tag:blogger.com,1999:blog-179273702024-03-08T01:34:34.521+01:00y la cama sin hacerdavidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.comBlogger950125tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-84852793768968374302016-05-02T10:00:00.003+02:002016-05-02T10:00:40.568+02:00Mundo interior<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
Si esto fuese un guion comenzaría explicando el sitio, CENTRO COMERCIAL, y supongo que la hora del día, TARDE, aunque en los centros comerciales todas las horas suelen ser la misma, o al menos todas las horas en las que uno puede estar comprando dentro (un centro comercial de noche debe ser un sitio fabuloso para visitar y fotografiar; todos esos pasillos desiertos, toda esa mercancía expuesta a los ojos de la nada).<u></u><u></u></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
Yo voy rumbo a la caja paseando con mi carrito por los pasillos que, como la hora no es NOCHE, están llenos de otras personas que, como yo, empujan sus carritos, cada uno con sus compras tiradas, apiladas o como le plazca ponerlas, y todos los carritos van colocándose en filas intentando optimizar sus tiempos de espera, midiendo con los ojos la longitud de las colas de carritos acumuladas ante cada cajero, el volumen de los mismos y hasta la posible velocidad de manipulación de los mismos de los compradores a la hora de ubicarlos sobre la cinta y recolocarlos luego de nuevo en el carrito antes de alejarse rumbo al maletero de su coche. Y como siempre yo llego, evalúo y me equivoco terriblemente: escojo una caja en la que hay un carrito terminando y otro esperando. Y cuando ubico mi carro tras él me doy cuenta de que ese hombre se está preparando para el apocalipsis zombie: cuento seis paquetes de pan bimbo (sin bordes), seis botellas de aceite, seis paquetes de carne picada… seis de todo.<u></u><u></u></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
El hombre manipula sus lotes de seis productos con eficacia y si me eternizo tras él es tan solo porque por lo visto ha comprado seis cosas de absolutamente todo lo que vende el supermercado. Y como me aburro esperando me entretengo pensando, y pienso: cuánto puede aprender uno de otra persona estudiando su carrito de la compra. Yo por ejemplo he adivinado que ese hombre tiene un búnker, una familia numerosa y muchas armas de fuego tan sólo echándole un vistazo a su compra, impúdicamente expuesta al mundo tras las paredes de malla metálica de su carro. Y miro mi propio carro, que está coronado por un paquete de pañales y un pack de seis Grimbergen. Y pienso, efectivamente, lo que le suelto, de vuelta a casa, a mi suegra y a la Muchacha, que se entretienen diciéndole abububú a nuestro primogénito:<u></u><u></u></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
—Hay que ver cuánto mostramos de nuestro interior al mundo en un centro comercial, mientras hacemos la compra.<u></u><u></u></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
La Muchacha levanta los ojos de nuestro hijo, hacia mi persona.<u></u><u></u></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
—¿¡Has ido así, con la bragueta de los pantalones bajada!?<u></u><u></u></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
Así que sí, lo que mostramos de nuestro interior.</div>
</div>
davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-53547518548368477022016-04-04T20:16:00.002+02:002016-04-04T20:18:02.647+02:00Como un calcetín<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
¿Hola? ¿Queda alguien ahí? ¿No? ¿Seguro? ¿Nadie? Bueno. ¡Perfecto!<br />
<br />
Me fui de este blog hace ya 5 años buscando otra cosa, algo más personal, algo que me motivase más a escribir otras cosas.<br />
<br />
Bueno, esa necesidad ya no existe; ya escribo otras cosas, cuando se puede / no me distraigo / me obligan...<br />
<br />
Así que nada: como un calcetín, ¡estoy de vuelta!<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/-JDc9omcJew" width="480"></iframe>
<br />
No le hagas caso al post anterior, si es que existes y o bien tienes buena memoria o eres un adicto al scroll down.<br />
<br />
Este tampoco da para hacerle mucho caso, pero de alguna forma había que romper el hielo. Mañana, me pongo a soltar carne.<br />
<br />
(Quien dice mañana, evidentemente, quiere decir en un futuro esperemos optimistas que cercano).</div>
davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-48656778045361408182011-05-14T11:36:00.001+02:002016-04-05T11:15:48.965+02:00doble mudanza<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Edit 5/4/2016: nada de lo que sigue tiene ya sentido (por no hablar de que las direcciones a las que apuntan ya ni siquiera existen).<br />
<br />
<strike>¡Sea pues oficial!</strike><br />
<strike></strike><br />
<strike>Me queda un montón de cambios que hacer, pero como probablemente no terminen jamás, voy a ir haciendo oficial el traslado de mi blog y mi fotoblog. Actualicen sus suscriptores y sus enlaces, damas y caballeros. A partir de ahora estoy aquí:</strike><br />
<strike></strike><br />
<strike>Fotografiando >> </strike><a href="http://www.davidruiz.eu/"><strike>http://www.davidruiz.eu</strike></a><br />
<strike>Escribiendo >> </strike><a href="http://www.davidruiz.eu/blog"><strike>http://www.davidruiz.eu/blog</strike></a><br />
<strike></strike><br />
<strike>¿Y por qué el cambio de fotoblog? Ya dije: porque se me está comiendo el spam, y eso no me gusta. Además, y también, porque ya había como 2000 fotos subidas, de las cuales me gustaban bastante pocas. Así que es una manera como cualquier otra de hacer una purga.</strike><br />
<strike></strike><br />
<strike>¿Y por qué el cambio de blog? Pues porque ya no escribo, y probablemente la euforia del cambio de enlace me destapone los dedos. También porque este blog no va a ninguna parte, mientras que el nuevo, al menos por ahora, nace con un propósito que no voy a decir todavía. También porque pretendo ponerme muchísimo más pesado con ciertos temas. También porque esta semana Google se cayó y tener una tecnología (Wordpress) y unos recursos (el espacio web) y no utilizarlos es como comer carne cruda teniendo sartenes.</strike><br />
<strike></strike><br />
<strike>Esta semana, por ejemplo, se nos cayó Blogspot (tentado he estado de decir "halaaa, y yo que había escritooo"). A mí eso ya no me pasa: la próxima vez que caigáis, yo me reiré desde el remoto hosting holandés en el que estoy. La próxima vez que caiga, bueno, lo haré yo solo, y sabiendo que hay copias de las bases de datos y esas cosas.</strike><br />
<strike></strike><br />
<strike>Existía la posibilidad, por cierto, de recuperar todo este blog y embutirlo entero en el nuevo. No lo he hecho por dos razones: primera, porque mis necesidades de cambio de enfoque se verían frustradas (¿cómo podría con todo lo demás detrás, tras la reiteración del clic en "post anterior"?). Segundo, claro, por la pereza. En cualquier caso este blog ni va a borrarse ni va a desaparecer. Quede aquí como archivo. Quede aquí como rastro de una etapa que fue desde la solemne estupidez tenebrista del comienzo a esta solemne estupidez pachorra que me emponzoña ahora. Y que nadie se sienta triste por el cambio. Siempre, o bueno, a veces, he cambiado antes de tema. La diferencia es que ahora, simplemente, la URL será otra. Pero el idiota subyacente sigo siendo yo. Y allí os espero, a quienes no estés justificadísimanente hartos a estas alturas del tiempo.</strike></div>
davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-59667148456557930102011-05-03T00:38:00.002+02:002011-05-03T00:38:48.936+02:00oda al muyaidinismoNo deja de ser curioso que el día que los yanquis se cargan a Bin Laden, van los de Nitro y ponen esta peli donde los héroes son, ni más ni menos, los coleguitas de juventud de Osama. <br />
<br />
<iframe width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/PxS3CL-IewY" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<br />
Que digo yo que no deja de ser irónico poner precisamente hoy esta peli en la que los malos son los rusos y los buenos, pues eso, aún podía ser gente con turbantes y sandalias.<br />
<br />
