the untergrundkommando strikes back

Pasamos nuestros cuchillos sobre el humo de una hoguera, para matar el brillo del metal. Nos pintamos la cara de negro. Estudiamos mapas, planos, distribuciones, recorridos de instalaciones eléctricas, de agua y de luz. Redoblamos los castigos que infringimos a nuestros cuerpos (las marchas de cincuenta kilómetros por terrenos embarrados de alta montaña, cargados con ametralladoras y cantidades ingentes de munición). Apretamos los dientes y nos empleamos a conciencia, porque el deber nos llama, otra vez.

Dado el éxito de la primera misión del Untergrundkommando, hoy se prepara un nuevo raid del grupo infiltrado hasta las profundidades más íntimas de las entrañas de la literatura. Hoy, con un par, el plan es colarnos en la fiesta de Planeta, y desde dentro sabotearla. Arramblaremos con los canapés, derramaremos la bebida en las corbatas de la gente, romperemos los vidrios que tengan más aspecto de caros, hablaremos con acento rural y cometiendo toda tropelía lingüistica que seamos capaces de imaginar. Si tenemos suerte acorralaremos a los escritores famosetes que encontremos y los confundiremos sistemáticamente con aquellos otros a los que más odien. ¡Oh, Ana Rosa, me encantó tu novela!, ¡oh, Ruiz Zafón, bellísima tu antología de poesía barroca!, etcétera. Y cuando por fin caigan al suelo llorando, rendidos, aferrándose la cabeza con las manos sobre un charco de champagne de baratillo y saliva de aduladores previos, nos preguntarán

–¡Quiénes sois!

Así, con mucha urgencia, con admiraciones en vez de interrogantes. A lo que nosotros responderemos

–Somos el fin de tu sueño. Somos el comienzo de la pesadilla.

Porque lo somos.

Y luego nos reiremos maquiaveliquísimos. Llevamos meses entrenando las risas maquiavélicas y las fieras expresiones faciales. Son más complicadas de lo que parecen. Sobre todo teniendo en cuenta las máscaras mexicanas.

Lo de hoy es simplemente por echarnos unas risas y porque conviene tener vigilada a la vieja bestia moribunda, léase la industria editorial. Pero los tiempos cambian, e igual que Gutenberg acabó con el gremio de los copistas y el monopolio de las bibliotecas eclesiásticas, Internet ya le ha dado zarpazos de muerte al enquistamiento de las industrias musicales, cinematográficas y televisivas, y sospecho que sólo la ausencia de posibilidades de encuadernamientos decentes y baratos en plan doméstico salva, por ahora, al mundo editorial.

Por ahora. Pero en estos tiempos en los que todo cristo escribe, en los que publicar es más una cuestión de referencias que de habilidades, nosotros, los sin voz...

Pero bueno, eso lo cuento otro día, mejor.

Hoy, esta noche, la segunda infiltración. Luego, los que sobrevivan a la infiltración, se citarán por ahí en cualquier bar improvisado para, en fin, la terapia post-traumática que estas misiones de infiltración producen. Nada mejor para alejar el miedo a la muerte y el gusto agrio de la adrenalina que media docena de copas.