El barrio #1: Ahora entiendo lo del nombre

El metro se llama Lucero, lo cuál a mí me hizo pensar en novillos y toretes con una certeza y una inevitabilidad que no hay forma ni de quitarse de encima ni de verbalizar. Pero todo quedó explicado este fin de semana cuando comenzamos a sospechar que nos espiaba nuestra vecina de abajo, veterana, voluminosa y propensa a los rulos, las pantuflas y las batas azules deslucidas. Una maruja, nos dijimos, y nos reímos agazapados detrás de la barandilla de la Terraza B.

Pero existen una serie de cosas muy extrañas en nuestra vecina de debajo. Para empezar (ejemplo núm. 1) no es sólo nuestra vecina de debajo, tal y como se me presentó aquél día que ya parece tan lejano en el que tropecé con ella en las escaleras y la atropellé con el requerimiento "¡dónde hay un estanco!"; de hecho, si es nuestra vecina de debajo entonces también es su propia vecina de enfrente. O tiene una hermana gemela viviendo enfrente, cosa que dudo porque tiene pinta de ser una mujer muy familiar, por cómo jugueteaba con un nietecillo con el que la vi una tarde mientras yo fregaba la cocina y me tomaba una cerveza (uno de mis maravillosos descubrimientos recientes; puede uno terminar muy perjudicado si se dedica mucho tiempo al cocktail higiene doméstica + alcohol), y de ser así probablemente ya las habríamos visto juntas, vociferantes, ruidosas y transmutadas en un dragón doméstico de dos cabezas y cuatro portentosas piernas. Para continuar (ejemplo núm. 2) su casa debe tener al menos tres cocinas, dos de las cuales, contiguas quedan frente a la nuestra y por debajo, con las ventanas amuralladas a base de productos de limpieza con los que sospechamos intenta envenenar sin éxito a las tres palomas del barrio. Siguiendo (ejemplo núm. 3) puede pasar horas en una de esas cocinas rellenando pucheros de no sabemos qué. Y por último (ejemplo núm. 4) aparece en la cocina en mitad de la noche, a oscuras, a recoger tazas de aspecto misterioso y correr ténues cortinas que nos nieguen la visión de los demás ejemplos que podría citar y no cito por falta de conocimiento, visibilidad e inventiva.

Así que hemos ido elaborando una serie de hipótesis a cuál más equivocada pero más entrenida. Resumiendo, son estas,

1. ¿Es una maruja?

2. ¿Es una psicópata especializada en el envenenamiento de palomas?

3. ¿Es una cocinera industrial?

4. ¿Se ha escapado de una novela de Neil Gaiman? (en ese caso no quiero ni saber qué pretende hacer con las palomas ni su apellido, no vaya a ser Vandemar)

5. ¿Es alguna combinación de las anteriores, o seguramente todas?

Y la quinta tiene muchos visos de verdad, pero yo tengo otra sospecha íntima que aún no me he atrevido a revelar a mi compañera de investigaciones por razones un tanto estúpidas (como ser consciente de estas cosas siempre en el preciso instante en el que voy a quedarme dormido o estoy solo o justo antes de experiencias traumáticas que luego me mandan el santo al cielo muy pálido y con muy pocas ganas de volver a tierra); la mujer en cuestión es la viuda de Asterion (no sé si viniendo del griego eso lleva tilde o no), el difunto Minutauro al que mató Teseo y que, en contra de lo que hasta ahora se creía, no vivió y murió en Knossos, sino aquí, en Madrid, cerca de la estación de Metro de Lucero que obviamente fue llamada así en honor a un apodo taurino y mucho más coloquial que le pusieron a Asterion. El metro de Madrid es un lugar mucho más propicio para un minotauro que un laberinto perdido en el Mediterraneo, donde lo más que uno puede perseguir son turistas y el típico heroe griego de turno que llega para darle argumentos a cualquier poetastro para componer una balada a costa de unos cuantos barreños de sangre, por no hablar de las ventajas que acarrea tener por compañeras de túneles a las tuneladoras de Gallardón cuando vienen tales héroes a la búsqueda de gloria eterna: Ala bonito, peléate con el torno de taladrar rocas magmáticas que luego recogemos lo que quede de ti en un tupper.

