hércules".

(...) producto pseudohistórico de serie B que, repito, se viene abajo desde el mismísimo encendido de la luz verde que daba carta blanca al proyecto. Las novelas de Manfredi son, salvo contadas excepciones, sofisticados esperpentos dramáticos. La batalla estaba perdida desde que desempolvaron la claqueta."

Y yo me termino riendo, y pensando que bueno, que al menos ahora mismo el relojito de mi ordenador marca las 12 y 58 y que algo hemos avanzado. Ya sólo quedan tres horitas que asesinar, al precio, insignificante por lo demás, de unas diez mil ochocientas puñaladas. Una nadería para un toledano hecho y derecho como tu humilde servidor, naturalmente.

Que alguien prepare ochocientos kilómetros de vendas, de todas formas. Yo voy a ver si esquivo unas cuantas escondiéndome detrás de alguna canción,



...y así de paso os presento a Maximum the Hormone, una joyita que el ínclito Eled, otro de esos eficacísimos tentáculos para impregnarme de friquismo y friquísimo él mismo, me pasó hace tiempo, sacada de no sé sabe dónde, y que es, definitivamente, una pedazo de banda.