Los hippies

Ojalá el mundo fuese como lo soñaban los hippies, con sus alas despegando sobre el humo de marihuana y sus motores carburando con LSD. Ojalá existiese esa harmonía que sólo se siente cuando los sentidos se cortocircuitan por efecto de la química de la felicidad y la música sobre flores y nubes. Y todos fuésemos buenos y felices y pudiésemos arreglar los desbarajustes de la gente a base de abrazos, que nuestro cariño, que a veces es suficiente para reírse de la pequeñez del Atlántico (como si uno pudiese reírse de un océano, qué vergüenza), pudiese atravesar nuestra piel, cabalgar la luz, el sonido y los rayos cósmicos y desvanecer las preocupaciones de la gente, estén hechas de lo que estén hechas, sin necesidad de tiempo, ni de médicos, ni de agujas, ni de batas de hospital ni de camas con eterno olor a humedad y a medicamento.

Entonces yo ahora no estaría aquí. Estaría corriendo, imitando a gritos el alarido de una sirena reparadora y borracha, cruzando las calles llenas de tráfico como un profeta supera los mares (o partiéndolos por la mitad o caminando por encima, siempre habrá clases y nunca se sabe cuál es la propia hasta que el mar se decide, por lo general a indicar que o nadas o te vuelves a casa. Y llegado el caso mi tocayo Meca sería un piltrafilla a mi lado). Y daría un par de abrazos (bastaría con uno, pero yo, aprovechando la excusa, daría dos, más vale asegurarse), y nos ahorraríamos un montón de trámites, y el cariño, esa cosa tan bonita, tendría otro sentido que el almacenarse en nuestras bodegas y envejecer como los buenos vinos para tomárselo a sorbitos en las noches de sonrisas y felicidad (porque nunca llega a agriarse, o al menos nunca algunos cariños con denominación de origen), y el mundo sería un lugar mucho más hermoso y los hippies habrían sido unos adivinos, y no los idealistas bucólicos y perdidos, los soñadores que precisamente por eso, por soñar, hoy día odiamos porque el sarcasmo y la desesperación son norma, porque miramos el mundo y decimos que qué otra nos queda.

Porque el mundo es así, y las cosas pasan. Porque nos llueve la ceniza y casi nunca nos preguntamos, como ahora, ¿por qué el mundo es así y las cosas pasan?

Curar, curar, lo que se dice curar, igual no curan. Pero por si las moscas, mis dos abrazos (y ya puestos tal vez alguno más) ya están en la recámara. Prepárate.