Primer aviso

Vale, me doy a mí mismo el primer silbotazo de aviso: Mucho decir que nada de victimismos ni de lloriqueos existenciales en el subtítulo de la página, y últimamente no me dedico a otra cosa. Y lo siento, perdóname, pero ya sabes que quien más quien menos todos tenemos una versión pequeñaja y de andar por casa de un transtorno bipolar, y la vida es como el mus, y no siempre se puede jugar sin cartas. Y si llevas doce rondas viendo los reyes cuando los demás levantan las cartas, sin juego, sin pares (lo más terrible) y sin ni siquiera una chica de paso, digo en paso, pues al final uno termina contribuyendo como puede contra la sequía con su pequeño afluente salado naciéndole del lagrimal.

Que no, que es coña, que sabes que yo no lloro. Soy un machote, y me crié antes de toda esta palabrería sentimental, que si llorar está bien, que si hay que afrontar los sentimientos, que si la metrosexualidad y demás. Ja, afrontar los sentimientos. Eso quien se atreva, yo prefiero correr, diga lo que diga Juan de los que corren. Y yo corriendo soy muy bueno, cuando correr no es un deporte (en ese sentido me remito a lo que dije por ahí abajo) sino un acto de autoconservación, cuando en vez del verbo correr uno tiene que usar el verbo huir (fallo mío).

Pues eso. No lloro. A veces se me mete polvo en los ojos, por estar mirando cosas que implican luces muy intensas, o polvo y viento, te puedes imaginar, y a veces veo Amelie o Big Fish y me da por soltar alguna lagrimita terapéutica, pero lo que es llorar llorar, ponerse uno a pensar en su vida y abrir la garganta para convertirla en alarma antiaérea, y emitir chorros por los ojos, y romperse las uñas de arañar pavimentos, paredes y recuerdos sanguinolentos pues no, la verdad, no. Y tengo que repetirme, pero esto es lo que escribía anteayer, esa maquinaria que se programó para que mis genes floreciesen y los tigres de dientes de sable muriesen, en lo que a mí respecta, de inanición (y que ahora que lo pienso sigue funcionando en lo que a huir se refiere) termina encontrando una ventana con un sol clavado, una persiana rota, otro tornillo abandonado (la colección va viento en popa, de aquí a nada lleno un tarro), un par de ojos verdes, una sonrisa, cualquier cosa, todas, nada, qué más da, es todo mirar y sentirse vivo y ¿pero qué puta terapia es esta? Empiezo disculpándome por empezar a hacerle gestos conciliadores al victimismo y termino proclamando lo bonita que es la vida si una mañana uno tropieza con dos ojos verdes en un andén de tren.

Otra cosa no, pero extremista… bueno, qué te voy a contar que no sepas.