excuse moi, maldito

Somos lo que somos, entre otras cosas, porque también somos en parte lo que son los demás. Así por ejemplo el ser humano no crece y se educa sólo en función de su propia experiencia y de las enseñanzas de sus mayores cercanos, sino al abrigo de toda la cultura común y del conocimiento almacenado que nos enseña cosas como que hay que mirar las calles antes de cruzar o que esas frutitas rojas de aquel árbol podrán parecer muy ricas pero el tátarara-tatara-etcétera-abuelo Gnurgl se comió media docena y se pasó la noche inventando el break dance y finalmente muriendo. Como a mí la civilización esta nuestra ha intentado enseñarme mucho (otra cosa es que no pudiese por mi carácter de natural distraído y ¡oh mira, una mosca!, qué graciosa y ¿dónde dicen que estaban los Pirineos?) pues yo creo que lo menos que puedo hacer, cuando hago algún descubrimiento nuevo, es compartirlo aquí con todo el mundo para contribuir así desde mi humildad y mi modestia al bagage cultural de nuestra especie esta tan graciosa y tan cachonda.

A tal fin, vengo a desmontar un supuesto falso que yo tenía y que ha resultado ser falso. Comentába Vicky poco antes de que la Muchacha y yo nos fuésemos a hacer las francias esa escena de Matrix Reloaded, película nefasta como pocas, en la que el tipo aquel cuyo nombre no voy ni a intentar recordar decía que le encantaba el francés porque incluso los insultos en ese idioma suenan bonitos (él lo decía más cursi, pero era esto mismo). Pues resulta que no, que como tantos otros tópicos, como el de que un café vale lo mismo en París que un hígado en el mercado negro (vimos un cartel que anunciaba cafés ¡a 1€! Naturalmente huimos de allí buscando el café más caro que pudimos encontrar, aunque por error otro día terminamos en otro sitio donde el café valía un euro y poco) eso es rotundamente falso. O lo de que el idioma es incomprensible se coja por donde se coja.

Así, cuando aquella camarera dijo "excuse moi", todos los que la escuchamos, supiésemos francés o no, entendimos perfectamente lo que sus palabras significaban, que no era otra cosa sino "sal de mi camino, bestia infecta, o te reventaré los testículos a pisotones con los tacones".

Advertido queda el mundo. Otro día entraré en detalles sobre ese otro mito, también falso, de que los franceses pasan todas sus horas de ocio tirados en una cama, en camiseta imperio, fumando Galoises como si no hubiese un cancerígeno mañana y escuchando cantantes horteras soltando berridos de pena en gramófonos viejos cubiertos de polvo y ceniza y manchitas de vino ancestral.