Por cierto, no será esta la única muerte internacionalmente sonada de la semana: esta semana, también, temblad, morirá mi fotoblog. Pero no pasa nada: hay uno nuevo. Está en fase beta todavía, en (atended, perezosos, a la grandeza de mi gesto recortador) <a href="http://www.davidruiz.eu">www.davidruiz.eu</a>. Ahí irán las fotos nuevas, y aprovecharé para subir fotos viejas de esas que todavía nos gusten.<br />
<br />
Avisados estáis. De todas formas, como ya nadie lee esto pero todavía hay quien se pasa por allí, pondré algo avisando de la mudanza, si encuentro la manera.<br />
<br />
Feliz semana cortita a todos.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-1142895235656367212011-04-25T21:26:00.001+02:002011-04-26T08:23:52.909+02:00tengo correo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://profile.ak.fbcdn.net/hprofile-ak-snc4/186828_1637401580_3256599_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="179" src="http://profile.ak.fbcdn.net/hprofile-ak-snc4/186828_1637401580_3256599_n.jpg" width="180" /></a></div>Me escribe tan poca gente que cuando me llega un correo me emociono y me pongo supercontento y me da un ansia tremenda de responder con todo el ímpetu posible. <br />
<br />
Así que me he puesto contentísimo cuando he recibido un correo del señor de la foto o de alguien que se llama exactamente como él. Me ha escrito en portugués, así que yo le he respondido en inglés.<br />
<br />
Su correo, en portugués, decía esto (salvo por la imagen del calendario, que era otra, pero yo pongo esta que queda más clarita):<br />
<blockquote>From: cicero assis<br />
To: me<br />
Subject: Enc: Julho/2011<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Boa Sorte!!! </span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfp2atDwuMPKMa9_fIc3ixQ9vavrnTr_pIvSNYt3u_pvEfCZ4R1v251OZOMG8iNb1Uv1cV2wvW2kwCFOBoI6OfWVm8SHCqnqZSN3oPvYBBFtCRBfRfwjwUtMvwRtK_EP41l90vtg/s320/calendario-julio-2011.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="174" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfp2atDwuMPKMa9_fIc3ixQ9vavrnTr_pIvSNYt3u_pvEfCZ4R1v251OZOMG8iNb1Uv1cV2wvW2kwCFOBoI6OfWVm8SHCqnqZSN3oPvYBBFtCRBfRfwjwUtMvwRtK_EP41l90vtg/s320/calendario-julio-2011.png" width="182" /></a></span></div><span style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Este ano, Julho terá 5 sexta-feiras, 5 sábados e 5 domingos.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">Isto acontece uma vez a cada 823 anos. Estes anos são conhecidos como 'Money bag'.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">Passe para 8 boas pessoas e o dinheiro aparece em 4 dias, baseado no Fengshui chinês.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">Quem parar não recebe, diz aqui...</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Bom, não custa tentar....</span></blockquote>A lo que yo, en inglés, he respondido esto:<br />
<blockquote>From: me<br />
To: cicero assis<br />
Subject: Re: Julho/2011<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Hello, Cicero.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">First of all forgive me in advance for replying you in English: I consider myself allowed to, as you wrote me in Portuguese, being a language I don't speak nor write.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">Secondly, I think I grasped that you were saying that 2011 was an unusual year as this year July have 15 days who are either friday, saturday or sunday which according to your mail only happens once every 823 years. That would mean that this would happen, for any given year, 0.00125% of the time, and that the last time it happened would be around the year 1188 (that would had been quite odd if you consider that we weren't even using the calendar we use today, the Gregorian Calendar in 1188, since it started being used in 1582), and the next year in which this happens would be around the year 2834.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">I'm sincerely interested in knowing what math you did to get that numbers: being a mathematician myself, and noticing the fact that July always had, have and will always have 31 days, I would expect this 10 weekend days plus five fridays thing to happen once every seven years, being that those in which July starts on friday, as this is. This would mean that it happens about 14.29% of the time, going that percentage a bit up or down with leap years (but, being placed steadly, at the long run that won't change that percentage quite much).</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">For example, this happens this year, but happened also in 2005 and in a total of 14 years of the XX century (1994, 1988, 1983, 1977, 1966, 1960, 1955, 1949, 1938, 1932, 1927, 1921, 1910 and 1904), which for a total of 100 years gives a 14% chance of the circunstance happening for every year, which is pretty closer to my numbers than to yours.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">And lastly, I would appreciate if you could stop sending me unsolicited spam of every kind, and specifically if it contains stupidities like this.</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Regards,</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">-Dave.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">P.S. July will have again 5 fridays, saturdays and sundays in 2016. When that year comes you should consider not bothering people pretending to tell them how rare that thing is (and actually telling them just that you can't count), but if you do start correcting your data and just say that it didn't happened for 5 years, not eight centuries.</span></blockquote></div>davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-90750694802415078502011-04-20T15:29:00.000+02:002011-04-20T15:29:10.625+02:00Lo que hice en todo este tiempoVenga, venga, rapidito, que nos tenemos que ir de vacaciones: vengo a contar qué he hecho durante todo este tiempo en el que no he escrito nada por aquí.<br />
<br />
No he hecho nada. ¡Hasta luego, felices vacacio...! ¿Qué?<br />
<br />
Cierto: no haber hecho nada nunca fue excusa para no escribir aquí.<br />
<br />
Vale: mentí. He hecho un montón de cosas. Sobre todo a nivel celular, a nivel celular he estado ocupadísimo.<br />
<br />
Lo más destacable que he hecho ha sido un particular remake de cierta escena de Bailando con Lobos (una escena que incluía un colt y bastante ausencia de ropa, bastante exacta salvo por los indios, que en lugar de indios fueron imaginarios asaltadores de casas) y soñar, una noche, que íbamos la Muchacha y yo en un taxi que compartíamos con Emilio Aragón.<br />
<br />
Sí sí, ahí, a mi ladito, se sentaba Emilio Aragón: no sé si fue una pesadilla, porque mis pesadillas siempre son así de raras -si son pesadillas y no sólo sueños raros-. Aunque quizá a alguien con menos sangre que yo sí que le habría dado miedo tener ahí a Emilio Aragón. Ese señor que exporta Médico de Familia a otros países para que la adapten y la editen, que yo no sé cómo eso no cuenta como arma de destrucción masiva. Ese señor que posee La Sexta, también.<br />
<br />
Me pasé todo el sueño pensando qué decir que no fuese que si le molaba Chuck Norris. Pero no se me ocurrió nada.<br />
<br />
También he hecho más cosas pero después de hablar de Emilio Aragón a ver quién va y las cuenta.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-21821863572885397802011-04-04T20:16:00.000+02:002011-04-04T20:16:11.533+02:00JustificadaAsí está mi ausencia: justificada.<br />
<br />
Así mi silencio: justificado.<br />
<br />
Concretamente, mientras escribo, justificado a la izquierda. Espero que luego quede a línea completa. Es que me gusta mucho ver a todas las líneas distintas pero iguales en su longitud.<br />
<br />
Mi silencio, decía. Es que estaba ocupado, sabes. Ahora tengo un perro que pasear. Y, hum, eh, también tengo otras cosas que hacer, como por ejemplo, uh, cosas que no puedo poner aquí porque son secretas, shhh, secretísimas. <br />
<br />
Pista, vale: incluirá foto de frente y foto de perfil.<br />
<br />