Aparte del sentido común hay más indicios en la casa de nuestra vecina, o en lo que intuimos de ella desde nuestra altura vigilante. Su distribución tiene que ser mínimo laberíntica si tenemos en cuenta la cantidad de persianas cerradas (y enrejadas y provistas TODAS ELLAS de dos garrafas de agua, una azul y una blanca, seguramente como acertijo mortal para los desdichados que adentrándose en la Casa Laberinto lleguen desfallecidos a una de ellas y quieran aplacar su sed), la ubicación de las cocinas, las dos puertas que dan al patio, una de ellas tras un alud de bolsas de plástico, y las dos puertas, irreconciliables y enfrentadas, que abren la casa o las casas que seguramente luego se comuniquen mediante algún tunel, espejo embrujado, agujerito en el espaciotiempo o cosa por el estilo.

Yo tomo notas, afilo mis armas, limpio la lente de la Nikon y saco conclusiones, temiendo el día en que tenga que afrontar mi destino y bajar a pedir un poco de sal o una ramita de perejil.

Las 9 pasadas y aún en el curro...

...y con el msn funcionando:


Fer dice:
buenas
david dice:
hola.
Fer dice:
que os ha pasado ?
Fer dice:
con los de isdefe
david dice:
que nos está pasando, dirás, aquí seguimos.
Fer dice:
donde estas?
david dice:
en la oficina
Fer dice:
a si carol me habia dicho que no quedaba nada mas que uno
david dice:
je, pues sigue quedándonos uno... es que es una jodienda el puto access, nos mete valores nulos por ahí, y luego como tienen la bonita costumbre de ir cambiando índices y tablas sin avisar...
david dice:
no sé, estamos con queries que deberían funcionar y no tiran, ese tipo de cosas, todo muy frustrante.
Fer dice:
espera que te mando un meeting y lo veo contigo
david dice:
o la bonita cosumbre de coger y decir "hey, eh?
david dice:
qué es eso de un meeting?
Fer dice:
Please join my meeting at
https://www.gotomeeting.com/join/sdñojvdlñsfjgjdrf
Meeting ID: slñdjfsdjfjsd

GoToMeeting(TM)
Online Meetings Made Easy
Fer dice:
hey, eh?
Fer dice:
eso quien lo dice?
david dice:
yo
Fer dice:
aaaa
david dice:
qué es eso del meeting y como puede ayudarte a ver lo que sucede en un portátil de ISDEFE?
Fer dice:
el ordenador de isdefe esta en la oficina?
david dice:
sí. con el pavo de isdefe. el lote completo.
Fer dice:
eschufale el cable
Fer dice:
al pavo de isdefe
Fer dice:
no
Fer dice:
al oredenador
Fer dice:
que habra el navegador
Fer dice:
y le del al link
Fer dice:
quien mas estais?
david dice:
pues Carol, el isdefista y yo.
Fer dice:
aaa pues si lo se me habia pasado al slir de sermepa
Fer dice:
pense que ya os ibais cuando hable con carol
Fer dice:
ok.
david dice:
ójala
Fer dice:
dile a carol lo del meeting
david dice:
ya se lo he dicho pero espera, que andamos probando una idea así de estas de última hora... y si la paro se nos va el santo al cielo.
Fer dice:
jeje
Fer dice:
ok
david dice:
vamos con el link.
Fer dice:
Please join my meeting at
https://www.gotomeeting.com/join/nmnnnnnnnnnnnnnsdsds
Meeting ID: lñvjñlxxxxxxxxxxxx

