crisis psicótica

Hoy me he puesto a pensar que tengo tanto sueño por culpa del curso, que tengo el curso por culpa del sumo sacerdote al mando de mi sección de la secta, que tengo al sumo sacerdote este por culpa de mi trabajo aquí, y que esta secta existe porque tiene feligreses y, en mitad de uno de mis dos bostezos diarios (y dos sólo dos porque cada uno dura unas ocho horas, que el otro día me confundieron con una boca de metro la ídem) he decidido que tenía que hacer algo si quiero tener tiempo para fruslerías como dormir, tener una vida y esas cosillas.

Así que me he levantado de la silla que ocupaba, he ido hasta la máquina del café, he cogido una cucharita (y de las de plástico, eh, de las de plástico, que le da más mérito a lo que sigue) y, enarbolándola, he cargado contra la gente que, mirándome extrañada, había a mi alrededor, y les he ido degollando uno por uno.

Después he ido al baño, me he quitado como he podido los salpicones de sangre ajena, y he bajado a la calle a tomar el aire. Cuando he vuelto a subir, en mi oficina estaba todo el mundo tan pancho. Y yo he decidido que tengo que dejar de mirar en qué piso estoy en el ascensor a través del espejo, porque por lo visto he confundido la planta 5 con la 2.

Pero bueno, al menos me he desahogado, y a fin de cuentas de curso infernal me quedan dos días, éste que nos ocupa y el lunes. Y luego a salir a la calle, a ver si sigue siendo primavera, o ya es verano, o qué.

Luego me he acordado de un amigo al que hace siglos que no veo, pero muy de pasada: en vez de dedicarse a pensar en él o a intentar recordar cuánto hace que nos perdimos la pista o a decidir llamarle y preguntarle cómo le va, mi mente ha ido derecha a una interesante reflexión (interesante por lo que pueda tener que yo me dedique a pensar esto, y no algo de lo anterior): ¿cómo diablos pudo llamar “Sultán” a su perro? ¿En qué coño estaba pensando cuando le puso ese nombre?