Y por otra parte es que estamos la Muchacha y yo aprovechando los vacíos en las series de rigor para ver The West Wing a todo trapo. Y yo, por mi cuenta, me he enganchado a otra serie, justificadísimamente porque se llama Justified.<br />
<br />
A ver: cada uno tiene sus obsesiones y sus cosas. Se ve, por ejemplo, cuando miras las nubes y te preguntas ¿qué ves? <br />
<br />
Hay quien ve doncellas rubenescas, hay quien ve dragones y malandrines, y yo veo revólveres y jinetes y cosas así. Porque, recordarás, a mí es que el género ese tal del western me gusta un poco obsesivamente.<br />
<br />
Pero quizá no sea tan raro ver una serie contemporánea y distinguir, en el mundo actual, a un pistolero del Far West, cuando el prota de la serie luce la misma cara que lucía en Deadwood y, además, va por ahí sombrero en lo alto, botas a los pies y pistola al cinto, y tiene la habilidad, la manía y la costumbre de desenfundarla con mucha soltura. Ved, ved:<br />
<br />
<iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/5Cnl-xa_nFU" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<br />
Así que tengo muchas cosas que hacer. Encima mi jefe es un tipo absolutamente incomprensivo que me hace trabajar. Anda que va y me dice "oye David, vete a mirar nubes al Retiro" o "vete a casa, que seguro que te apetece más echarte una siesta que estar aquí" o "deja, deja, que hoy lleno yo las botellitas de agua". Nada de eso. El tío empeñado en que justifique mi sueldo. <br />
<br />
Mientras, me consta, el mundo no ha sido considerado conmigo y ha seguido girando, con algún tropezón mayúsculo (ay, Japón) y algún tropezón tonto (ay, Sporting). Hay guerras, hay radioactividad, hay de todo.<br />
<br />
Pero no pasa nada: ya somos uno más para opinar sobre cómo está el mundo. Desde el sábado, Valentín opina gráfica y olorosamente en las calles. Lo hace muchísimo mejor que los tertulianos que sobreviven a los parpadeos del zapping. Pero mejor no hablo del zapping porque si no voy a terminar preguntando si alguien sabe quién es Victor Sandoval y por qué sale todo el rato en Telecinco clamando ¡tragedia, oh, el horror! sin referirse ni a Libia ni a Fukushima.<br />
<br />
En fin, que interrumpo mi silencio. Escribiendo. Qué estupidez, como si escribir fuera hacer ruido, más allá de el runrún del teclado. Vamos a interrumpirlo pues con algo que suene, ¿no?<br />
<br />
Por ejemplo, con Simon & Garfunkel. Versionados, claro.<br />
<br />
<object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=236e12a" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-68306245881225721902011-03-04T15:52:00.002+01:002011-03-04T15:54:51.053+01:00Valentín contra InternetValentín potencia la entropía de una manera inversamente proporcional a su tamaño, y la Muchacha y yo asistimos asombrados a tal prodigio de la naturaleza: menos mal que de cuando en cuando un personaje suyo (de la Muchacha: Valentín, aunque gusta de apretar las teclas del ordenador, aún no se ha decidido a escribir nada) sale de un cuento y viene a restaurar el orden, la limpieza y la decencia a cambio de un par de discursos de derechas y de diatribas en contra de mi buen Mourinho.<br />
<br />
Yo a veces pienso que lo que hace Valentín, en la medida de sus descomunales poderes, es luchar contra la naturaleza voluble del universo. Ante el vacío previo a la propia existencia y frente al abismo de lo que queda por suceder, Valentín marca sus improntas en el espaciotiempo luchando contra los trapos, masticándome los cordones, reubicando el calzado de la Muchacha y, todo hay que decirlo, construyendo monolíticas estructuras realizadas con la materia ya no prima de su peluda tripita y emplazando pequeños lagos dorados allá donde mea. Afortunadamente este último par de cosas, en un arranque civilizador que le agradecemos, lo hace donde debe, en unas hojas de periódico que tiene en un baño y, por si las prisas y por ser su residencia en horario laboral, en un rincón de la cocina. Es Valentín, así, el más asiduo consumidor de prensa de la casa, comentario este que el otro día le hice a un vecino que trabaja en El Mundo y que por la cara que puso no le hizo mucha gracia.<br />
<br />
En cualquier caso, los modales no venían de fábrica, y Valentín los ha ido aprendiendo gracias a los trucos que nos enseña la sabiduría colectiva almacenada entre los rincones libres que dejan las estupideces alojadas en Internet.<br />
<br />
Un dia que yo estaba ahí indagando sutiles manipulaciones de la mente animal, sorprendí la mirada de Valentín posada en mi cara. "Qué diablos hará este", se leía en sus ojillos. Y yo le expliqué a qué me estaba dedicando.<br />
<br />
Pensé entonces que es estupendo esto de tener acceso a las experiencias ajenas: nosoros jamás hemos criado un cachorrillo, pero no importa. Le pase lo que le pase, alguien lo ha documentado, ha enumerado las complicaciones y ha dado soluciones. Internet, a diferencia de la fregona, triunfa en su batalla contra Valentín. <br />
<br />
Cuando terminé de explicarme, Valentín me miraba atribulado.<br />
<br />
-Lo que tiene que hacer tu especie -concluí- es una Internet canina. Con vuestros foros de amos humanos, comentando "a mi amo le pasa esto", "mi amo es así", y con métodos sobre cómo actuar en cada caso. Ese día estaremos perdidos, y a partir de entonces seremos nosotros los que llevemos la correa al cuello por la calle.<br />
<br />
Creo que Valentín se quedó con la idea, pero que nadie tema. Hasta que no progrese en sus talentos mecanográficos, no hay nada que temer.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-33705630731776000452011-02-20T09:33:00.002+01:002011-02-20T09:36:40.535+01:00palabra de Yahveh<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://davidruiz.eu/photoblog/index.php?showimage=1233" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="394" src="http://davidruiz.eu/photoblog/images/20110220092446__mg_6771_un_angel.jpg" width="590" /></a></div><div style="color: #999999;"><span style="font-size: xx-small;">(Como no tengo fotos de Dios, pongo la de un angelote que le mira raro)</span></div><br />
Por fin estoy cumpliendo un despropósito de año nuevo: me estoy leyendo la Biblia.<br />
<br />
Está siendo divertidísimo, en realidad. Aunque Yahveh es un tipo bastante extraño: será omnipresente y omnisciente (aunque yo no he leído todavía que lo sea), pero fue bastante bobo con el asunto de Caín y Abel.<br />
<br />
Va Caín, descalabra a Abel, y se va silbando. Al rato aparece Dios (aún nadie ha dicho que sea omnipresente. Tampoco se ha dicho nada de que haya más malo que una culebra que habla, por ahora) y se mantiene, más o menos, este diálogo.<br />
<br />
-Wassup, Caín.<br />
<br />
-Wassup, Yahveh.<br />
<br />
-Oye, ¿qué sabes de Abel, que lo estoy buscando y no lo veo?<br />
<br />
-Hum... ¡qué buena tarde hace!, ¿eh?...<br />
<br />
Pero al final Yahveh se da cuenta de la vaina y se mosquea muchísimo.<br />
<br />
Abel, hijo de Adán y Eva, se va de destierro. ¿Y dónde se va? ¡A una ciudad! Que me pregunto yo qué hacía una ciudad ahí, si los únicos habitantes del mundo, en aquel momento, eran Adán y Eva. Tenía que ser la leche la vida nocturna de esa ciudad.<br />
<br />
Hay partes en las que me confundo un poco, como cuando Dios crea al hombre y, según el primer relato de la creación, lo crea "hombre y mujer", a su semejanza (¡Yaveh era hermafrodita!). Y justo después te cuentan el segundo relato de la creación donde no, lo crea hombre, y luego viene el asunto ese de la cirugía y la clonación y la manipulación genética (porque Adán tendría cromosomas XY y Eva, claro, debía tenerlos XX: alguien tuvo que borrar una de las patitas de la última X). <br />
<br />
Y mi impresión general es que Dios será un zoólogo estupendo, tanto bicho que creó, pero como narrador es bastante cutre. No para de repetir palabras. Es capaz de decir "corrupción", por ejemplo, cada dos frases, cuando va y le dice a Noé que se va a cepillar a la humanidad mediante un cataclismo que debió ser como un octubre y un tercio de noviembre en Ferrol, 40 días lloviendo.<br />
<br />