GoToMeeting(TM)
Online Meetings Made Easy
Fer dice:
tienes que abrir la pagina en la maquina de isdefe
Fer dice:
como va?
david dice:
queremos matar a todos los que tengan algo que ver con la creación del access.
Fer dice:
jeje no me extraña
Fer dice:
hazme un resumen de lo que pasa mientras os conectais
david dice:
pues nada, que hemos quitado en una tabla lo de la fila numerada de forma automáticamente y ese cubo ya carga. pero otros cargan sin que hayamos tenido que cambiar eso...
Fer dice:
que tiene que ver la fila autoincrementada con la carga?
david dice:
pues que se nos metía en el temporal del cubo una fila con valores nulos, y estábamos convencidos de que era la última fila esa rara del autonumérico, y petaba cuando iba para el cubo, claro.
david dice:
por los nulos. nulo bueno nulo muerto, que cantaban, uh, no recuerdo quién.
Fer dice:
entonces esa columna es una dimension
david dice:
sí.
Fer dice:
vale
david dice:
millones de dimensiones con valores nulos, había.
Fer dice:
habia, pasado
Fer dice:
?
david dice:
bueno, hay. pero ya hay menos.
david dice:
o tal vez no
Fer dice:
habies probado la query de migracion como consulta en access?
david dice:
sí.
Fer dice:
y devuelve los mismos nulos?
david dice:
no pone que haya nulos, dice Carol.
Fer dice:
no pone?
david dice:
ah, sí, sí sacaba esa fila.
Fer dice:
estais entrando?
david dice:
no, no me hacen caso
Fer dice:
pues vaya
Fer dice:
y yo esperando a que entraseis apra ver la pantalla
david dice:
ya va, ya va
Fer dice:
entonces el problema es que la query de migracion devuelve nulos cuando no los hay?
Fer dice:
(mas o menos=
Fer dice:
)
david dice:
no, si creemos que sí que los hay. El problema es que los devuelve aunque no tengan fecha y no tienen por qué entrar a la query, y el access sigue metiendo filas con valores raros que le decimos que no hace falta que ponga.
Fer dice:
ok
Fer dice:
los nulos son nulo o son cadenas vacias?
david dice:
valores nulos para ciertas dimensiones.
Fer dice:
teneis en el where columna is not null
o teneis columna <> ""
?
david dice:
se nos ocurrió hace un par de horas, eso, sí. Pero el access está por encima del bien y del mal.
Fer dice:
y que es lo que tenies?
david dice:
sueño, hambre y desesperación, no en ese orden.
Fer dice:
y en el where?
david dice:
where fecha between @date_begin etc etc.

es que donde hay fechas NO hay valores nulos
david dice:
espera, que tenemos La Solución Más Cutre del Mundo
Fer dice:
pon que fecha is not null
Fer dice:
ademas del between
david dice:
si ya le hemos dicho que cuando algo no fuera null y tal y daba igual, en serio.
david dice:
en serio, eh, que no, que ya no es una cuestión de lógica. Si te cuento cómo hemos conseguido que cargen dos cubos que tenían el mismo problema...
david dice:
o dos queries...
david dice:
en la primera le concatenamos un espacio en blanco a una variable y alehop! carga!
david dice:
y aquí viene el golpe sublime, la consecuencia de que ya hemos comprendido de qué va todo esto... en el otro, que tiene el mismo problema... ¡¡¡NO HACEMOS NADA!!! ¿concatenar un espacio? ¡eso sería lógico! así que pasando. Y funciona
david dice:
nos vamos.
Fer dice:
vale
david dice:
besitos, mua, mua.
david dice:
mañana quiero mucho excel y mucho bbv, por favor. terapia de olvido.
david dice:
una purga mental.
david dice:
un vacío eterno.
david dice:
paz.
Fer dice:
dile a carol que el erro de stratego ya no meda
david dice:
es la onda expansiva de nuestro aplastante éxito sobre el sentido común.

La disculpa

He estado hoy cenando con una amiga que está muy preocupada con este ramalazo fascista que me ha dado de ir por ahí dándole al botón de borrar en cuanto se me cruza un cable y tomándola con una persona que, al fin y al cabo, y aunque eso me saque de quicio, podría ser cualquiera, y no tener ninguna culpa de mis paranoias, y a la que yo no tengo derecho a convertir en objetivo de mi mala leche.

La verdad, en noches como esta no sé qué he hecho para merecer una amistad así, que hace lo que se supone que hacen las amistades cuando uno va dando tumbos: Le avisa a uno, le para, le ilumina y le muestra dónde está metido y lo que está haciendo. Le ve desde fuera, y le hace verse desde fuera. Y se pueden ver cosas bastante lamentables y sentirse muy mal por cómo se comporta uno mismo pero siempre queda la posibilidad y el triste consuelo de, por lo menos, poder ponerse a teclear aquí una disculpa.

Así que lo siento, persona firmante como "Yo", y mi mas sinceras y avergonzadas disculpas. Nunca debí borrar tus mensajes, por mucho que me doliese leerlos por causas que son responsabilidad mía, y no tendo derecho a intentar hacer daño a nadie haciendo que la maquinaria de internet se trage sus palabras. He intentado restaurarlas, que pensé cuando las borraba que se podía, y no he podido (y, las cosas como son, y lo siento por el arranque de sinceridad, pero tampoco se ha perdido gran cosa: El repetir el tópico sobre a qué se dedica la cabeza y a qué el corazón, y el aviso de no más respuestas).

