venga vaaa, cuento lo de el tamaaaño

En la secta tenemos varios externos, que dan color. Uno de ellos es un pobrecillo; le gusta el fútbol y para su tormento le ha salido un hijo del Valencia. El caso es que esta mañana estaba hablando con Que No, y no sé a cuento de qué le ha dicho

–Si es que tú ya naciste siendo del Atleti…

Y yo no he podido evitar el comentario,

–Todos nacemos siendo del Atleti, Paco: todos nacemos llorando.

Y… ¿qué?

¿Qué no interesa este tema?

¿Por qué no?

¡Si ha sido la mar de gracioso, en serio…!

¿Qué?

¿Que queréis que hable de eso que decía la gente del taller en el último acta sobre el tamaño de un miembro?

…

Qué pervertidos y qué plastas que sois. Haciéndome incluso saltarme mi referencia directa y cariñosa al lector mediante la segunda persona del singular, para pasar al plural. Perdóname, lector. Es que son unos pesados. Prometo que no volverá a pasar. Y venga, contaré la batallita. Aunque no debería. Creo que pertenece a ese género de bobadas que son más graciosas en la imaginación de quien las desconoce que en la de quien sabe, pero bueno. Va. Post a la carta:

 

Después del último taller, este mismo miércoles, la bandada bremenista se dispersó. Unos se fueron a reírse viendo el monólogo de una conocida suya. Otros, en cambio se quedaron a reírse de este conocido vuestro.

Entre los quedantes estaban la Muchacha y María, que tenían una cita breve a la que atender, y Xavie y vuestro humilde servidor, que por no dejarlas solas pensamos que ya que su cita era breve las podríamos acompañar, establecer un campamento base en algún bar cercano al lugar al que iban, y esperarlas mientras construíamos una empalizada de botellas de cerveza vacías, o algo así.

El sitio era lo suficientemente cercano como para que ir andando fuese un paseíllo agradable, y lo suficientemente lejos como para que Xavie decidiese llevarse la moto, para luego no tener que volver a por ella. Así que acordamos el bar de la reunión, las mujeres decidieron ir andando, y nosotros en la moto. Partieron ellas, y nosotros, en cuanto Xavie terminó una de sus típicas reflexiones sobre no recuerdo qué exactamente (entiéndase “típicas” como “eternas”, al gusto), comenzamos los preparativos de la expedición. Se truncaron cuando me proporcionó un casco. Lo alcé sobre mi genial cráneo, a modo de corona,  y luego lo bajé para introducir la testa. Plonk, sonó aquello.

–Oye tú, esto no me cabe –le dije.

–Pero cómo no te va a caber, hombre, si es grande, le entra a todo el mundo.

–Que no que no –protesté, repitiendo el proceso, plonk otra vez –, que no me entra a mí esto.

–Espera, que seguro que es que estás dejando las correas por dentro y por eso –dijo él, acercándoseme–… ah coño, no, las tienes por fuera…

En ese momento le dio un ataque de risa y comenzó a llamarme cabezón. A mí, que con el casco a medio embutir tenía la barbilla al aire y el campo visual limitado a los segundos pisos de la calle en la que estábamos, también me dio por reírme a carcajadas. Y a la gente que pasaba por la calle, también, que ya ves tú, puede uno disfrazarse de payaso y pasear por Malasaña tan panchamente, pero si te dejas un casco a medias por lo visto eres gracioso.

Estuvimos apretando un rato el casco, mi cabeza, el cuello. Xavie no paraba de reírse mientras yo le explicaba que de pequeño me ponía las gorras agarrándolas por el último agujerito, y que por eso debía yo tenerle el cariño que le tengo a los cascos esos abiertos de motoristas, los que son como los de un oficial prusiano de la Gran Guerra, y él, en vez de solidarizarse, venga a descojonarse más todavía. Y a pegarme el descojone, en fin.

Al fin pudimos darnos un respiro, literal, es decir, paramos de reírnos para poder respirar un rato y recuperar el resuello. Aproveché para llamar a la Muchacha. Le pregunté dónde estaban, me lo dijo, me dijo que qué pasaba. Le dije que yo no podía ir en moto.

–¿Y eso por qué? –preguntó asustada.

–Luego te lo cuento –me escabullí, colgando.

–Tío, tienes que contárselo –me dijo Xavie, que ya podía respirar y, por tanto, comenzaba a reírse de nuevo.

–Mejor luego, cuando estemos todos –le dije–. Así nos echamos todos juntos las risas, mejor, ¿no?

Y lo hicimos, lo hicimos.

Y al rato, cuando se fueron y volvieron, nos comimos unas arepas muy ricas, pero a quién le importa eso, cuando se puede uno reír de mi privilegiada cabeza.

En fin, yo lo cuento sobre todo por quitarle armamento a Xavie, para que no tenga con qué vengarse de mí el día que me ponga a hablar de él. Porque no le gusta nada que le mencione en mi blog, al hombre. Que yo no sé por qué. O sea, la gente se pega por la calle por salir por aquí, que yo lo veo, que leo las noticias, que cuando apalean a alguien sé por qué lo hacen, para que hable de ellos, y ya ves, el señorito, que dice que no quiere salir. En fin. Nos va a invitar a comer cocido un día, habrá que perdonarle, o fingir; ya veremos.

Total, que mejor cuento todo esto. Así al menos no podrá chantajearme amenazando con contarle al mundo que no, que los cascos de talla L no me valen, que yo necesito un XL.

Si puede ser como este.

 

Coda: ¿bueno, qué, cómo anda la ortografía, le pongo tilde a ese último “este”, el del link, o no se la pongo? Porque yo ya estoy hecho un lío, ¿eh?, y además, que jode, que cuando por fin comienzo a entender eso de los laísmos van y los legalizan, a la mierda mi esfuerzo, hay que joderse.