Esa, por ahora, es la parte en la que me he estancado, porque me da muchísima risa: justo antes, los copistas de la palabra de Dios te van haciendo una lista de sucesores de Adán y Eva, y el método consiste en ponerte que nació, que a tantos años tuvo a un hijo (el más zascandil fue uno que lo tuvo a los 60. El resto, más maduros o más torpes, se esperaban hasta los 150 o los 300 para tener un churumbel), y que después vivió tantos años más, hasta un total de los que fueran (se agradece la enseñanza empírica a sumar, en cualquier caso).<br />
<br />
Todos vivían en torno a los 900 años y pico. Y resulta que cuando se llega a Matusalén, que vivió 970 años o por ahí, te dice que tuvo un hijo a los nosecuantos años, y que después vivió 762 añitos, todavía.<br />
<br />
Su hijo le dio un nieto a los 162 años: se llamó Noé.<br />
<br />
Y a los 600 años de vida de Noé, va Dios e inunda el mundo y mata a todos los hombres y a los animales no porque, por orden suya, Noé salva a los animales, los reptiles y los pájaros (obviamente nadie se acuerda de los peces, que no debían ser tan corruptos, pero claro, ¿a quién no le gustan los acuarios?). Se salva Noé y familia, sus hijitos y sus mujeres.<br />
<br />
Y si uno hace la cuenta, lo del padre de Noe se entiende porque había muerto 5 años atrás... pero 600 + 162 = 762, es decir, que Matusalén vivió el tiempo que tardó su hijo en parirle al nieto del Arca, mas los 600 años que pasaron hasta el diluvio.<br />
<br />
Y claro, me dio la risa, ¿¡Noé se olvidó al abuelo en la gasolinera!? ¿Fue accidental? ¿Fue aposta? ¿Tan plasta era, a sus 962 años, sin que se hubiera inventado el Sonotone ni la brisca?<br />
<br />
Y me da la risa, y no consigo pasar de ahí. <br />
<br />
Es una pena, porque sé que me esperan la prostitución inducida de familiares y parejas de los elegidos del señor para con los señores de Egipto, y después la vida de Jesús, que seguro que guarda alguna cosa jugosa que se olvidaran de contarme en la Catequesis. ¡Y al final el apocalipsis, que era inminente hace 2000 años, cuando se supone que el mundo sólo tenía 4000 años!<br />
<br />
Vamos, que tan, tan, tan inminente no era, la verdad.</div>davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-58114092494698484792011-02-15T22:51:00.001+01:002011-02-15T22:55:45.986+01:00Valentín, a secasAyer se presentó la Muchacha en casa con cara culpable, que no vi, porque los pasajes de acceso de Palacio tienen unos cuantos recovecos. Pero aunque no la vi, supe que la tenía cuando escuché lo que dijo.<br />
<br />
-Me vas a matar.<br />
<br />
A lo que yo respondí tras imaginarme rápidamente asesinándola y viéndolo bastante improbable:<br />
<br />
-¿Yo? No creo.<br />
<br />
Y entonces doblaron el último recodo ella y una especie de animalejo blanquito y correteante que movía el rabo como si estuviese a punto de morir de una sobredosis de coca.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" height="385" width="580" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ86to6z_650GvGJ9ap-K1E29AOfnGTTYEdc-6UcaONA3pycbjzHWOTjPFoy4EDmX8Q4IYOQLLo6Alu_YEiqZkvPaqztdXRTqqkEK0eaN9Gjnau3oLEDrYbVepmIa3V3dKEmyf/s320/_MG_6664.jpg" /></div><br />
Así que ya no somos dos. Ahora, tenemos perro.<br />
<br />
O, bueno, un fragmento de perro, al menos, de pequeñajo que es.<br />
<br />
Eso sí: su astucia es inversamente proporcional a su tamaño, al contrario de lo que pasa con, lamentablemente, su higiene. Pero estamos intentando convencerle para que se porte con civismo y haga sus cosas donde debe, y no donde le broten.<br />
<br />
Por ahora va ganando 5-1 o una cosa así. Pero la que ha acertado, ¡qué emoción!davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-61095269102276110172011-01-30T23:39:00.002+01:002011-02-04T08:20:48.877+01:00mi último regalo de cumpleañosHa llegado hoy, con bastante retraso (tanto que yo pensé primero que cuando esa pandilla de amigos míos me dijeron, la noche que celebramos mi cumple, "ejem, es que nuestro regalo no te lo podemos dar todavía porque, uh, está en camino" yo pensé que es que en realidad no me querían regalar nada hasta ver qué tal se lo pasaban en la fiesta, y luego que se lo pasaron fatal y decidieron cancelar cualquier regalo).<br />
<br />
Se han presentado en Palacio a tomar café y me han plantado delante la cajita que contenía esto, que temo poner aquí en forma de fotografía porque entre el post anterior y este aquí mi blog empieza a parecer un arsenal.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://davidruiz.eu/photoblog/index.php?showimage=1230" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="326" width="580" src="http://davidruiz.eu/photoblog/images/20110130232244__mg_6624_colt_1851_navy.jpg" /></a></div><br />
La reproducción exacta de un fabuloso Colt 1851 Navy.<br />
<br />
Tremendo tener en las manos ese armatoste que tantos personajes míos han usado con más o menos suerte pero siempre con mucha, muchísima devoción.<br />
<br />
Y claro: de tanto documentarse uno lo agarra y ni se sorprende del peso ni tiene menor problema en amartillarlo a medias para dejar que el tambor gire, o del todo, y escuchar ese fortísimo tremendo chasquido doble, y apretar el gatillo y ¡CLACK!, cae el percutor sobre el tambor.<br />
<br />
Así que nada. Aquí hemos estado, ellos tomando café, la Muchacha meneando la cabeza y yo acunando el revólver, murmurando "ji ji ji" y de cuando en cuando amartillándolo y disparándolo hacia los regalantes. <br />
<br />
Han sido muy educados cuando les he soltado la chapa sobre cómo se cargaba el arma y bla bla bla.<br />
<br />
Eso sí: ya hemos tenido la primera baja por su culpa. La Muchacha, la pobre, la ha empuñado un ratito, y se ha pillado el dedo meñique con el percutor. Y claro, le ha puesto como un as de bastos y le ha salido un moratón que le ocupa toda la punta del pobre dedo.<br />
<br />
Así que creo que por hoy mejor no sacar el tema de si puedo dormir con el revólver debajo de la almohada.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-74467228115608668862011-01-25T00:35:00.002+01:002011-01-25T00:37:53.565+01:00turbulencia en el espaciotiempo lector<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://website.lineone.net/~braithwaitej/mainsite/overview/guns/winchester.htm" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="155" width="590" src="http://website.lineone.net/~braithwaitej/mainsite/overview/guns/winchester.jpg" /></a></div><br />
Corre el año 1862, y estamos en mitad del Pacífico, acompañando a Albert Madsen, un marinero danés, en sus viajes y sus tribulaciones. Busca a su padre de islita en islita. El mar, tremendo, abarca las más de las veces la mitad exacta del mundo visible; la otra mitad, el cielo.<br />
<br />
Yo me lo paso pipa.<br />
<br />
Siguiendo el rastro de su padre (con sus míticas botas, por cierto, protagonistas de la primera parte de la novela), ha dado con un contrabandista, un loco graciosete que le ha enrolado como primer oficial en su tripulación. Y es con ellos con quien va de islita en islita.<br />
<br />
Todo estupendo.<br />
<br />
El contrabandista aprovecha el viaje para llevar una misteriosa carga, que deja en cierta isla que ni siquiera sale en los mapas. Entonces tienen ciertos problemillas con los nativos, y el contrabandista, para evitar la desesperación, echa mano de uno de los varios juguetitos yanquis que tiene en un armarito de su camarote: un rifle Winchester. Y con él, va solucionando sus problemillas.<br />
<br />
Y seguiría siendo estupendo si no levantase yo la mirada del libro y me dijese "¿1862? ¿he leído mal?".<br />
<br />
Pero no, no: vuelvo páginas atrás y la última fecha que se ha mencionado es, efectivamente, 1862 y, desde luego, no ha pasado una década y pico. No, el contrabandista tiene un rifle Winchester ¡cuatro años antes de que los empezasen a fabricar, y once antes de que se hicieran famosos! No queda otra opción más que indignarse.<br />
<br />
-¡¡¡Que lo llamaban Winchester 73 por algo, señor Jensen!!! -grito.<br />
<br />
-¿Eh? -pregunta la Muchacha.<br />
<br />
-Este libro. El maldito Carsten Jensen. Me estaba encantando su novela y va el tío cretino y me mete un Winchester en el 62 -a estas alturas de obsesión, siempre que digo años o décadas sin especificar el siglo suelo estar refiriéndome al XIX.<br />
