notas de viaje, 2

Siguiendo con lo de ayer, la parte de Lisboa.




Mensaje para Xavie, con todo el cariño del mundo: "Lisboa es vieja, ruinosa y decrépita: nos encanta. Dice la Muchacha que te lo cuente, para que veas que hay cosas que aunque estén hechas polvo y sean viejísimas tienen su aquel. Besos de ambos dos". Luego filosofamos sobre lo mal que expresamos nuestro cariño, por más que sea todo el del mundo, y al día siguiente nos respondió, insultantemente conmovido, o conmovidamente insultante. Más mensajes, y Conde Duque nos aconseja dónde comer al día siguiente. Iremos porque somos muy obedientes, y nos fiamos mucho del creador de Vicentito, a quien no paramos de recordar a lo largo de toda la Costa Vicentina, claro.

En Madrid la calle está obsesionada con venderte rosas, bocadillos, oro y engendros parpadeantes, y en Lisboa la tradición es ofrecer hachís y marihuana. Eso sí, el vendedor está trajeado, y profesionalmente acepta el primer no.

Restaurante de luces tenues. Terracita, cielo medio azul, medio negro. Fados rebotando en los adoquines, en la brisa, en los tímpanos. La Muchacha insoportable de puro contenta, claro, faltaría más. Y eso antes incluso de que cantasen el primer fado en el que leyó o escuchó su nombre. Ahora yo concentradísimo la veo, la temo: la imagino ya levantando la manita, pidiendo permiso y arrancándose a cantar fados. Pues no es, ni nada.

(Esta nota es de la Muchacha, que no tenía bastante con su cuadernito de poesitas y a veces me invadía) Jarrita de peligroso vino sobre la mesa. Del que desata las lenguas de todos los cuerpos. Suenan los fados en la Alfama Lisboeta. Bella ciudad en decadencia. Hermoso fado de este p###to (no es que ponta puto y lo censure, es que no entiendo esa palabra). Suena precioso aquí, con Daviiid. Noites a Lisboa. ¡¡¡Ya tengo mi disco de fadooos!!!
...Podemos irnos.

Pues eso: vinimos a
1. Que la Muchacha cenase a la luz de unos fados,
2. Que la Muchacha se comprase un disco de fados y
3. Que yo hiciese algún centenar de fotos,
y en la primera noche ya está todo hecho. Qué va a ser de nos. ¿Y ahora qué, nos encerramos en el hotel, a ver el no-transcurso del tiempo portugués? Y a mí que esta ciudad de primeras me pareció hostil, porque nos escondía las cuestas y los tranvías y los callejones...

Es difícil escribir mientras la Muchacha le besa a uno. ¡Ay!

(Esta nota también es suya)
La la la laaa.
La la la laaa.

(Otra nota de la intrusita) Día 21 de agosto.
David y su cámara.
La Muchacha y sus fados.
La ciudad de la humedad en ruinas que tanto nos advirtieron de visitar.
Una llega con miedo, con esperanzas de no desesperar.
Vuelve el fado.
Que vuelva David a la palabra.
La fadista se enjuaga de noche de Lisboa.
No hace falta entender una sola palabra.
Podría ser este rincón de calles tal vez Madrid, México DF o un pequeño pueblo castellano o veracruzano. Es igual.
David y su cámara.
La Muchacha y los fados.

(A continuación viene un geroglífico: sale una taza de te, un símbolo más, las letras q, u, i y e, y una nota musical, un do. ¡Qué intriga!)

Diálogo:
-Si fueras José Matoso me cantarías fados.
-Pero como no lo soy, te haré otras cosas.
-Mmmm: guay.

Se sabe que una noche ha degenerado cuando la n, o, v, i, a de uno le cuenta batallitas mexicanas de nuestra princesita, Leti Ortiz. Ay, princesita, ay.

Y la Muchacha brilla y no hay sol y es de día, lo juro, ¡es de día!




(Y ahí se terminan las notas porque la libretita iba guardada con la cámara y la última noche, con la tarjeta de memoria llena, no me la saqué de paseo. Y ya está, a falta de releer por si se me ha escapado el nombre de la Muchacha, no sea que quede alguien en el mundo que aún no sepa cuál es y vaya a leerme y a desvelar por fin el misterio, ejem ejem)

(edit: ejem ejem, ejem ejem ejem. La cosa es aún más fácil sin no transcribo todas las veces el nombre por el apodo, claro)