Hoy me ha dicho mi amiga que cuando alguien lee un blog lo hace por una de tres razones: O porque les gusta lo que se dice, o porque les interesa lo que se dice, o porque les gusta cómo está escrito. Cualquiera que lea un blog que encuentre aburrido y en el que no encuentra nada para sí deja de perder el tiempo en él. Cualquiera que pierda su tiempo en él no se merece otra cosa que mi gratitud, y sobre todo, mi respeto, ese respeto que yo no te he tenido.

En fin. Si tuviese tu dirección de correo (ejem ejem) te mandaría esta disculpa en privado, no porque fuese privada, sino por asegurarme de que te llegase, porque así nunca se sabe, tal vez te he tocado demasiado las narices y no lees esto nunca. Pero como no la tengo, y como más gente me ha visto hacer el idiota y se ha sentido molesta, pues aquí la pongo como acto de contricción.

Así que aquí queda por escrito, y para que si no lo cumplo, por favor, quien sea pueda copiármelo y recordármelo: no pienso volver a cometer la tropelía de borrar las palabras que quien sea se ha tomado la molestia de escribir para este blog, palabras inspiradas por él o que crea que faltan o que lo discutan. Y ojalá pudiese dar marcha atrás, pero como no se puede pues nada, para delante y prometo ser bueno la próxima vez.

Lástima que no puedas verme la cara de pena que tengo. No te quedaría otra que perdonarme (no, no pienso hacerme una foto).

Dejar de nadar

This song leaks out onto the pavement
it could be a joke, it could be a statement
the more that I fake it and pretend I don't care
the more you can read in to what isn't there

Quién necesita la lluvia
para sentir que el agua le cala los huesos
para que el frío se le coma el alma
pobre lluvia. Llora conmigo.

Lying insane getting soaked in the rain
draining the sky of the guilt and the shame
the nightmare is coming the clouds are descending
pulled under two thousand metres a second

Quién necesita matarse
si a veces seguir respirando
es igual que no hacerlo.

The embrace of shade holds me dear
eats me away
loose the dogs of disgrace upon me
I have no faith
Raise the poor outcast I have become
I am undone
Calm is the air, still is the sea
the valley of death keeps calling me

Quién necesita días como este,
en el que cada palabra es un puñal
cada mirada una cuchilla
cada minuto un golpe
cada suspiro un cristal en el estómago
cada latido una vida perdida
y nada tiene motivo
y entonces nada tiene solución
y entonces nada cierra las heridas
ni nos seca las lágrimas
ni apaga este ruido de fondo
ni consuela, ni anima, ni calienta, ni cura, ni alivia, ni alimenta

Life is a clay urn on the mantle
and I am the fragments on the floor
life is a clay urn on the mantle
and I am the ashes on the floor
we are the wounds and the great cold death of the earth
darkness and silence, the light shall flicker out

¿Quién necesita días como este?
Yo no.
Ni los necesité ni los quise, ni los quiero, ni los querré.


...pero seguirán viniendo.

Días como hoy nada sale bien.
Días como hoy amenazan con durar siempre.

Y qué pena que no hay lluvia suficiente
para ahogar a todos los días como hoy.

Cabeza vs Corazón

Muchas veces me han llamado romántico. Romántico significa que uno es sensible, ardiente, idealista, soñador. Ser un romántico es algo que nuestra sociedad ve con buenos ojos (¿cuántas veces has escuchado "qué romántico" como comentario negativo?) e implica que uno piensa con el calor del corazón y el fuego de la sangre, y no con la frialdad y la cortante lógica que desterramos a su hábitab del cerebro. Parece que pensar, en las cuestiones del amor, es algo no ya sólo secundario sino sucio, impropio. Qué importa todo si hay amor, se dice, lo importante es ese fuego que le come a uno por dentro, le quita el sueño y le hace soñar con los ojos abiertos. Y considerarlo como un efecto de las hormonas campando por la sangre y de los genes intentando perpetuarse (bobos de ellos que luego tienen que luchar contra el látex o la química) es como si uno matase e hiciese una autopsia a su querido gatito para intentar explicar su amor por él. Por eso últimamente vengo pensando que el romanticismo fue una estafa que El Poder, ese ente maligno encarnado por banqueros y dueños de fábricas, convirtieron en sus riendas para que los y las adolescentes de hace un par de siglos padeciesen sus jornadas de doce horas en fundiciones y telares, acumulando enfermedades respiratorias mientras esperaban a su principito o princesita azul surgiendo de repente entre el hollín y la ceniza.