<br />
Ella no me contesta: consigue hasta no mirarme. Así no sufro intentando descifrar si la mirada que me ahorra es la de que me está bien empleado por aprenderme estas tonterías o la de que cómo puede ser que recuerde esto y que nunca me acuerde de que hay que destender la ropa o comprar Fairy y servilletas de papel.<br />
<br />
Así que me resigno, devuelvo la vista al libro y sigo leyendo. Aunque de cuando en cuando, sé que ella todavía me escucha gruñir, por lo bajini, "...Winchesters en 1862... anda que... con lo bien que le hubiera quedado un rifle Henry..."<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.cowboycabin.com/item164775.ctlg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="412" width="590" src="http://web.ivenue.com/cowboycabin/images/Gun1860Henry5.jpg" /></a></div>davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-5110385178063996232011-01-23T11:56:00.000+01:002011-01-23T11:56:49.395+01:00por algo es la jefaY se salió <a href="http://www.madridentrelineas.com/?p=343">con la suya</a>.<br />
<br />
Ay, la lucha de clases. <br />
<br />
Pero bueno: hice una foto curiosona y cochambrosa de la calle, y me la puso en el artículo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://davidruiz.eu/photoblog/index.php?showimage=1227" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="388" width="580" src="http://davidruiz.eu/photoblog/images/20110122203630_mg_6541_san_bernardo_31.jpg" /></a></div>davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-87149118141302398132011-01-22T11:59:00.001+01:002011-01-22T12:00:30.252+01:00reunión de empresa-Querido, necesito que me hagas una foto de la calle San Bernardo, para un artículo de <a href="http://www.madridentrelineas.com">Entre Líneas</a>.<br />
<br />
-Claro: y como no tengo ninguna de la calle San Bernardo... -acoto mi gruñido entre dos sorbos de café.<br />
<br />
-¿Eh? -dice sorprendida por mi tono.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://davidruiz.eu/photoblog/index.php?showimage=1045" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="388" width="580" src="http://davidruiz.eu/photoblog/images/20091227115024_shooting_san_bernardo.jpg" /></a></div>-Tengo miles. Vale, son un poco viejas... pero tengo esa de la esquina, con el Bar Noviciado y el tipo corriendo, sales tú y todo.<br />
<br />
-Ya, pero necesito una más de la calle, como desde arriba.<br />
<br />
-Ah, perfecto. Con el sol de cara. Va a quedar magnífica.<br />
<br />
-¿Perdona?<br />
<br />
-¡Ya estoy harto, en esta empresa el departamento de fotografía es la última mierda! ¡Estamos al final de la cadena! Mira: la línea va de Redacción en todo lo alto -y la señalo al otro lado de la mesa- y yo al final -y me señalo el pecho-, ¡sin nada por debajo!<br />
<br />
-Bueno, tampoco hay nada en medio.<br />
<br />
Es lo que tiene trabajar en proyectos minimalistas, supongo. Pero me va a tocar salir a la ventisca y al frío a hacer una foto de la calle San Bernardo, verás.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-65567167138002180592011-01-21T15:55:00.002+01:002011-01-22T11:59:43.376+01:00Terry Gilliam cambió mi vida<div dir="ltr" style="text-align: justify;" trbidi="on">¿Qué nos cambia la vida? Si tuvieras que mirar atrás y ver qué decisión o qué suceso determinó tu vida tal y como es ahora (o si tuvieras que escoger, de entre las muchas que te han conducido al presente, cual fue la más improbable y la más inesperada), ¿cuál sería?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.flickr.com/photos/ajwilhelm/261219119/" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSHNb05LtqrUN7xm8fgmuJZZT7t2SMnt9bsOEKn9vKWi1cAKGe8iAsPd2s683qGhNtW_KqfkbthYeIPg3lhANfnG2PY9vAUd1L1w-IYeXayvaVldW3Tr3-NiEHSEFclGaAYrjc/s400/261219119_370a931fa4.jpg" width="266" /></a></div>Yo, que esta semana he estado hablando mucho de cine y, en consecuencia, dando mucho la lata con mi director favorito, he llegado a la conclusión de que a mí la vida me la cambió una película: <i>Tideland</i>, de Terry Gilliam.<br />
<br />
La cadena de sucesos vino a ser así: un buen día de 2007 yo no tenía nada que hacer, y decidí pasar el día perreando e irme por la noche al cine.<br />
<br />
Nunca me ha importado mucho ir solo al cine, y por aquel entonces aquellas expediciones eran, en parte, demostraciones de independencia: si no tenía planes, si no tenía con quién quedar, tenía el recurso de irme solo a ver una película. Lo veía, y lo veo, algo de lo que sentirse orgulloso porque, por lo que veo en las colas de la entrada y en las salas de cine, es bastante inusual que la gente vaya sola a ver una película.<br />
<br />
Yo lo hacía: metía buena música en el reproductor de turno, empuñaba un libro, me iba a dar un paseo por las librerías del centro (en aquel entonces era el centro. Ahora es el barrio y alrededores: lo que te puede cambiar una peli), luego me iba a una cafetería a leer un rato y tomarme un café, y luego al cine.<br />
<br />
Cuando se terminaba la película, me volvía a casa, leyendo y escuchando música. Eran días estupendos.<br />
<br />
Total, que aquel día de 2007 decidí ir a ver la película de Terry Gilliam. No sé por qué nunca es fácil encontrar quién te acompañe a ver películas suyas, y me dije: aprovecho, antes de que la quiten (en aquel entonces ya sólo la ponían en sesión golfa). Me leí la crítica (decía que podía ser un tanto excesiva, la película, pero que a los fans de Terry Gilliam les encantaría (y yo lo soy), decidí que definitivamente era probable que me gustase, no sé qué libro agarré y para allá que fui.<br />
<br />
La peli, por cierto, me encantó.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TYoepQMBUXuHYucAYoO8WdAAau4nxEXur2LYzpkmz5vhZ_zuUvBeDMiPYoE2_U7P3k-LLV-LoL9kvpv8_MEyd2slav5y6SoKYuCgecFx917nxQsVBCig47w6B6_LI50obv1k/s1600/945389049_8fef76d903.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TYoepQMBUXuHYucAYoO8WdAAau4nxEXur2LYzpkmz5vhZ_zuUvBeDMiPYoE2_U7P3k-LLV-LoL9kvpv8_MEyd2slav5y6SoKYuCgecFx917nxQsVBCig47w6B6_LI50obv1k/s400/945389049_8fef76d903.jpg" width="400" /></a></div>Alguien del Bremen (al que, como casi todo lo que ha sucedido después, voy gracias a esa película) decía hoy en un correo que a ver quién es capaz de escribir un relato que no tenga tono deprimente y que hable de decadencia, de ilusiones pasadas, miserias presentes y sordidez: eso, en película en vez de en relato, es Tideland.<br />
<br />
Cuando volví a casa volví como se vuelve de ver una película genial: en estado de shock. Lo aproveché para escribir un post en el blog. Un arranque más de esos míos de hablar de algo que a mí me ha encantado y que a la mayoría de la humanidad no le interesa un pimiento.<br />
<br />
Pero en otro rinconcito del mundo, poco después, una mujer estaba trabajando en algo en lo que salía mencionada bastante a menudo la película 12 Monos (era un trabajo rarísimo, en efecto), y como no la había visto, le preguntó al tío Google por la película, primero, y luego por el director.<br />
<br />
No sé qué senderos tortuosos del buscador la condujeron a mi post, en lugar de llevarla al IMDB o a Wikipedia, pero me leyó, y tuvo la santa paciencia de aguantar la primera parte del post, que era yo dándome autobombo y contando lo bien que me lo paso yendo solo al cine (pensando cómo empieza este post veo que he cambiado poco, en ese sentido, pese a Terry Gilliam). Así, de esa manera, aquella mujer llegó a mi blog. Concretamente, <a href="http://ylacamasinhacer.blogspot.com/2007/10/egocracia-tideland.html">aquí</a>.<br />
<br />
Luego, a veces, volvió.<br />
<br />
Después montó un taller literario y le preguntó si quería participar a gente a la que leía. Yo fui a uno de los que le preguntó y dije que bueno. La Muchacha también fue preguntada, y también dijo que vale.<br />
<br />
Luego ella sonrió, y bang: empezó esta vida.<br />
<br />
Ya sé que es futil ponerse a pensar ¿y que pasaría si tal cosa no hubiera sucedido? porque la vida, en su conjunto, es la consecuencia de la acumulación de improbabilidades absurdas. Pero como lo futil suele ser divertido, esta semana, cada vez que hablo de Terry Gilliam, pienso que si no fuera por ese señor, que hizo esa película tan genial, tan tremenda, tan visceral, tan bella y tan horrenda a la vez, yo ahora no sería yo: sería otro yo bastante más infeliz, bastante menos afortunado.<br />
