carta abierta al señor x (francisco brines)

Estimado señor Brines, me dirijo a usted desde este lugar público aprovechando su carácter público; al ser de libre acceso cualquier persona, aunque sea evidentemente por error, puede acceder a estas líneas y yo tengo la esperanza de que alguna búsqueda de Google salga mal y termine usted leyendo esta carta abierta.

Aliviado del cargo imbécil de sentir la necesidad de dar explicaciones sobre el complemento circunstancial de lugar, si se me permite tomarme la libertad de referirme a este “sitio” como un “lugar”, cuando en realidad es una dirección de internet cuya ubicación física (algún siniestro, descomunal y monolítico servidor de Google) desconozco, y bien podría ser la bodega de algún barco de carga de bandera chipriota anchado en la Bahía de China o un viejo 486 medio quemado y abandonado en las ruinas de Chernobil, utilizado mediante troyanos y hackware, aliviado de eso, decía –perdone, es que estoy nervioso, ejem ejem, a mí los poetas es que cof, cof–, debo ahora matizar las razones por las que me refiero no aquí a usted sino a usted aquí: me consta, porque lo dice la Wikipedia, que es una chivata, que usted es el Señor X, sospecho que no el que durante mi adolescencia tuvo tantas líneas en la prensa jotera, sino el hombre que ocupa el sillón correspondiente a tal letra, la X, en la Real Academia Española; me consta que usted, y no otro, es la persona indicada a quien debo referirme.

El motivo de esta carta es exponerle una gravísima injusticia que se comete con la letra que usted luce en el respaldo de su butaca realista, la X, o como se dice en plan largo, la equis; quizá escribiéndola así, equis, entienda usted ya el motivo de mi queja, aunque lo explicaré pues esta página, como dije en el primer párrafo, es de público acceso, y a veces viene gente un poco berzotas y de mermadas capacidades intelectuales.

La injusticia que denuncio es la de que todas las letras, en sí mismas o convertidas en palabras, se contienen a sí mismos: Así la A, como las vocales, es también la a, y la B tiene la b en be, y la C en ce, y la D en de, y la E en sí misma también, como decía de las vocales, y la F en efe, y la G en ge, y la H, letra que de no ser, las más de las veces, sería insoportable, en la hache, y la I en la i, insisto, es una vocal, y la J en la jota, y la K en la ka, y la L en la ele, y la M en la M, y la N en la ene, y nuestra ibérica Ñ en la eñe, y O, vocal, en la o, y la P en la pe, y la Q, bueno, no sé, quizá merezca carta aparte o quizá, como travestida entre la K y la C no merezca ni esta nota, y la R para sufrimiento de los que no pueden pronunciarla por partida doble en la erre, y la S en la S, y la T en la t, y la U como decía de las vocales tal cuál en la u, y la W con dos uves en la uve doble, y la Y en la y griega, y la Z en la zeta; pero la X es equis, sin rastro de sí misma.

Tal barbaridad, suficiente para que alguien solidario como yo se alarme por la injusticia, tiene el agravante de que, como matemático, aficionado a las películas de piratas (donde la X, recordemos, marca el lugar) y ferviente consumidor de cine X durante mi dilatada adolescencia, mantengo con ella una densa, fogosa y barroca relación de aprecio. Así que ¡haga algo, hombre de bien!, y luche para que su letra, nuestra letra si me permite, tenga el mismo trato que las demás, y deje de llamarse alevosamente “equis” para llamarse, qué sé yo, exi, o si eso nos originase conflictos con los ingleses al pensar que podríamos ser andaluces hablando de la salida, equix.

Sin más reciba un cordial saludo y mi más manifiestas felicitaciones, como integrante del mundo de las letras, por la muerte de Michael Crichton.

Un abrazo,

 

D.