El romanticismo, como lo entendemos, el pensar por el corazón, es visto en frío una estafa. Aquí arriba (toc toc, golpe de dedo índice en la sien) tenemos la maquinaria que, bien empleada, nos lleva a procesar información para superar problemas. A base de lógica pura y dura tenemos teléfonos móviles, ordenadores, agua corriente, internet, aviones, microondas, CDs, satélites, telescopios, ropa interior cómoda y calentita y camas acogedoras. Pero en los asuntos del amor se convierte en algo sucio, impropio, frío, inhumano, y hay que renunciar al pensar por el sentir, como si por pararse a pensar y mirar uno fuese a romper algo que no esté ya roto por si solito, como si ver el jarrón roto fuese romperlo, como si ella vaya a dejar de querernos porque descubramos, veamos, entendamos que no nos quiere. Poco justos somos con la lógica, que a tantos sitios nos ha llevado y a tantos nos seguirá llevando.

Y yo me pregunto por qué. Qué tiene la lógica, la razón, para que renegemos de ella, y la respuesta es evidente: No queremos que las cosas sean como son, queremos que las cosas sean como queremos que sean las cosas, y si no puede ser pues bueno, vivir engañados siempre es una opción. Quién no se ha refugiado en sus sueños y en sus fantasías, cuando espera al sueño, pensando que era sólo un ratito y arrullado por la seducción de la fantasía.

No siempre ha sido así. Para los griegos no había diferencia entre pensar con la cabeza o con el corazón, entre el pensar y el sentir. El cerebro se suponía que era simplemente un refrigerador para la sangre, y nuestro núcleo, nuestro centro, era el corazón. Igual que nosotros vamos por ahí pensando que somos una cosita que está detrás de los ojos y debajo del pelo y que tiene un cuerpo debajo, ellos iban por la vida pensando que su esencia estaba ahí abajo ligeramente a la izquierda. Es divertido intentar ubicarse ahí, más abajo, a un lado, y tratar de ver la vida desde ese rincón profundo y palpitante, asumir que los ojos son una especie de periscopio y que los brazos y las piernas andan algo más cerca. Los griegos, que inventaron nuestra filosofía y nuestra ciencia, que amaban la lógica como todo el que la comprende, le ve la utilidad y no la considera fría (hacerla en una playa del Egeo tiene que ayudar). Y aún así los griegos eran capaces de fabular descensos al infierno en busca del amor perdido armado con una lira y un deseo al rojo vivo, de arrasar una ciudad por el amante muerto, de inventar el dios más enamoradizo de cualquier panteón digno... y que ni siquiera era dios del amor.

Pero en algún punto del camino descubrimos para qué servía el cerebro y nos olvidamos de mudar a él el amor, y ahora pensar, en estas cosas, no se lleva, porque hay que ser románticos. Como si uno no pudiese regalar una rosa sin fingir una lobotomía reciente.

¡Así nos va!

El anonimato y el derecho a réplica

Dice aquí mi agente que no me tome las cosas tan a la tremenda y que es lo bonito que tiene internet, que cualquiera puede ser cualquiera. Yo vuelvo por mis fueros y no estoy de acuerdo con ella, y asumo que es porque he tenido malas experiencias con los anónimos.

Resulta que como sospecho sabes yo participo en algunos foros de por ahí el mundo exterior, si es que se puede llamar exterior a algo que también puede ocurrir en esta pantalla, pero bueno. Y en uno de esos foros, y afortunadamente sólo en uno, se permite que la gente escriba, responda o abra temas como anónimos, sin estar registrados, circunstancia esta que viene de perlas cuando alguien quiere tocarle los cojones a alguien y no se atreve a decirle nada a la cara. Y no es que tener un nombre registrado bajo una cuenta de correo sea precisamente dar la cara, pero algo es algo.

