...y sin embargo...

Semana rara de esas de sabor, tacto y olor a ceniza. Súbitamente otoñal, de luz distinta, con la temperatura aún manteniendo una cierta inercia pero ya enseñando las uñas de lo que se nos avecina. Yo sorprendido y sorprendido de estar sorprendido, porque año atras año es así, año tras año, tras las fiestas, el mundo se viene abajo y se reconstruye un mundo nuevo. Pero claro, cada año surge un inconveniente que los demás años no tienen, y es que cada año es cada año, y no los otros, y el sabor a ceniza de esta semana post-fiestas igual es el mismo que el de hace exactamente un año, pero tiene la inmensa contrariedad de que es el sabor de esta semana. Claro, año tras año uno intenta explicar eso construyendo baremos de pedernal y artesanía precaria, y se termina diciendo por las noches, imposibles de ser dormidas, otra vez, que igual el asunto ese de los silencios tiene algo que ver, por ejemplo, y siempre se está tentado de ceder a esa necesidad lógica de colgar al primer sospechoso de cada crimen, pero no, al fin y al cabo para algo uno ha leído a Cortázar y aprendió, en aquel capítulo fantástico de Rayuela (que viene a ser uno de tantos), que muchas veces buscamos las causas a posteriori, que a lo que atribuimos la culpa de cómo nos sentimos es un desencadenante tardío, que el estado de ánimo ya estaba ahí antes. Muchas veces, sin que le importe un pimiento tener padre y madre o no. Descartamos la generación espontánea de la vida pero no sé qué ataque de estupidez nos hizo hacer lo propio con el resto de generaciones espontáneas.

Además, y esto creo que es lo que me hace menear la cabeza pensando que qué raro que yo, que soy el ayatolá de la intolerancia y el primero en coger la antorcha y el caperuzón blanco de linchar, vea en modo zen absoluto todas esas respuestas que hablan del silencio como cosa horrible, además, decía, que me voy siempre por las ramas, además, decía, tengo silencios peores en el recuerdo reciente. Porque no es lo mismo que una muchacha se haga la sueca y venga, al día siguiente, preocupada, a hablar contigo y a decir, igualmente de forma implícita, que no quiere perder un amigo, a que alguien se desvanezca en plan ninja, tirando un huevo relleno de pólvora al suelo y plof, a la que terminas de toser, soledad. Nombre horrible, por cierto, ¿qué puede tener en la cabeza un padre o una madre que llame a su hija Soledad?



En cualquier caso, decía, esta es una semana que me río yo del miércoles de ceniza. Lo que es una faena, por un lado, porque la ceniza es algo bastante desagradable, pero, y pienso esto llamándome eterno optimista de mierda que si me cae un piano pienso algo positivo y juro que lo hago sin querer y sabiéndome profundamente idiota, no podía haber habido una semana mejor para que The Old Dead Tree sacase su tercer disco. Del cuál pensaba hablar hoy. Pero no tengo demasiado tiempo y no consigo quitarme a César Vallejo de la cabeza. Al final terminaré por no hablar de él, verás. Pues no me conozco yo ya ni ná.