<br />
Así que cuando hablemos de cine y te de el tostón diciendo que ni Kubrick ni Eastwood ni Ford, que mi director de cine favorito es Terry Gilliam, ya sabes por qué: porque ningún otro director de cine me gusta tanto y, encima, me ha cambiado la vida.<br />
<br />
Mil gracias, señor Gilliam. Retratando infiernos, creó usted mi firmamento.</div>davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-91110520921070290412011-01-19T11:01:00.000+01:002011-01-19T11:01:30.718+01:00la moraleja de las pelis de espíasHa estado estos días la Muchacha febril, batiendo la pobre récords históricos de temperatura, y yo, aprovechando la coyuntura, he estado practicando mis bastante virginales dotes como enfermero de cabecera.<br />
<br />
Ah, qué noches: pequeñas siestas interrumpidas por la estridente alarma del móvil (que, que nadie se preocupe, sólo me despertaba a mí), para suministrar medicinas y cumplir cronogramas en tales cuantías y exactitudes, respectivamente, que yo creo estar ya capacitado para montar y dirigir una ONG pequeñita y servir medicamentos a cualquier nación de esa que creo recordar que los medios llaman, cuando se ponen poéticos, <i>desfavorecidas</i>, sin especificar por quién.<br />
<br />
Como parte de mis labores, obviamente, estaba la del abastecimiento de la mercancía a racionar y administrar. En ese sentido me iluminó la madre de la Muchacha, que más sabia y más acostumbrada a lidiar tanto con su hija como con la enfermedad, me llamó el día del inicio de la guerra febril y me recomendó que adquiriese dos medicamentos, a los que nos referiremos, por respetar el honor de los implicados, como Ese Medicamento y Aquel Otro Medicamento.<br />
<br />
-Pero ten cuidado cuando pidas Aquel Otro Medicamento -me advirtió-: te van a decir que sin receta no te lo venden. Hazte el tonto -"fácil", pensé yo- y prueba a decirles que es que tienes el médico en, qué sé yo, Torrelodones, o algún sitio así.<br />
<br />
Yo asentí voluntarioso, tremenda estupidez pues la conversación con ella era telefónica, y me deprimí profundamente intuyendo una conversación tipo "quiero Aquel Otro", "¿tienes receta?", "no", "pues te jodes", y me fui a una farmacia cuya elección deje al azar de mis sobradamente errabundos pasos.<br />
<br />
Llegué, entré, saludé, y cuando el farmacéutico inquirió por mis pretensiones díjele:<br />
<br />
-Hola, buenas tardes. Quería Ese Medicamento y Aquel Otro Medicamento.<br />
<br />
El farmacéutico frunció el ceño.<br />
<br />
-Aquel Otro Medicamento no puedo dártelo sin receta.<br />
<br />
Y yo me puse rojo como un tomate, enredé mis pulgares, di pataditas al suelo con la punta del zapato izquierdo y solté mi súplica:<br />
<br />
-Es que mi novia está malísima... con una fiebre brutal... y el médico lo tenemos en Torrelodones, porque somos de allí...<br />
<br />
El farmacéutico asintió grave, haciéndose cargo de la tragedia. Se alejó hacia la trastienda y volvió con no una sino dos cajitas de medicinas. ¡Coño!, pensé yo, ¡qué bien!<br />
<br />
Pero mientras se acercaba sonriente detuvo sus pasos, me miró ensoñador y me preguntó.<br />
<br />
-¿Y de qué parte de Torrelodones?<br />
<br />
Como en una peli de espías.<br />
<br />
-Gutten aven, Oberfeldwebel. Los papeles, danke.<br />
<br />
-Bitte. Aquí tiene.<br />
<br />
-Hum. Así que es usted de Kasseburg...<br />
<br />
-En efecto.<br />
<br />
-Mi suegra también es de Kasseburg. ¿Conoce la panadería de Schmidt, en la plaza del pueblo?<br />
<br />
-Naturalmente que la conozco. Soy amigo personal de Schmidt desde mi más tierna infancia.<br />
<br />
-Ah, sí, qué donuts hace el jodío.<br />
<br />
-Tremendos.<br />
<br />
-Y dígame, ¿cuál le gusta más a usted, el glaseado o el relleno de salsa de frambuesa?<br />
<br />
-Eeeh... el de la salsa de frambuesa.<br />
<br />
Y es entonces cuando el oficial de las SS sonríe torcido y saca la luger y encañona con ella al espía británico.<br />
<br />
-Todo el Tercer Reich sabe que el panadero Schmidt de Kasseburg es alérgico a la frambuesa.<br />
<br />
Y fríe a tiros al pobre espía, mientras se ríe como un loco y le brillan los ojos y los casquillos rebotan sobre el pavimento húmedo y contra las paredes y se pierden en la niebla del callejón.<br />
<br />
-¿Y de qué parte de Torrelodones? -me había preguntado el farmacéutico. Yo respiré hondo, recuperé el control de mí mismo, y supe, gracias a las pelis de espías, cómo había de proceder. Supe que no iba a morir delatado en aquella farmacia. Retador, le contesté:<br />
<br />
-Vivimos en el número 8 de la Sachsenwaldstraße.<br />
<br />
El farmacéutico parpadeó varias veces. Y luego terminó de caminar hacia mí y vencido en su propio terreno, me tendió ambas dos medicinas. Pagué, las recogí, caminé hasta la puerta y allí me detuve, me di la vuelta, me cuadré con un sonoro taconazo, extendí el brazo y grité.<br />
<br />
-¡Heil Hitler!<br />
<br />
El correspondió al gesto, sudoroso y pálido, alabó al Fhürer y yo me fui de allí con las medicinas a toda carrera, acechando la aparición de la luz de los reflectores, el ulular de las alarmas, los ladridos de los perros y los reflejos siniestros brillando en rifles, cascos y bayonetas.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-44915160084000946702011-01-17T00:26:00.000+01:002011-01-17T00:26:05.895+01:00¿qué quedaba por hacer?Hola. Qué tal. ¡Cuánto tiempo, otra vez! Esta (vez), mi ausencia no se debe a que ande por el Far West, pegando tiros, pues siendo como soy un tipo cabal, responsable y disciplinado apenas pongo el jueguecito yo, qué va, y si la Muchacha me corrige, notad el tono de broma. Pero si tiene la pobre que quitarme los platos y el estropajo de las manos y esconderme la fregona y el cubo y empujarme al sofá y ponerme el mandito en las manos, en serio...<br />
<br />
Decía que mi ausencia no se debe a eso. Se debe a que he estado muy ocupado pensando qué más podía yo hacer para resultarle insultante al mundo. Y como siendo matemático ya hice mi primera entrevista, pues he pensado ahondar en el declive del periodismo por la vía de hacer cosas del género y que, total, ya que me ponía por qué no, también, darle palos a alguna arte noble.<br />
<br />
Así que he escrito <a href="http://www.madridentrelineas.com/?p=314">una columnita de opinión</a> sobre una pieza de teatro.<br />
<br />
Cada día que pasa soy un tipo más repugnante.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-38240453745625306922011-01-06T23:06:00.001+01:002011-01-06T23:41:03.320+01:00si no tenéis noticias míasSi no sabéis dónde ando.<br />
<br />
Si no escucháis nada de mí.<br />
<br />
Si veis que no escribo, no actualizo, no llamo por teléfono.<br />
<br />
No contesto a los emails, no felicito cumpleaños, no me encontráis en los bares de siempre.<br />
<br />
Si sucede lo anterior, por partes o, seguramente, todo junto, no hay otra razón que he hecho literal el dicho "busca un desierto y piérdete", cortesía de la Muchacha, que me regaló el hardware y el software para hacerlo posible:<br />
<br />
<object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_sU0PwzdMiY?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/_sU0PwzdMiY?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="367"></embed></object><br />
<br />
(¡Yo creo que pretende que la deje en paz!)davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-55169984825791430182011-01-04T20:33:00.002+01:002011-01-04T20:35:57.553+01:00mi primera entrevista¡El mundo se acabaaa! ¡Y no os dáis cuentaaa!<br />
<br />
No os dais cuenta porque no os dejan. El Ministerio del Pensamiento, en sus ramas ministeriales de Cultura, Educación, Interior y, no me preguntéis por qué, Industria+Turismo+Comercio, han impuesto aquí un silencio informativo que os ha mantenido al margen de la verdad, pero en otras partes del mundo se ha filtrado la noticia y mirad, mirad qué cristos se han armado en un momentito:<br />