Argumentaban algunas voces que así había gente que se atrevía a opinar sobre temas de los que de otra forma no opinarían, para mi asombro y mi sorpresa. Yo es que no puedo concebir que alguien tenga un pensamiento o una opinión y no pueda decirla a viva voz y delante de quien sea, la verdad. Que alguien tenga unos principios o unas creencias o unas ideas que se guarda para su consumo masturbatorio y que no se atreva a plantar delante de los demás, a la luz y donde se puedan discutir dicen bien poco de las creencias y opiniones y sobre todo de los creyentes y opinantes, que por lo visto temen que alguien que, dios nos libre, no lleve razón, se las eche abajo de todas formas a golpe de sofismas, o aún peor, y dios no nos deje ni imaginarlo, que alguien descubra nuestras ideas o creencias como equivocadas. Pánico este que tampoco concibo, porque si una idea mía está equivocada yo, que en el fondo le tengo mucho cariño al mundo real, seré el primero en querer que alguien me lo demuestre y poder rectificar y entender el mundo un poquito mejor. Pero en fin, la gente es cómoda, quiere creer sus cosas, y sospecha que no tiene razón, y por eso no quiere discutirlas, pero de todas formas las sigue creyendo y yo no sé cómo soportan ese conflicto entre sospecha, paranoia y conformismo que les va buyendo por dentro durante años y años.

El caso es que después vino la Era de los Blogs y yo abrí este, que naturalmente tardó bastante poco en llenarse de anónimos. Tendrías que haber visto mi cara de entonces: Oh, mierda, dónde me he metido. Pero con el tiempo algunas voces, a costa de repetir un mote o una firma terminan formando la imagen de una persona y dibujando una figura, y otras, a costa de repetir una serie de, hmmm, digamos procesos mentales, dibujan otra, y se las va reconociendo. Pero cuesta horrores, y yo sigo sin comprender por qué la gente no se quiere identificar cuando quiere dar su opinión no ya en este, sino en cualquier blog. ¿Por qué es tan difícil de entender que una opinión anónima no es una opinión? Cuando quien piense firmar su comentario, si lo hace, como anónimo, que piense y me responda a esto, ¿qué diferencia hay entre cuando él o ella escriban "yo creo que..." o "yo pienso que..." y un "tal vez exista una persona que crea que..." o "igual, no sé, alguien piensa que..."? Si no se sabe quien eres, puedes ser cualquiera. Si puedes ser cualquiera, eres cualquiera, y no eres representativo. Yo no sé tú, pero yo no suelo hablar con desconocidos así por las buenas. Yo necesito de un apretón de manos o de algo que rompa el hielo, una sonrisa, una batallita de ascensor en común, algo. Todo eso, en internet, es el gesto de buena fe que uno hace al identificarse, o si no al identificarse a sí mismo sí al delimitar los márgenes de poder ser cualquiera hasta concretarse en una sola persona, más o menos real al gusto de cada uno. Y por eso yo cuando escribo en el blog de quien sea lo primero que hago es dar mi dirección de correo, y por eso odio no tener la dirección de correo de quienes a veces me escribis. Porque es muy frustrante que alguien te comente algo de una foto, comentando a qué hora y qué día había un cielo como el que retratas, y no poder respodner a quien sea que es que efectivamente es ese cielo el de la foto, y porque es muy desquiciante que alguien venta y te copie una canción de Serrat y no poder responderle que se agradece la intención pero que en un fotoblog donde el 70% de las visitas son guiris y donde el autor aborrece la voz de Serrat (ya, todos tenemos nuestros odios raros) pues como que no pega mucho. Y es que yo estoy aquí haciendo un esfuerzo por contar cosas de mi vida o cosas que se me pasan por la cabeza, en general por compartirme con esta pantalla que tú lees, y creo que no es justo escamotearme el derecho a la réplica, porque hablar y no conceder una posibilidad de ser respondido no es hablar, es pregonar, y hablar sin una voz no es hablar, es ruido de fondo con el que uno puede jugar un rato, pero del que nunca se saca nada en claro.

Así que nada, me pregunto por qué la gente sigue escondiéndose y lanzando sus opiniones y sus respuestas, como si las respuestas de alguien a quien no ves y que no está ahí para sostenerlas significasen algo, y pienso que debo estarme perdiendo parte de la película. Y este fin de semana me voy al campo y a hacer la mudanza, así que aquí queda el tema abierto, a ver si alguien me explica por qué eso es así y por qué, sobre todo, tengo yo que tolerarlo, cuando, y en esto no tiene razón mi agente, esto no es un lugar público, sino mi blog, y donde yo tengo el atroz pero ahora mismo considerado derecho a restringir los comentarios.

En fin. Si al menos consigo arreglar el otro blog podré ver la IP de quien escribe, que al fin y al cabo es una firma, a su manera... Pero hasta entonces no sé. Por lo pronto, yo me voy. El martes leo respuestas y ya veo que se hace.

