experimento sobre la inexistencia de dios: no concluyente

De buen disgusto te has librado, Vanbrugh.

Por un lado resulta que ayer se casaron dos personas que conozco. Es decir, que conozco de vista, y de haber hablado con ellos unas cuantas veces. Y a la boda iban ellos, más gente que no conozco, más gente que sí conozco, y también gente que, además de conocer, son amigos míos. Resulta, además, que muchos de los que iban a aquella boda son más del Madrid que Gento, y resulta, por terminar de enunciar las condiciones de contorno, que los que se casaban y sus familias, porque estas cosas van por genes y amenazas de zapatilla, por lo visto, son no ya religiosos, sino miembro de uno de esos pintorescos clubes sociales donde la gente, y aunque lo parezca no es coña, piensa que existe un dios al que le toca soberanamente los cojones que utilices condones (pero no, en cambio y según una lógia incomprensible, que tengas sexo ciertos días para intentar disminuir las posibilidades de que el sexo derive en descendencia), o por ejemplo, creen a pies juntillas que todas las sandeces alegóricas que dice la Biblia son literales. La gente a la que no te puedes acercar y decir "hola, ¿qué te pareció Camino, del Fesser?", vamos, si puedes, porque la verdad es que conmigo, ateo gritón y enviado de Satán, se cuidan mucho de hablar poco.

Por el otro lado, la boda era ayer por la tarde, y el Madrid-Barça también, lo cual hacía que los asistentes a la boda que profesan simpatía al blanco estuviesen tirándose de los pelos y pensando en radios y cascos y huidas al baño para gritar en la soledad de la cerámica blanca "¡gol!", "¡mierda!" o lo que se terciase.

Considerando ambos lados, yo comprendí que si los piadosos ultracatólicos se quedaban sin ver el partido por asistir a una boda y que si encima el Madrid ganaba el partido, de forma que resultase premiado, encima, el ateo plasta del grupo, yo, viéndolo y disfrutándolo en su lugar, entonces se podría concluir sin posibilidad de error que Dios no existe.

Pero pasó lo que pasó, lo que ya todo el mundo sabe: vino el Barça, y a cada gol que les metíamos ellos nos metían tres, y Dios, ese ser de reputada habilidad esquiva, se escondió de nuevo entre las sombras. Porque ganó el Barça, sí, en contra del resultado previsto como concluyente en mi experimento, pero yo, mirando embobado como Piqué se revolvía y marcaba el quinto o sexto o septuagésimo primer gol como si no fuese central, como si fuese Henry, pensé que si al final resultara que existe ese dios improbable, de él al menos se podría decir que sentido del humor tiene, y un evidente sentido justiciero en lo futbolístico, y aprecio por el arte, y que de todo el grupo de sujetos del experimento y de experimentador terminó premiándome a mí, que me gusta el fútbol, y que ayer, por el precio de una liga, pude por fin ver un partidazo en el Bernabeu.

Y me pareció barato.

Visca el Barça, y hala, a comerse al Chelsea el miércoles.