<object width="580" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/u7y9wqjagS0?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/u7y9wqjagS0?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object><br />
¿Y cuál es la razón? ¿Por qué arden los coches de policía y la ídem carga contra la masa iracunda? ¿Qué terror vislumbran en el futuro?<br />
<br />
Pues la muerte de la cultura, mismamente: se viene abajo.<br />
<br />
Y además, por mi mismísima culpa, por meter las zarpas. Si me meto <a href="http://www.madridentrelineas.com/?p=209">a entrevistar escritores consagrados</a>, ¡qué menos podía pasar!<br />
<br />
Pasaros por el link: hasta que llueva ceniza, la web cultural que ha montado la Muchacha es un lugar perfecto en el que entretenerse.<br />
<br />
Remember, remember, the third of january.<br />
<br />
<a href="http://www.madridentrelineas.com">Madrid Entre Líneas</a><br />
<br />
<object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=8f8863e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />
<br />
Luego no digáis que no aviso.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-77408112183490881102010-12-31T00:43:00.004+01:002010-12-31T11:47:50.549+01:00in brugesNos hemos ido a Brujas unos días aquí la Muchacha y yo, con nuestro guía turístico particular: Martin McDonagh.<br />
<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/KoE9edjEDCI?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/KoE9edjEDCI?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
Y así caminábamos refiriéndonos a cada rincón de la ciudad por lo que pasaba en la peli en aquel rincón. "Aquí fue donde el enano pasó sin saludar a Ray", "aquí donde Ken se pegó el hostiazo", y así.<br />
<br />
Aunque el motivo de nuestra visita, obviamente, no era pasearnos por los escenarios de una de esas pelis raras que nos encantan a los dos. No no no, nuestro motivo era muchísimo más elevado. La idea era ir a esa bella ciudad de cuento de hadas y, armados con la cámara de fotos, convertirla en un lugar siniestro. El proyecto está en fase de post-producción, aunque ya hay algún resultado visible, y más que vendrán según vaya teniendo tiempo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.davidruiz.eu/photoblog/index.php?showimage=1220" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="326" width="580" src="http://www.davidruiz.eu/photoblog/images/20101230224857__mg_6221_brujas_-_canal_sin_salida.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.davidruiz.eu/photoblog/index.php?showimage=1221" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="387" width="580" src="http://www.davidruiz.eu/photoblog/images/20101231114459__mg_5906_brujas_-_el_arbol_de_luz.jpg" /></a></div><br />
En cualquier caso el viaje bien, gracias. Fuimos un poco asustados por aquello de que si una ola de frío y que si Bélgica colapsada y trenes y aeropuertos paralizados. Al final, agua de borrajas y decorado de fondo para animarnos el viaje en tren: todo nevadito, Europa saliéndonos al paso como en las leyendas de sus inviernos y en las películas de la Segunda Guerra Mundial.<br />
<br />
Y Brujas, maravillosa, y sus gentes y visitantes, muy simpáticos. Aunque pese a tamaño contratiempo logramos tener un conato de incidente diplomático con un francés estúpido que se empeñó en traducirle a su novia (atribulada ya de por sí al descubrir que el plato que había pedido consistía en un cazo tremendo relleno de una de las pasiones de los brujos: mejillones) aquello que hablábamos nosotros en la mesa de al lado. ¡Qué graciosos los españoles! Así que los españoles empezamos a entrelazar comentarios sobre lo majos que son los franceses volcando camiones de tomates y fresas en una conversación de fondo bastante arcana sobre Don Pelayo y la esencia nacional, que nos creó la duda: ¿qué idioma hablaba Don Pelayo, procer de la patria y padre de Castilla? ¿Bable?<br />
<br />
En fin: Brujas, en general, es famosa por un par de montones de centenares. Por un lado las cuatrocientas cervezas que puedes encontrar en sus pubs, y por otro los 366 escalones que llevan desde la base hasta la cima de la torre del siglo XIII que presidió nuestra visita (y la peli de McDonagh). Lo primero causa mucho revuelo, visto lo visto y oídos los comentarios que la gente nos hizo antes de ir. A mí la verdad es que me da un poco igual a estas alturas de la vida. Igual si voy hace diez años pues sí, voy con la firme intención de probar todas y cada una de esas cuatrocientas cervezas, pero a día de hoy con una que me guste me basta y me sobra. Y al segundo centenar le rendimos el tributo de las agujetas que arreciarán, sospechamos, mañana.<br />
<br />
Desde lo alto, obviamente, la nada, niebla y cosas borrosas ahí debajo, a nuestros pies, a tomar por culo de lejos.<br />
<br />
El resto de los visitantes que subían resoplando veían aquello y maldecían en diversos idiomas. Nosotros, claro, no: nosotros dijimos "¡estupendo, como la última vez que sube Ken en la peli!"<br />
<br />
Y nos bajamos tan contentos.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-57763695596944618492010-12-09T23:45:00.000+01:002010-12-09T23:45:29.841+01:00el making-of de nadaO cómo combatir a la página en blanco y perder rotundamente:<br />
<br />
<iframe frameborder="0" height="295" src="http://www.youtube.com/embed/E9Mr6stJJ3o?fs=1" width="480"></iframe><br />
<br />
(dedicado a Miguel Marqués, por la banda sonora)davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-37250043897538607682010-11-17T20:00:00.000+01:002010-11-17T20:00:50.360+01:00konferencjiLa parrila del techo, totémica. La alfombra de cuadriculado ebrio. Las paredes de callosidades intestinales de proporciones bíblicas (las tripas de un dios euclídeo). <br />
<br />
Corbatas, gafas, coronillas calvas, barbas. Mujeres con pantalones y camisas de otoño (y nosotros, con tarjetas falsas de datos equivocados).<br />
<br />
Donetes, zumo y café a babor. La carita sonriente del diagrama: el Usuario Feliz.<br />
<br />
Luces que brotan tenues o descarnadas sin orden alguno, de cualquier rincón, brillando en los brazos de las sillas cuando los codos se levantan y alguien se rasca una oreja, o se frota la nariz, o se cuestiona el fin último de la existencia o si sacó la merluza del congelador.<br />
<br />
En tres pantallas pone "al éxito". Y a continuación, una flecha hacia abajo.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-68259450018483491112010-11-15T23:44:00.000+01:002010-11-15T23:44:56.259+01:00bridgeMe acordé de esta canción,<br />
<object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=f99c567" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />
mientras veía esto:<br />
<iframe src="http://player.vimeo.com/video/15979310" width="600" height="337" frameborder="0"></iframe><p><a href="http://vimeo.com/15979310">Bridge Eaters</a> from <a href="http://vimeo.com/wvs">Sam Javanrouh</a> on <a href="http://vimeo.com">Vimeo</a>.</p>davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-42187476112602715102010-11-14T19:31:00.001+01:002010-11-14T19:37:38.127+01:00Cormac McCarthy - En la frontera<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8iWxBLVSUW_GyGRJW8EsCwLoUF4IXeyWxbRtRcm7Verjeal3rKW450xYsRyiG76tITlMEvqs9Sn5jzwHZ9kTdDi4-6tHdPaD1In1P3XRWD2WnlfThQM5BV2KdkCp4hC7NtptKFw/s1600/sA_enlafrontera.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8iWxBLVSUW_GyGRJW8EsCwLoUF4IXeyWxbRtRcm7Verjeal3rKW450xYsRyiG76tITlMEvqs9Sn5jzwHZ9kTdDi4-6tHdPaD1In1P3XRWD2WnlfThQM5BV2KdkCp4hC7NtptKFw/s320/sA_enlafrontera.jpg" width="206" /></a>Jo jo jo, entendí el finaaal, entendí el finaaal, jo jo jo.<br />
<br />
Venga, en serio, ¿alguien más? ¿Alguien del público? ¿Alguien sabe qué es ese día fugaz, raro y breve que despierta al personaje en las últimas páginas y que se desvanece de pronto en una nueva noche? ¿No? ¡Jo jo jo!<br />
<br />
(Y si alguien lo sabe y le da por responder "David, no estás solo a la luz de la vela de la comprensión", que avise de que va a poner un espoiler del tamaño de una cosa como esa del final del libro)<br />
<br />
