V for reVolution

Supongo que debería haber escrito algo ayer. Más que nada porque este es mi blog, mío, de un tal David, en el que, oye, podría ocurrir que el tal David, es decir yo, contase algo de su vida, de mi vida. Supongo que podría, por qué no, haber abierto esta ventanita, tan inocua, tan universal, y haber contado, no sé, mis primeras horas como licenciado, o que he vuelto a la práctica de la soltería militante.

Explico eso último, porque debería haberlo explicado ayer. Pero va a ser un párrafo muy corto, aviso. Salía con Maribel. Ya no. Y no me apetece decir nada más al respecto. Y aunque me apeteciese, no se me ocurre qué más podría decir al respecto.

Solteras del mundo, temblad.

Supongo que debería haber contado eso, por qué no, y toda esa ristra de circunstancias, circunloquios, circuncisiones y circos que rodean, habitualmente, toda esta clase de temas. Pero en vez de venir aquí (fiel cronista de mi vida) y ponerme a teclear ayer cometí el maligno pecado de dedicarme a dormir once horas, y hoy el de estar demasiado ocupado haciendo nada como para venir y contarlo. Por hoy quiero decir ayer, es decir, antes, es decir, hace un rato, antes de que me fuese por ahí al cine, a beber y a hacer el idiota un rato.

Así que hoy, primer día como soltero sin compromiso, he dedicado el día a aplacar un mono que venía tomando proporciones megalíticas: Me he ido al cine, que hacía siglos que no iba, y he visto V for Vendetta, y he salido del cine llorando lo que ayer las circunstancias no invitaron a llorar (porque, vale, lo cuento, fue algo así como con mi jefa. Me voy, y reacciones de alegre indiferencia al respecto. Tengo la autoestima en coma profundo, con la tontería, uno siempre espera que decir cosas así, no sé, provoque, qué se yo, una reacción, cualquier reacción, lo que sea. En fin). La película, bueno, ya sabes (todo el mundo sabe) que es la adaptación de un cómic*. Así que yo iba esperando algo. Pero no iba, ni de lejos, preparado para ese alegato antifascista, para ese manifiesto revolucionario, para que una película de alma -hay que joderse- yanqui venga fabulando sobre un gobierno que maquina atentados contra si mismo para perpetuarse en el poder. Gran película, terrorista, flamígera, incendiaria, revolucionaria, hiperreal como sólo lo que parte lo más lejos posible de la realidad (un cómic) puede lograr ser. Una historia de amor sin rostro, unas cuantas vidas, secundarias e inmensas, trenzadas en la trama. Una alegoría de esto que vivimos, DE ESTO QUE VIVIMOS, del mundo, de hoy, de la televisión, de la política. Una de esas películas que da ganas de comprar un kalashnikov y hacer la revolución de una puta vez. Una novela romántica, de héroe contra el mundo. Y qué heroe. Y qué verborrea tenía el tipo. Y qué forma de ver las cosas. Unas quince personas con pistolas, ante él, con cuchillos, diciéndole que no tiene nada que hacer, que está vencido, que calle y muera o muera y calle, que nada puede hacer con sus cuchillos y sus truquitos de karate frente a las armas de fuego, y va el tipo, con un par, y responde, no, perdona, lo que quieres decir es que tenéis un montón de balas, y que esperáis acabar conmigo usándolas, y que si no lo conseguís os voy a matar a todos, si cuando terminéis de dispararlas, antes de recargar, no habéis conseguido matarme.

Y disparan.

Y le dan.

Y vacían sus cargadores, terminan de disparar, armas humeantes.






Y V dice:

"My turn."





* ¿Cómic o comic? Ante la duda, le pongo la tilde. Sea cómic, pues.