críticas de cine, bis: el gerrero americano

Si algo hay que agradecerle a los sesenta tardíos fue la eclosión que produjo la euforia del momento, tan deprimente o graciosa después, según se mire, y su alarde de fantasía.

Los setenta también tienen sus cosas que agradecer, pero como tienen en pleno medio tres acontecimientos épicos (Bohemian Rhapsody de Queen, la muerte de Franco y, bueno, que yo nací), me falla el contexto para buscar más.

Y lo mejor de los ochenta fue, sin duda, el cine de acción.

Critico mientras ponen en La Sexta El Guerrero Americano, que se llamaba American Ninja, pero que no se tradujo como "El Ninja Americano" en España porque en 1985 nadie sabía por aquí, entonces, qué coño eran esos japos en pijamas negros dando brincos por todas partes. La Sexta, por cierto, es un canal cojonudo para ver películas: te dejan ver un minuto y luego te dan diez para que, por ejemplo, te des una ducha, si te apetece, como ha sido mi caso.

Pero volvamos a los ochenta y a su fantasía desbordada. Si yo pudiese elegir una época en la que estar y un oficio que tener creo que ya he confesado que me gustaría ser inquisidor en el medievo, pero mi segundo voto sería ser guionista de Hollywood en los ochenta. Esa época en la que se podía llamar a la puerta de un productor y decir ¡vamos a hacer una peli de un ninja americano! ¡Será cutre, pero coño, sale un ninja! ¡Americano!

Y la peli, con un par, la hacían, y recaudaba 10 millones de dólares en Estados Unidos, cifra que a día de hoy equivale, con la inflación y tal, a unos trescientos mil trillones de euros (hago la cuenta a ojo).

En fin, la peli es épica como todas las películas de aquellos que tuvimos la infancia por aquel entonces, y verla a día de hoy, ya vuelto un maldito snob y un tiquismiquis, es un placer irreprimible. Qué diálogos, qué trama, qué giros de guión, cómo la tía puede ser Tan Tonta (pronúnciense muy alto, esas dos tes).

Todo eso, ahora, serían cosas malas. Pero en los ochenta se inventó el mal cine de acción (antes no, porque todo eran westerns, género que como prueba la programación vespertina de las televisiones autonómicas ya había logrado con éxito alcanzar una cota de mal cine que parecía ya invencible hasta que llegó Clint Eastwood con Sin Perdón, y haciendo una obra maestra de Buen Cine digamos que hizo tabla rasa. Tengo grandísimas esperanzas puestas en el western de los años 20 del siglo XXI, probablente caspa en 3D, va a ser la caña). Y se suponía que ese paréntesis tenía que ser más corto. Pero a fin de cuentas qué más da, si ahora en la tele hay ninjas con pijamas rojos trepando una tapia y otros con pijamas armarillos dando volteretas por un prado, y otros azules... la puta génesis de los teletubbies.

En fin, no es de extrañar que esta película fuera un exitazo en su momento. Lo único que la apartó de la perfección absoluta fue no contar en sus filas con Chuck Norris. Pero de Chuck no digo nada, porque tengo también pendiente una crítica de Delta Force que va a ser una herejía absoluta.

Ah, los ochenta, donde los malos llevaban siempre bigote y siempre había un negro bueno que empezaba siendo un vacilón y que luego, tras una paliza de reminiscencias kuklusklasianas por parte del prota, que se ganaba así su respeto, participaban siempre en una subtrama de colegueo protogay con el protagonista caucásico de turno.

En fin los ochenta; serían perfectos si no fuese por las buenas pelis de acción de la década (que tantos palos inmerecidos se llevaron por culpa, sospecho, de pelis como esta), de las que voy a tener que hablar otro día.

¿¡Qué cojones hace el protagonista con un cubo en la cabeza!?

Ah, los guionistas de los ochenta.