Sí, sí, si yo estoy en Buca... digo Budapest...

...pero qué le voy a hacer si esta gente tiene un ordenador con conexión a internet y no tengo nada que hacer mientras la gente se ducha y esperamos a que nos inviten a una fiesta húngara (que incluye invitación a sopita, slurp).

Además he averiguado cómo hacer que el teclado de este ordenador, que es raro como un perro con diez patas pintado de verde, se comporte como Dios, Aznar y el Papa mandan, con sus eñes y sus tildes y ¡los dos signos de admiración!...

En fin. Budapest:

La gente es majísima. Y las mujeres, guapísimas, mejorando lo presente.

Y estas mujeres, en vez de huir, se acercan a preguntarte dónde vas, para ver si pueden indicarte el camino.

La gente de los hostales que incumplen sus reservas te pagan un taxi a otro hostal (o, en su defecto, a una herencia soviética decadente, industrial y con unos baños para nada dignos de confianza, siendo muy amables) y te invitan a cervezas mientras los esperas.

Las avispas tienen arrebatos suicidas, embisten contra las velas y hacen picados en la cera derretida. Ver para creer (hay foto, ya la pondrá alguien algún día en alguna parte... joder, qué poder de concreción).

Las multas, en los transportes públicos, supone que te hagan pagar el billete. La cuestión de quién tiene billete o no se deja a cargo del honor y la conciencia de los usuarios. Como somos buenos, tenemos billete.

Y cuando el que tenemos no vale para viajes en tren de cuarenta kilómetros, amables nativos se ofrecen a traducir las instrucciones y preguntas del revisor, esa especie tan inexistente por aquí (hemos cogido doce mil transportes públicos y hemos visto uno).

Los bares de los hostales no están preparados para resistirnos: Ayer terminamos con las existencias de ron, esto parecía Piratas del Caribe I y II juntas, "but why is the rum gone?", and "but why is the rum ALWAYS gone?" Acabado el ron yo, que soy tan polifacético, me pasé al whisky, y creo recordar que también se acabó. No nos vieron venir.

Uno recorre tres aeropuertos y miles y miles de kilómetros para terminar, con tres colegas de toda la vida, hablando de conocidos de toda la vida. Qué afán por negarnos a estar lejos.

Los perros, por aquí, son enormes. Los parques son verdes, y en cuanto sales de la ciudad hay prados (qué palabra, prefiero nuestro "praos" de pueblo) verdísimos en todas las extensiones que no ocupa el Danubio.

Ah, sí, el Danubio: Pedazo de río. Pero miente la canción y tiene razón mi agente, no es azul. Es verdoso, con matices.

Hay quien se entretiene tirando palitos al río para que sus perros naden y los recojan. Como los perros son talla XXL, tiran trozos de árboles.

Hemos ido a un pueblo cuyo nombre me es imposible recordar: Sche... Ske... Ste... Frtpre... algo. La calle principal está desconchada, ruinosa y plagada de tiendas: Para un adicto a las ruinas, es preciosa. Creo que para el resto del mundo también lo ha sido.

Compartimos cuarto con un guiri a quien yo aún no he visto bien. Anoche fue una presencia rara que trepó a su cama, hoy ha entrao y salido como un relámpago cuando Rebe se paseaba por la habitación en bragas, y cada vez que pasa por aquí y me dicen "mira, ese" llego tarde para verle.

Se duerme estupendamente por aquí. Para ti, asidua lectora o asiduo lector de este bló, eso tiene que suponer una alergría, a poco que seas tan boba o bobo de apreciarme en algo.

Amo a mi almohada. Amo a mi almohada. La amo. De verdad.

Y también al 40% de las mujeres de por aquí que se me pasan por delante. Al otro porcentaje probablemente no porque no me da tiempo a verlas mientras sigo mirando al primer 40%.

Tiene razón mi agente y concrección no lleva dos ces, lleva una. Me da asco esta mujer cuando tiene razón, menos mal que no pasa casi nunca.

Me meto con ella porque no contesta blogs cuando está de vacaciones, ji ji. Ni debería leer sobre el hombro de quien los escribe.

Hay un gato genial en el hostal. Es negrísimo, muy sociable y se llama Frederik, por mucho que haya quien se empeñe en llamarle Lúo. Sabré yo de nombres de gatos...

Hecho de menos a gente, sobre todo a recientes víctimas de secuestros campestres.

He pasado media hora al pie de una torre intentando hacer una foto, que tenía que cumplir:

1. que el sol diese en la torre.
2. que detrás hubiese nubes bonitas.
3. que hubiese pájaros volando alrededor.

Tengo tres o cuatro fotos de ella, en dos se cumplen los puntos 1 y 2, pero sólo en una sale un pájaro y no es ninguna de esas. Así que cortaré el pájaro con el photoshop y lo plantaré en una de ellas. La realidad no es como es, la realidad es como yo quiero que sea.

Aquí tienen cierta fijación por la BSO de Pulp Fiction. No se lo tenemos en cuenta y movemos los hombros al ritmo, cuando no estamos ocupados tecleando.

Un mosquito corretea por esta pantalla. Estoy por traerle una vela a ver si se quema a lo bonzo como las avispas.

Hemos conseguido dominar el arte de usar los transportes públicos, que incluyen: tren, metro, tranvía, autobús y autobús exprés. Tiene su dificultad, no te creas.

Y ya vale por hoy.

Voy a ver qué pasa con esa sopa, y/o a por otra cerveza (retrasamos el ron hasta después de la sopita, pero como tarde mucho más yo no prometo nada). Saludos desde Buda. Ooom...