Panopticon

Del paseo por Madrid de hoy (son varios, a lo largo del día, pero todos, incluidos todos los de los días pasados y por venir, terminan convirtiéndose en un único paseo) me quedo con la cara de una preciosa gitanilla que no conseguía esconder la belleza de su cara detrás de su máscara de pena profesional, con un perro minúsculo que hacía esfuerzos considerables pero nada eficaces por contribuir al abonado de un árbol bajo la vigilancia avergonzada de su dueña, con el enamoramiento típico y brutal que acecha en cada vagón del metro, con la dureza del adoquinado, con la cólera repentina del sol, que ayer todo el mundo buscaba pero del que hoy todo el mundo huía a la que se podía.

Todo muy brillante, muy tranquilo, pero con un pulso subterraneo, subliminal, que me da mala espina. Claro que en cuanto me descuido todo me da mala espina.

El caso es que una amiga se ha hecho un blog. Ya sabes cómo son estas cosas, relaja eso de escribir aquí y mandar al mundo unas cuantas ideas, unos trocitos de nosotros mismos, convertir internet en un panopticon (no le he robado el título al disco de Isis por nada), donde uno escribe, sin saber quién lee, ni si alguien lee, por mucho que uno pueda hacerse alguna idea por cortesía de las páginas de contadores y los proveedores de servicio, gente cotilla y chivata toda ella. Y naturalmente no me ha dado la dirección. Con lo que yo soy para estas cosas, la curiosidad me mata. Yo busco posibles palabras que ella pueda haber escrito, y se las susurro al google, un poco avergonzado, a ver si la encuentra, pero nada. Después del terrible esfuerzo de imaginación, del test psicológico (que afortunadamente nadie analiza) que significa pensar en esa persona y pensar qué palabras puede estar escribiendo y usando como título.

A mí se me está comiendo la curiosidad, obviamente. Pero también, ¿recuerdas aquello que escribí de ser un buscador, de necesitar músicas, películas, imágenes, palabras que encontrar? Pues lo encontraré o no, pero hay algo, dentro de mí, que aparte de estar ya medio roído hasta el tuétano por la maldita curiosidad está contentísimo de tener algo más que buscar. Tan contento que lanza desafíos al viento, ¡aparecerá!, ¡encontraré la url de marrás! Y no sirve de nada auto-contestarme que tal vez no. Que al fin y al cabo la mujer es a) discreta y b) más lista que yo, así que puede ser tarea imposible.

Pero al fin y al cabo, ¿qué más da? Lo que cuenta es buscar. Es tener algo que buscar, y buscarlo. Y siempre quedará cobijarse bajo aquel verso de Machado: Todo el que espera sabe que la victoria es suya.

Y me quedo pensando más palabras que buscar.