We don't celebrate sundays!

Le cojo prestado el título a Hardcore Superstar, que imagino que asomarán aquí a la derecha cuando los de last.fm actualicen las estadísticas de esta semana, porque los he escuchado compulsivamente estos días. Ahí quedan como recomendación musical, muy rockandrolleros, suecos, un disco imprescindible para esos viajes largos en coche de ventanillas bajadas, sol, gafas de ídem y muchas risas.

En el apartado de cambios, poca cosa. Un blog más en la lista de blogs, de un crack que tiene mil nombres y ha tenido diez veces más, pero que desde hace tiempo viene llamándose Fresquito, y de quien no opino más en detalle porque no hay halagos que le hagan justicia.

Y por lo demás, bueno, es domingo, y aunque we don't celebrate sundays no por ello van a dejar de ser unos días estupendos, a pesar de la resaca. ¿Sabes qué es lo que realmente odio de las resacas? No es el caos intestinal, ni las punzadas hirvientes que atraviesan con tanta pasión el cerebro, no. Es cómo me deja el sentido del gusto. Yo adoro beber agua. El agua me parece una de las bebidas más estupendas que existen, pero los días de resaca, con mi lengua y mi cerebro aún apagando los fuegos de los bombardeos etílicos, el agua no me sabe a agua. Y es frustrante ir al grifo, llenar el vaso, llevártelo a los labios, tragar y ¿qué pasó con esta delicia, que hoy no luce?

Pero en fin, que ese sea el mayor mal que nadie tenga que padecer. Mañana andaré otra vez enganchándome a los litros e inundándome el estómago de agüita rica.

De los recuerdos para compartir del fin de semana, bueno, del viernes por la tarde qué te voy a contar que no sepas, y qué voy contar aquí que no prefiera quedarme para consumo propio. Por la noche nos dimos un pequeño festín en el Viva Chapata, y luego como el 67% (redondeando, redondeando) de los miembros de la expedición estábamos bastante cansados nos saltamos la etapa bailona y nos refugiamos directamente en El Atril, el bar de los romanos de carnavales, que ayer estaba tomado por un pequeño contingente de guiris y unos cuantos parroquianos más habituales. Pues bien, el bar incluye en su decoración unas cuantas tallas de madera de figuras atléticas en poses clásicas, y un tipo que iba bastante borracho (se delató cuando intentó ligar con la chinita que apareció intentando destruir la música con su lote de cds piratas) se fijó en una y se puso a intentar imitarla. La figura, un soldado heleno cachas que sostenía una espada, estaba junto a una columna, así que él se colocó de espaldas a ella, intentaba poner la misma pose y de vez en cuando se contorsionaba para mirar a sus espaldas y comprobar que las posiciones de los brazos y piernas de la estatua se correspondían más o menos con las de sus miembros tambaleantes. Aunque no se dio cuenta de que la estatua no tenía ningún brazo levantado hasta que llamó a gritos la atención de sus amigos que lo contemplaron fijamente durante unos intensos segundos, y luego comenzaron a rectificarle, primero de viva voz desde donde estaban, a varios metros, y luego corriendo hacia él y comenzando a retorcerle los miembros de las formas adecuadas. Al fin se retiraron unos metros, contemplaron el titubeante resultado, y se dieron por satisfechos cuando uno de ellos dejó testimonio de la gesta con la cámara del móvil. Como nosotros estábamos sentados como a dos metros de la escena, y para imitar la mirada de la estatua el aspirante a 'hombre quieto', que diría uno que yo me sé, tenía que mirar hacia nosotros, fue inevitable partirnos de risa. Poco más, aparte de un interesante debate que dejó esta pregunta en el aire: ¿Por qué se bajan las mujeres menos pornografía de internet que los hombres?

El sábado fue un día de esos en los que uno se da cuenta de por qué está enamorado de Madrid. Parece que el ensayo general que hizo la primavera hace dos semanas salió bien, así que las cazadoras van reemplazando a los abrigos y pasear por las calles deja de tener ese matiz masoquista que a veces tiene en invierno. Por el precio de un chocolate y un café Vero y yo asistimos a una batucada, una manifestación antiparquímetros, un concierto de música clásica y las mil obras de arte cotidianas o espontáneas que proponen los edificios, las luces, los reflejos y las sombras. Las estatuas sobre los edificios vigilan la puesta de sol, esperando que la oscuridad les oculte y puedan dedicarse a sus juegos nocturnos. Las riadas de la gente cambian sus rumbos obedeciendo a los relojes biológicos, solares y de pulsera, terminan las compras, empiezan los cafés, los más ávidos lanzan ya sus incursiones de noctámbulos madrugadores.

Pero la noche al final no fue madrileña sino getafense. Salir por Getafe, visto lo visto, es como salir por Madrid, en lo que a saturación del metro cuadrado de bar se refiere, pero con edificios más bajitos y con mucho menos tráfico. Como cambiaban la hora, la noche se mostró huidiza. Como había unos habitantes de Tarancón, las copas también se mostraron huidizas, y tendían a desvanecerse en cuanto las pedíamos. Aunque esa resaca de la que te hablaba da sugerentes pistas sobre dónde terminó todo ese alcohol.

Y ahora es domingo, y mañana es lunes, y empieza una nueva semana de puestas de sol, de sombras, de viento, de nubes, de edificios gloriosos, de escenas casi invisibles de pura fugacidad. ¿No sientes a veces, cuando es domingo, una cierta impaciencia por que pase la noche y llegue ya el lunes? We don't celebrate sundays, pero mañana por la mañana, en cuanto supere la agonía del despertar del lunes, voy a celebrar el lunes.