esto me pasa por ser de ciencias...

Sale el tema de la mitología, surge la pregunta de cómo se llamaba aquel hombre que fue condenado en el infierno a llevar una roca ladera arriba, pero que siempre se le caía y tenía que volver abajo a empezar de cero. Yo, en un alarde de memoria sacada de no sé bien dónde dije "Sísifo", y aquí los elitistas de las letras, y no señalo a nadie, menearon sus corporativas cabezas y dijeron "no, no: No era Sísifo, era otro".

Pues sí que lo era.

La pregunta es ¿qué hacíamos hablando de mitología un sábado por la noche, a la altura heroica de la quinta copa? Pues divertirnos. Desvariar. Seguir la evolución, caótica y caprichosa, de una conversación que había nacido al hilo de un debate sobre sexo y que terminó horas y copas más tarde con tu seguro servidor contándole a una chiquilla de diecinueve años que la madurez es ver a las chiquillas de dieciocho años y descubrir que lo que en su día era un "qué tía más buena" automático ahora se ha convertido en un "qué niña más guapa" (a partir de las ocho o diez copas uno pierde bastante tacto, supongo) para terminar finalmente discutiendo sobre los papeles de Sancho y Quijote en adivina qué libro.

Pero a lo que iba. Hablamos de mitología, y mi agente contó una historia que yo no conocía, la de Eco, historia que yo no voy a repetir aquí y en la que no incluyo un link a la Wikipedia porque Vero tuvo una forma absolutamente novelesca y cautivadora de contar la historia y yo simplemente haría una copia de mala calidad (un eco). Y porque espero que algún día la cuente ella en su blog. Y hablamos de eso y de qué es el eco, en realidad, y eso nos llevó a discutir sobre ciencia y mitología, y ya se sabe cómo terminan esas charlas: Se forman bandos, se elije cabeza o corazón, y se discute con saña contra el otro bando sin cuartel ni más piedad que la que se concede al otro para que haga cosas como a) pedir una copa o b) ir al baño o c) desaparecer para saludar a un tío y una prima que asoman la cabeza al bar. Actitud estúpida por lo polar, por la renuncia a la belleza del otro bando. Porque los mitos son hermosos, pero también lo es la herencia de la lógica. Porque es genial escuchar a Vero hablar de la pobre Eco, pero también lo es comprender por qué Venus sólo puede verse al amanecer o al anochecer, o por qué no puede abrirse un congelador al momento de haberlo cerrado.

Interpretamos el mundo, inventamos el mundo. Inventamos el mundo, hacemos películas que no son reales, que fantasean a partir de una base más o menos coherente con nuestros paradigmas para inventar sucesos no reales, las más de las veces, pero luego cuando nos ponemos a discutir podemos, sobre todo los de mi bando habitual, volvernos unos estúpidos que le niegan a la invención y a la fantasía su valor, simplemente por ser literatura, o lo que es lo mismo, por ser mentira. Y de la otra trinchera nos responden con fuego granizado, con arranques de romanticismo, con negaciones de la realidad en favor de la fantasía. Como si alguien pudiese dañarla. Como si a alguien pudiese importarle que el eco sea simplemente el reflejo de una onda en una superficie a la hora de apreciar la belleza de una historia, o como si la belleza intrínseca al hecho físico tuviese que producirse a costa de la del mito.

Yo tiro las armas. Deserto, me rindo, me declaro pacifista, llámalo como quieras. Levanto un trapo blanco al viento, me arranco a cantar, camino por entre la tierra de nadie, saltando alambradas y esquivando cráteres de obuses, y me voy a buscar un prado donde tirarme a pensar y a entender, y también a inventar y a soñar. Y quien quiera que se venga, y que traiga para contar todas las historias que conozca y todas las teorías que recuerde. Y la próxima vez que se me reconozca mi estatus de desertor y se me de el beneficio de la duda. Porque sí que era Sísifo, padre de Ulises, y servidor se merecía un chiquipunto, que ganarlos en campo ajeno siempre tiene más mérito.

Y así termina esta semana. Mañana empezamos con los retratos más [insertar aquí adjetivo por definir] de mi club de fans. Feliz semana.

La canción no tiene que ver con nada. Excepto con tener 19 años, otra vez, imagino. Y con que tenía una escucha pendiente porque durante el viaje de ida al pueblo al cd le dio por hacer scratching precisamente cuando le tocaba al Rober empezar a cantar.