Optimista, xenófobo y apátrida

Mis tres calificativos del día.

Optimista porque cuando he llegado a la oficina me he dado cuenta de que esta mañana, al salir de casa, alguna parte de mi cerebro ha dado a algún brazo y alguna mano las instrucciones pertinentes para que cogiesen las gafas de sol. Y luego todo yo me he sorprendido muchísimo al llegar a la oficina y descubrir que las llevaba encima. Un vistazo por la ventana, a ese cielo gris de plata mojada, otro vistazo a las gafas, ¿tengo partes que no se enteran de en qué mundo viven, o es que son muy optimistas? Como lo primero es aplicable a toda mi persona, me decido por lo segundo.

Xenófobo porque hace unos días me descubrí pensando un argumento a favor de la xenofobia. Sí, yo también me quedé muy sorprendido. Era así: Asumo que la gente no es ni peor ni mejor en ningún lugar, que todos tenemos nuestra cuota de cronopios, esperanzas y famas, y me parece una hipótesis muy plausible suponer que el porcentaje de cada sector de población (los buenazos, los imbéciles, etc) es más o menos el mismo en cualquier parte, salvo excepciones como tribus amazónicas (Vero, es un ejemplo, no me pegues) que se dediquen a hacer un amigo invisible al día y a cantar y bailar de buen rollo y de colegueo puestos hasta las trancas de divertidas plantitas alucinógenas, o hipermosqueadas tribus de las faldas montañosas del Himalaya cuyos saludos consistan en incrustar al saludado en pilas de estiercol de mula que vivan perpétuamente encabronados. Pero aunque dos poblaciones dadas sean significativamente iguales en cuanto a la distribución de la calidad humana esto se trastoca cuando la población se desplaza. Y para la emigración hay muchas razones, y forrarse es una de ellas, y ¿quiénes son los que van a forrarse? Lo que quiero decir es que si eres un capullo que vive en el pueblo de X en el país de X y pretendes ganar dinero a espuertas y te da igual la forma, es bastante probable que consideres que mudarte al país Y, donde hay más dinero, es la idea de tu vida. O sea, mi hipótesis es que si todas las mafias extranjeras que según Telemadrid tienen tomadas nuestras calles (son un encanto los de Telemadrid) es porque en sus respectivos países no son capaces de ganar lo que ganan aquí.

Recapitulando, la gente que emigra, al fin y al cabo, es gente decidida y emprendedora. Y a mí la gente decidida y emprendedora siempre me ha dado bastante grima, porque vete a saber lo que pueden decidir y emprender.

Pero bueno, me consuelo pensando en lo bien que me hace sentirme el ir caminando por la calle o estar subiendo en el ascensor o esperar la cola de la frutería y escuchar mil acentos distintos y mil idiomas distintos. Me hace sentir más vivo, más humano, menos raro, como el aire de la calle que cantaban los Delinqüentes.

Y oh, sí, lo de apátrida. Ayer estaba comiendo en un bar, y tenían puestas las noticias, y la presentadora o el presentador de turno (en ese momento yo aún no hacía mucho caso a la tele) dio la triste noticia de un grupo de mujeres, no sé de qué país, a las que unos compatriotas suyos habían traído aquí y habían obligado a prostituirse. Con el énfasis puesto en lo de "unos compatriotas suyos". Yo me quedé pensando por qué poner ahí la tilde, digamos, de la noticia, qué hacía que la tragedia fuese mayor por el hecho de ser paisanos. ¿Es que si fuesen proxenetas y mafiosos de aquí sería menos grave? ¿Por qué se supone que tenemos que llevarnos mejor con la gente de nuestra nacionalidad que con el resto de la gente, qué han hecho para merecer eso? ¿Nacer en determinados lugares escogido arbitrariamente o en función de unas ciertas leyes de proximidad y milenios de reyezuelos guerreros matando el aburrimiento apilando cadáveres de soldados propios y ajenos? ¿Alguien, objetivamente, cree que Federer es peor tenista que Nadal, pese a no gritar "vamos" y no tener unos biceps del tamaño de mis pantorrillas?

De verdad, qué cosas más raras se cree la gente.

