Leidenschaftsgefhar

Hoy no toca hablar de masones, del cadáver de Hitler o de extraterrestres (aunque, gran noticia, ETA ha emitido un comunicado diciendo que a partir del 24 empiezan un alto el fuego permanente, cosa que suena muy bien, y lo ha hecho por medio de tres tipos, dos hombres y una mujer, ataviados con unas capuchas blancas de rejillas malignas para los ojos, que yo pienso que tienen detrás sus horas y horas de corte y confección a la búsqueda del efecto ideal, que les daban una pinta, precisamente, de extraterrestres chunguísimos). Hoy toca una ración de impresiones aleatorias.

Madrid ha amanecido desafiante ante los augurios metereológicos: ¿Lluvia? Pues ha amanecido un día soleado. Había nubes, sí, husmeando por el cielo, con unas actitudes que luego se han mostrado muy caninas, e igual que los perros finalmente encuentran su esquina, farola o parquímetro perfecto donde soltar su ráfaga de agüita amarilla, al final las nubes han terminado rindiéndose y al salir del metro para volver al trabajo la primera sensación, incluso antes del batiente rumor del tráfico, ha sido una gota del agua que me lamía la nariz, slurp.

El viento mezcla sus cartas mal barajadas de aire frío y de lluvia: De pronto sopla mucho de una cosa, de pronto mucho de la otra, y al rato una mezcla de ambas. La gente se afana en sus zanjas, con la vista fija en sus martillos neumáticos, huyendo de altitudes que les llenen los lagrimales de polvo o de agua. Los humos de coches y cigarros huyen a la menor ocasión, presos de una locura histérica, y los peinados de los transeuntes les miran con envidia y tratan de imitarlos en lo posible, para descontento de esas gentes rigurosas y firmes que sueñan, vete a saber por qué, con que sus pelos imiten esas dos actitudes tan poco elocuentes.

Yo estoy contentísimo porque al margen de la climatología vuelvo a tener música en el bolsillo. Mencioné de pasada que quedarme sin ordenador supuso quedarme sin ipod, pero ya sabes lo que eso significa para mí. Me río yo de las travesías por el desierto sin bebida, comida ni calzado, al lado de lo que para mí supone cruzar la puerta de casa sin unos cuantos gigas de canciones disponibles. Así que ahora correteo por ahí persiguiendo hojas de periódico volantes y cruzando semáforos al azar, al ritmo del When the Water Breaks de Liquid Tension Experiment, que ha sido por triplicado la canción del mediodía de hoy.

Y ahora estoy de vuelta en mi nueva oficina, en el piso 11 de un edificio que es como los que a mí me gustan: Es feo, pero tiene unas vistas increíbles, que retrataré aquí en cuanto pueda descargarle fotos a algún disco duro desprevenido. El trabajo parece muy curiosote. Ayer, primer día, no hice gran cosa; me empezaron a explicar cosas pero luego el profesor recibió orden de parar, porque hoy nos iban a hablar a unos cuantos de eso mismo y no es plan de andarse repitiendo, así que pasé el día bostezando, reconciliándome con los accesos a internet y leyendo tutorials de SQL, y ya hoy nos están dando el curso ese. Amplio espectro de impresiones, a lo largo del día: Por la mañana era un ataque de pánico, "¡esto es una locura, voy a saltar por la ventana!", pero luego ha sido "¡esto es una locura, qué divertido!". Y un montón de paranoias sobre la civilización, la cultura, la inteligencia y lo que nosotros hacemos.

La idea es esta: La inteligencia viene de la capacidad de recopilar información, tratarla para sacar conclusiones y obrar de acuerdo a ellas. Cuando eso se sistematiza y se formaliza en un pozo de conocimiento común, se establece una cultura. Pero con el paso del tiempo esa información se acumula, y si encima surgen riadas de información nuevas, se termina colapsando los mecanismos para procesarla. Tradicionalmente se ha recurrido, entonces, a los analistas, los consejeros, los brujos de la corte, los oráculos: Gente que cogía toda esa información y emitía juicios, opinions y consejos, a base de inteligencia, intuición y procesos que iban desde la meditación al abrir pollos y mirar dentro. Pero en esta era nuestra no hay nada que hacer, ni el gran maestro que citaba yo por el 27 de enero puede manejarse con tanta estadística y tanto numerito. Pero claro, tenemos estos adorables aparatitos (adorables hasta que explotan a las tantas de la mañana y nos joden la partida de Carmageddon II, en particular, y la vida en general). A lo que nosotros nos dedicamos (o esta gente se dedica, y yo me dedicaré, cuando pueda dejar de pensar que esto es una locura) es a procesar esa información y hacerla comprensible: A convertirnos en un sistema nervioso que procese las señales sensoriales que recogen los múltiples sentidos de la era moderna, y construir cosas con ellas. Es hermoso, y da que pensar, ¿podremos hacer lo que los sistemas nerviosos decentes y construirles también sueños?

Es una idea tan bonita que habrá que intentar sacarla del cenagal de la metáfora, ¿verdad?