claxoneros

Salgo a la calle y pasan coches. Dos van en paralelo. Para esquivar una furgoneta aparcada medio en la acera medio en la calzada, el conductor de la derecha se echa hacia la izquierda. El conductor de la izquierda lanza su mano sobre el claxon y le mira, furioso, y se le ve mover los labios, maldiciendo y renegando y repasando el árbol genealógico del conductor de su derecha. Este, a su vez, hace lo propio y gesticula y vocea. Las ventanillas subidas atrapan sus palabras, y sólo el eco del efecto doppler del claxon y el ruido de todos los motores de la calle llega hasta mis oídos.

Por habitual, esa escena es irrelevante, y no merece comentario. Porque la calle es una jungla, somos orgullosos, somos altivos, no pasamos una, y cualquier cosa nos ofende y nos reclama que reivindiquemos nuestro honor cagándonos en la puta madre de quien sea.

Una cuestión de testosterona, dirían un par de amigas que yo me sé. Los tíos, que somos así de idiotas. Pero yo miro a las dos señoras que van sentadas junto a los dos conductores, y las dos escupen fuego por los ojos y gruñen y vociferan acompañando las letanías de odio de sus respectivos conductores.

Y pienso que generalizar no es bueno, pero peor todavía es hacerlo y quedarse a medias.

Y también pienso que vaya ganas de gritar, y en si esa gente tendrá más probabilidades de tener una úlcera que yo. Y pienso que sí, y les veo alejarse más contento.