Otoño por fin

De pronto ayer el verano se rindió. Ya flaqueaba, ya hacía fresco, ya tenía yo que echarme un edredón por las noches (a falta de carne buenas son plumas), pero hasta ayer en el fondo seguía siendo verano. Salía yo del metro en Lavapiés, para tomar unas cervezas y decir adiós a Miriam, a quien me temo que me voy a pasar la semana diciendo adiós (se va a Caracas, ódiala), y llovía, y se ha pasado la noche y la mañana lloviendo y de pronto hace fresquito al mediodía y hay charcos y gotitas cayendo en ellos y líneas de metro colapsándose y obligando a nosotros la masa a corretear por los pasillos del metro como ratas de laboratorio en sus pequeños laberintos blancos (solo que en plan idiota, porque imagino que las ratas correrán a por comida o pretendiendo ser libres, y nosotros íbamos camino del trabajo. Quien nos considere una especie inteligente ahí tiene eso para meditar).

Y yo tan feliz de la vida. No sé qué tiene la música que me hace sonreír como un idiota. Los años de sequía de mi infancia, imagino. Así que aquí ando, con mi cámara, a la caza del charco perfecto... pero después de tantas fotos a charcos me he puesto un poco sibarita y en lo que va de día no he visto ninguno retratable.

Poco más tengo que contar de esta semana de silencio... que parece que la mudanza de verdad de la buena está al caer y que la idea es ver el capítulo de House de la semana que viene en nuestro sofá, en nuestra tele (bueno, la de mi compañera de piso, que yo no tengo) y con nuestra mantita, y que ya andamos comparando precios de conexiones a internet y demás necesidades básicas. El viernes inauguramos la casa en lo nocturno y lo etílico: Acampamos allí con dos botellas de vino, una de Capitán Morgan, provisiones y guarrerías, y vimos La Cosecha del Hielo, escuchamos música, hablamos, reímos, aprendimos a considerar nuestros el pasillo, la cocina, el baño y los dormitorios, y terminamos viendo capítulos de House y por fin descubriendo qué color tienen los sueños en esa casa. Los míos deben ser del mismo color de los de una pelota de ping pong.

El sábado fue un día record, virtudes de vivir en tierra civilizada. Dio tiempo a levantarnos tarde, descubrir una ruta conocida para ir de casa a Marqués de Vadillo en coche, tomar algo por allí, ir a Leganés, comer, darme una ducha, volver a Madrid, meterme en el cine a las 6, a cenar a Latina después y por fin a las fiestas del Barrio del Pilar, con un montón de gente fabulosa, y no lo digo refiriéndome sólo a mis conocidos, que ya sabemos que lo son, sino al resto de la gente, que tenía unos gestos con quienes no conocían de nada que eran para matar de envidia a cualquier otro barrio.

Viaje de vuelta a las mil, últimos buhos, despedidas, cigarros de contrabando conseguidos mediante chantajes emocionales, taxis, ese ritual que adoro de la lectura al amanecer, y el despertar a las cuatro de la tarde para descubrir un domingo gris y deprimente que se ha malgastado la mitad de su luz de ceniza alumbrándome los ronquidos.

Y esta semana, pues aquí va, inaugurando el otoño, haciendo álgebra aquí en mi cabeza para ver cuál de todas las simetrías y desplazamientos que se le pueden hacer a un sofá hará posible encajarlo en alguna furgoneta amiga, pateando un Madrid húmedo, dejando que la lluvia me moje cuando no se pone muy pasional, recitando cuentos nocturnos a amigas tristes para que puedan dormir, y siendo bastante feliz.

Provisionalmente de vuelta a Blogger

Como habrás observado de pronto mi maravilloso blog dejó de existir: Todo viene de una actualización de software que han hecho los de la compañía que me alquila el dominio, que ha hecho que el LifeType, el software del blog, sea incapaz de pronto de abrir unos directorios temporales y escribir en ellos, cosa que por lo visto le hace mucha falta...

Intento solucionarlo desde el viernes pasado, pero como la cosa tiene pinta de ir pa largo y la vida va pasando y yo me muero de ganas de seguir contándola aquí (el exibicionismo, ya sabes), hoy de pronto he pensado que joder, siempre puedo seguir usando este blog mientras aquel esté convaleciente.

El único problema es el vacío que hay entre este post y el anterior, que tenía todos esos mensajes que por ahora no vas a poder releer. Pero bueno, ya hubo su tiempo para leerlos... y siguen en la base de datos de mi página así que no se han perdido.

Pues eso. Vuelvo a tener blog y a partir de ahora si no funciona uno funcionará el otro... y la dirección al que funcione siempre es y será http://www.davidruiz.eu/blog/index.html.