Ah, tremendo. Yo no sé si la inflamación de autoestima que me ha dado terminar el libro y decir "¡hum!" y buscar en Google Maps me van a dejar escribir una crítica útil (claro que ¿existe la crítica útil, en realidad?). Pero vamos a probar.<br />
<br />
Ejem ejem.<br />
<br />
Lo he mencionado ya en este post y en el anterior hasta de manera explícita, pero lo digo aquí con toda la seriedad del mundo: esta es una novela que gana si el lector se dedica, mientras lee, a sostenerla con una mano mientras con la otra busca en el ordenador por dónde diablos va cabalgando el protagonista en Google Maps. No ya porque puedas quedarte sin entender qué diablos quiere decir Cormie en esas últimas páginas, sino porque, bueno, durante buena parte del libro el protagonista de esta novela, otro adolescente al que le sale más natural cabalgar frontera arriba y frontera abajo por montes y desiertos que bostezar, y pasa por una serie de pueblos que no dejan de repetirse. Leerlo sin saberse el mapa de carreteras de Nuevo México y México A Secas puede ser un jaleo. Y también porque uno puede dedicarse a utilizar el Google Street View. En ciudades no, porque bueno, han pasado setenta años de la época que narra el libro y los pueblos y ciudades que se describen probablemente hayan cambiado (aunque la prosa de McCarthy haga pensar que no, que son inmutables, salvo que los corroa el viento. Pero claro, una cosa es prosa y la otra realidad), pero caminos, montes, valles, lagos, nada escapa al ojo de Google, que generoso nos puede donar un sucedaneo descafeinado de la vista de los parajes por los que trota, aquí, el caballo de Billy Parham. <br />
<br />
Más cosas: se ve que Cormac decidió dejar de ser tan riguroso con los momentos de acción, o que logró hacerlo todo más comprensivo. Esta vez casi no me he hecho líos leyendo esas partes. Y cuando se pone realmente minucioso lo hace hablando de cosas como cepos para lobos o curaciones de herida de bala (McCarthy acaba de convertirse también en mi primera respuesta si alguien alguna vez me da a elegir un escritor que me acompañe antes de ser alcanzado por un tiro), no en los momentos cumbre de la trama. Claro que por otra parte el tío perro va y cuando llega el momento cumbre de toda la maldita novela va y ni da una pista de qué diablos pasa y lo fía todo a la geografía, a la historia y a ver si al lector se le enciende la lucecita (jo jo jo)... pero eso, obviamente por subjetividad de mi ego satisfecho, es algo que también me ha gustado de esta novela: McCarthy trata con más cariño a sus personajes que a sus lectores. Considerando tanto escritor tan partidario de agarrarte de la mano en la página uno y llevarte pasito a pasito por la trama explicándote todo como si fueses imbécil, merece un aplauso. Aunque se arriesgue a que, como me temo (jo), poca gente termine entendiendo qué diablos pasa al final.<br />
<br />
El tirón de orejas de este libro, entonces, no va para la forma de narrar la acción cuando la acción se acelera. Tampoco para la reiteración del tema: si bien es cierto que el protagonista, durante la mayor parte de la novela, hace lo que hacía el prota de la anterior (o sea, cabalgar), a veces da la impresión de que cada cual lo hace por un México distinto. La gente del segundo libro es, por lo general, más inquietante. No es que en el primero el camino sólo deparase encuentros hippiescos con mexicanos deseosos de invitar a frijoles, tortillas y tacos a los jinetes que se encontrasen, pero a veces daba esa impresión. El segundo libro, en ese sentido, da la impresión de sentirse más sucio, más perverso, y por tanto más humano, más real.<br />
<br />
Pero el tirón de orejas viene, justo entonces, cuando esos personajes, tras mostrarse como seres humanos despiadados o generosos, se ponen a hablar. En este libro, no sé yo muy bien por qué, a todo bicho viviente con capacidad de habla le da por ponerse filosófico. Y se suceden encuentros con vaqueros mexicanos o alguaciles o gitanos o feriantes o lo que sea en los que de pronto se ponen a hablar del Ser y de No Ser, oh dime tú Zenón, y que si Dios para arriba y la realidad para abajo y bla bla bla. No sé: francamente, a mí no me resulta muy creíble. Sé que alguno dirá (y alguno ya ha dicho) que quizá el contacto con la naturaleza, tanta noche al raso mirando al firmamento y tanto soportar la lluvia aporreando el cráneo vuelva a la gente propensa a la filosofía. Pues quizá pase eso con el cielo que se ve allá y la lluvia de por aquellos lares, porque la gente de campo que yo he conocido no acostumbra a trotar por la senda de la filosofía más allá de lo necesario para saber que existe un concepto llamado Dios en el que, cuando llueve y hace frío, te puedes cagar a gritos para sentir cierto desahogo.<br />
<br />
Lo que en conjunto me ha conducido al siguiente balance del libro: muy minucioso, muy riguroso, mucho mareo con la geografía, pasa bastante de preocuparse por darle el texto en forma de papilla al lector, y de pronto plaf, un arriero hablando de ilusiones y realidades, un hermitaño verborreico, una tabernera existencialista, un hermano nihilista...<br />
<br />
Entiendo que Cormac McCarthy hace eso por el tono que le quiere dar al libro, porque quiere que lo que le pasa al protaginista lo consideremos, quienes lo leemos, teniendo en la cabeza unas ciertas ideas que todas esas voces nos explican. Pero encontrarlas en tantas bocas no ha dejado de darme la mareante impresión de que Mr. McCarthy habla a lo largo y ancho del libro con las bocas prestadas de los personajes. Para eso, caramba, haces un personaje que esté medio loco, y le encargas a él que diga todas esas paridas. Al menos no termina uno con la impresión de que medio México era un país de filósofos psicópatas.<br />
<br />
Y pienso esto y pienso "ah, como hizo en Meridiano de Sangre con el señor Juez". Y pienso que paso a paso, novela a novela, el señor McCarthy se va librando de las críticas que hago.<br />
<br />
Considerando esa tónica seguro que a la siguiente novela que saque no podré encontrarle ni un pero, me aburre y la termino tirando a la papelera. Con lo que me gusta a mí quejarme, no me extrañaría nada.<br />
<br />
Para terminar, por ahora mi favorito de la Trilogía de la Frontera sigue siendo el primero, gana John Grady a Billy Parham. A ver qué pasa con el tercero, en el que salen los dos protagonistas.<br />
<br />
El desenlace proximamente, aquí, en la cama sin hacer.davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-17927370.post-56114493332400111492010-11-13T20:24:00.000+01:002010-11-13T20:24:13.945+01:00soy un tramposoPorque esta no es la entrada que iba a ser.<br />
<br />
Se supone que hoy iba a comentar lo que llevo leído del siguiente libro de la Trilogía de la Frontera, <i>En la frontera</i>.<br />
<br />
Pero en vez de hacer una crítica a medias he dedicado el día a sumergirme en el mundo literario, a hacer lo posible por sumergir al mundo literario (aunque sólo he conseguido sumergir unos pantalones ajenos y las facturas de unos cafés carísimos) y terminarme el libro.<br />
<br />
Lo critico mañana. Como adelanto sólo digo, henchido de orgullo, esto:<br />
<br />
He pillado el final gracias a Google Maps.<br />
<br />
<iframe width="425" height="350" frameborder="0" scrolling="no" marginheight="0" marginwidth="0" src="http://maps.google.es/maps?f=d&source=s_d&saddr=Silver+City,+NM,+United+States&daddr=Los+Alamos+Ranch+School+Number+One+Dam,+Los+Alamos,+Nuevo+M%C3%A9xico+87544,+EEUU&hl=es&geocode=FRsI9AEd-sWL-SnTlNn7msfYhjEQq3gdKC6zpQ%3BFdV1IwIdxs2p-Sn1lkEXWhIYhzG16WiQPU8HLw&mra=ls&sll=35.878341,-106.312122&sspn=0.100702,0.205307&ie=UTF8&ll=34.3301,-107.10594&spn=3.12102,2.34878&t=h&output=embed"></iframe><br /><small><a href="http://maps.google.es/maps?f=d&source=embed&saddr=Silver+City,+NM,+United+States&daddr=Los+Alamos+Ranch+School+Number+One+Dam,+Los+Alamos,+Nuevo+M%C3%A9xico+87544,+EEUU&hl=es&geocode=FRsI9AEd-sWL-SnTlNn7msfYhjEQq3gdKC6zpQ%3BFdV1IwIdxs2p-Sn1lkEXWhIYhzG16WiQPU8HLw&mra=ls&sll=35.878341,-106.312122&sspn=0.100702,0.205307&ie=UTF8&ll=34.3301,-107.10594&spn=3.12102,2.34878&t=h" style="color:#0000FF;text-align:left">Ver mapa más grande</a></small>davidhttp://www.blogger.com/profile/08881531703448009653noreply@blogger.com4